/donde quieras poner los ojos/

/donde quieras poner los ojos encontrarás un mundo dividido/
/un resurgimiento del silencio a lo que grita/ una ceguera perpetua de vida/
/pero tú no has de llorar un desorden o una causa/ no has de llorar inevitablemente el dolor cayendo o agarrando tu cuello como un collar oscuro/
/tú has de tirar de tus pelos y de tus dientes/ arrástrate con la fuerza si la tienes/ con tu noche si la escuchas/ por el cemento si no sabes mutarte para salir de este laberinto/
/no has de arrepentirte del alarido de tus huesos/ de esos gritos con forma de monstruosidad que ahuecan tus ojos/ tu verdad/ tu camino impreciso
/batallar hasta el límite del loco/ resistir con lágrimas en los dedos,con lágrimas en los sueños/ con tu lamento instalado perpetuo en tu estómago/
/en el pozo se encuentra el paraíso para resucitarte/tu búsqueda reside dentro tuyo
/tu desorden gime en tus profundidades/ y después de esta batalla infinita con tu sombra/
/con tu espejo/ después de esta quema a cuchilladas en tu propio vientre/
/Volverás de lo oscuro/
/Volverás a soñar y a reconocerte/
-
cuadro de Tina Imel.

/y yo me desnudo y me pertenezco/

/difumino tus ojos en el silencio/has besado mi herida con la luz que yo no conozco/ mis manos se reconocen y ya no son sólo el camino rajado de sus venas/mudando la piel de mi mundo irreconocible y vencida alimento mi camino/ soy al caminante que busca el cielo/soy el ladrillo sepultado por mil ladrillos pero que sostiene toda su estructura/he conocido mujeres rayo/mujeres de vidrio imprescindible/mujeres que huyen de su sombra pero celebran desnudas algún trozo lluvia/
/Y yo me desnudo y me pertenezco/y la que me espera en le espejo siembra un vientre de palomas y besa su flor azul cicatrizada en los pechos/y la que se despierta temblando hace un cerco de fuego y se muta hacia La Hechicera indescriptible/porque sé volar/sé volar/y los monstruos los escupe mi garganta/y a los monstruos alguna vez ya se les ciegan los ojos/
/Y quedan libres las mujeres de vidrio/y brillan rabiosas las flores azules/y se besan a sí mismas y besan bocas de niños y niñas heridos y que saben llorar/porque sólo se necesita saber llorar o llorar para vivir y luego remontar la cuesta desnudos y el pozo o la sombra/y porque el viento juega a favor de los que aman y escuchan/y después de una muerte otra muerte nos resucita para beber la luz y el amanecer encendido /porque el amanecer es la vida/y la vida es la ida del sol que es un amanecer de lo oscuro/y porque siempre espera el laberinto muy mudo ,espera para que encontremos su salida/y mujeres de blanca piel bailan desnudas otra vez y enredadas en cuerpos que recuerdan un viaje tranquilo en un tren antiguo, roto, poco hermético y lento/y se balancea la vida en forma de trapecio para que caigamos a desnucarnos y salgamos a volver a subir a él y volver caer/y un camino de aire y un precipicio para sentirnos/y saliva duce y la noche para no enmascarar la verdad de los que se aman/y brillan rabiosas flores azules y se comen y digieren alimentos de acidez enorme/y quedan mutando hasta lo eterno mujeres de vidrio/mutando hasta tocar la verdad que nunca existe/y lloran y nacen/y mueren y nacen/hasta lo que nadie conoce pero llamaron eterno/

...y a veces soy cuchillo,
y a veces soy herida,
y otras veces soy silencio,
y casi siempre sólo ruido.

Mártires del compás

...

/como el chatarrero que va recojiendo sangre,lluvia y heridas,
me recojo el corazón y el sueño,y escribo sobre mi mano silencio/
/bajo por las esquinas asombrada del mundo y con un hijo de dolor en mi boca/
a lo lejos pare el mar un horizonte discreto/
/mis ojos grandes ven la luz libre y decidida/
/yo me confundo llovida y frágil con la luz/
/mis ojos útiles y únicos fijan su verdad en esa luz/un kilo de tiritas compradas en un paky y una mirada grave,dolorida y serena/
/la niña-mutilada recoje su esqueleto en la playa/y en la oscuridad se sumerge en el mar donde se divierten los turistas/el agua la balancea como unos brazos que acunan un feto justo al nacer/me enrollo como ese feto y cierro los párpados/
estoy aquí/estoy aquí/estoy aquí/en el mundo/en mi cuerpo/
/reconozco mi cara y el inmenso mar/sólo eso/
/en el mundo/
/aquí/aquí/aquí.

Que importa ser poeta o ser basura.(Extremoduro)

/mesurar la parte que sufre y diagnosticar que sufre/
/mesurar el alma y encontrar un hueco grande/
/mirar alrededor y ver que el mundo no es poesía/
/ver que un poeta puede ser una rata/
/ver que el que dice que eres una puta le encantan las putas/
/ver que el que habló de respeto porque un amigo te abrazaba demasiado intenta follarse a la italiana típica mona y rubia (pensaba que eras más original en tus gustos jaja) y con la boca grande para chupártela bien)en/cuando chulea como gallo tonto a la italiana con cara de peli porno baratilla jaja en tu cara y sigue sonriente/
/ver que el que te llamó egoísta mil veces es la bestia más egoísta y desalmada que existe y que por eso puede ser que tenga tanto que ocultar o sufrir.
ver que el que hace poemas de amor no sabe lo que es amor en absoluto/
y mientras lees sus poemas de amor a la italiana cachonda vas vislumbrando que no puede amar alguien sólo por hacer poemas de amor.
porque esto que escribo no es poesía y me gustaría hacer metáforas y me sale el cerebro y no la poesía.
porque cuando alguien no es capaz de reconocer el daño que ha hecho con insultos,escupitajos y humillaciones no sale poesía.
porque cuando alguien humilla tu dolor no es poesía sino un perro.
porque cuando alguien no se da cuenta que las personas somos seres sensibles que recordamos cosas que fueron un amanecer en una playa o un beso concreto y que a pesar del tiempo lloramos recordamos eso y lo otro....
Cuando no se da cuenta que le amaste y que no puede dejar de llorar
mientras escribe esto aunque la historia terminó y ella sea la primera en no querer JAMAS estar contigo(tranquilo que no pretenderé irte a pedir nada...)pero llora porque es un ser humano humano y humano...y
porque`por suerte no me convertí en la rata que tu eres y aún tengo sentimientos y soy capaz de no llevarte las pollas que yo chupo a tu casa o a tu universidad por ese respeto del que tanto hablaste y ahora tu no tienes...
cuando pasa todo esto no es poesía,y muy poco me importa la poesía ahora mismo.
porque mi fragilidad la odio y la odio pero existe y la manifiesto porque no me averguenzo de ella/
y no es necesario que me hagas un daño evitable con tu cara de éxtasis junto a nueva musa italiana c
porque un día me hablaste de respeto y ahora eres una rata haciendo esto y porque hay tantas cabinas de sex-shop y tanto hoteles baratos y seguro que la italiana puede escaearse de su novio con el que no le va muy bien la relación y folláis en su casa...
pero respeta mi dolor porque si no haces eso yo no puedo hacer nada pero te deseo entonces que esta italiana te de por culo que es muy probable si se da cuenta que
eres una mentira todo tú y que tus discursos de respeto egoismo y sobre justicia social son una farsa y que debajo de ti ,dentro de ti, llevas más mierda que todos los
que criticas tanto,
y esto no es poesía sino tristeza rabia y tristeza porque no quisiera hacerte ni caso pero me rasjaste el corazón el otro día sin buscarte otro sitio donde poneros cachondos tu y la italiana...!tanto que a ti te gusta Italia y todo eso jajaja seguramente de hablaste de modigliani y de vasco rossi...jaja)
pero bueno ya paro de no escribir porque quizás ni lo merezcas.
quizás merezcas la ignorancia absoluta.
porque esto no es poesía.
esto no es poesía.
y porque la maldad no es poesía.no es poesía.
y las italianas guapas y listas quizás no se queden con un machito triste e inseguro como tú aunque les escribas poemas de amor abstracto sin tener ni idea de lo que es amar,porque el amor empieza y acaba con el respeto.

/un día/

/una cárcel derrotada y abierta para nadie/mejores intenciones y un paraíso/
modifico en el aire el humo camino de lo incierto/poemas y flores para una sombra/la celebración de un discurso de divagación y memoria/bailes de bocas en forma de tumba/planificación de lo otro y lo otro y lo de más allá/no entiendo una negación de lluvia/no entiendo los pasos y la bienvenida/mis pechos hacen florecer magnolias tristes/mi piel blanca refleja un espejo donde juegan niñas inmóviles/

/notaré como agarra la vida mi cuello/como dos estudios estadísticos no comprenden nada/mesuraré como alguna persona celebra su mañana sin entender la mañana/

/minorías decididas al juego dividido de seguir la rutina/escupiré un escaparate y un suicidio/manosearé un cuerpo desordenado/tragaré lo que me digan/haré lo que digan/visitaré mi muerte vestida en minifalda roja borracha,acentuando la curva grande de mis caderas/prepararé un desayuno de hambre/salvaré la tormenta de un rostro que se arrastra/dejaré mi útero vacío para que lo habiten/

salpicaré la sangre que me queda para dibujar un lienzo quemado y encontrado entre escombros/seré el escombro,el perfil,la herida,el filo del mundo,la estatua que hace derramar lágrimas azules/planearé el siguiente escalón para caerme/caeré ,caeré,caeré/huiré de alguien o algo/profetizo una noche insomne,un vertedero de sueños útiles/pensaré algo para salir del paso y el ahogo/mataré un trozo de mí para leerme/me leeré la sangre para descifrar mi memoria,mi dolor,mi próxima despedida/esperaré,esperaré/eso no llegará llegará algo distinto/
desnudaré mi cuerpo en silencio/deslizaré los labios/diré que sí/amén a todo/amén<7amén/lo que digáis/lo que queráis/soy sobretodo una complacencia aprendida/para no luchar quedarse desnuda y enrollada en mis piernas blanditas,con la cabeza atrapada,murmurando que vendrá una felicidad lejana un día...y al mirar un paisaje sabré que he vuelto a vencer...que mi situación en le mapa vuelve a corregirse,que no es un vacío sino un amanecer de playa desierta y frágil...y leeré dolor y no entenderé que es dolor/un día sin saberlo casi rozaré lo vencido/y no recordaré el dolor de esta sangre/y no recordaré el pelo corto o el filo de unas bocas felicecs/comerse la existencia a mordiscos grandes,atragantarse salvajemente/y los días cambian como palomas que huyen y un día/ un día/un día/ un día...un día.

/para no volver del otro lado del espejo/

/Mujer que masticas silencios,
he visto reflejada tu cara en un espejo y sé que no era la muerte.../
No ves que no te tengo miedo, ni a ti ni a ella,
y si me venís a coger el cuello os encontrareis una mujer-niña que vomita,
o una flor azul que se hace de hierro.../
/He pasado al otro lado del espejo,he enloquecido,
y recuerdo no haber visto allí sólo vacío o negro/
/detrás del miedo, lejos del miedo máximo,
detrás, no hay oscuridad o frío,
detrás del miedo,detrás de la locura,
hay un prado larguísimo, donde duermen estiradas cientos de personas, desnudas, abrazadas entre ellas,/
un prado indescriptiblemente grande donde sueñan todos y sonrien.../
/Más allá del miedo hay un bosque de gente desnuda y dormida,
que sueñan, y quizás ya no puedan o no quieran volver al otro lado del espejo...
...
porque ellos saben, ellos conocen,
que la realidad no existe y es la ensoñación o el delirio de una mariposa./
...
al otro lado del espejo/

de la sangre y la estructura perfecta del sueño.

/sobre sus pechos he escrito un silencio.
/la boca resbalaba un desorden de viajes,de un trajín absurdo e infinito.
/sabe la piel demoledora,sabe a quebrar la noche,
a desviar la herida,al desorden que me es costumbre/
/muerdo la cinta dividida de su mundo grabe,
/al fondo unos sonidos de vasos rotos y otro sonido de humo.
/se retuercen los cuerpos como desgarrando la sangre,
si es que se puede o se debe desgarrar la sangre/
/la sangre cicatriza nombres y otras horas que hubo/
/el cuerpo sirve desconsolaso y verdadero para olvidar lo oscuro/
/mordiscos,gritos,saliva,trenes,del espejo no debe importarnos a ninguno lo que dice,
sólo nos habla verdaderamente un cuerpo desnudo/nos refleja,
la verdad,el miedo,la muerte,lo soñado,la modificación permanente de la vida/
/y en la próxima hora visitaremos habitaciones debilitadas
con fluorescentes hirientes.
/niñas perdidas,o islas remotas,
somos las dos,
la debastación hermosa e inquietante de la muerte de un paisaje/

les feuilles mortes

pintura de Remedios Varo "les feuilles mortes"

Vicente aleixandre "Se querían".

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

...un juego duro como un buco y un bazuco..

te miré a los ojos y no estabas,
preferí volver a la cocina y no decirte nada,
hace bastantes días que no estás aunque te abracé entre mi pecho,
tienes mis mismas pecas, tan chiquitas en la cara,los ojos grandes del papa,
en la noche oigo tu ruido de La Play que atormenta la misma noche,
¿Dónde te perdimos que no se descorrer el camino?
¿Dónde he dejado los días y las manos que no he tenido para agarrarte fuerte
para que no saltes al otro lado,donde no te reconoces?
Esta familia tenemos una indigestión de sueños y vacíos,
genética y estirpe de gitanos enloquecidos,
si me falta seroquel te queda zyprexa,
hoy me olvidé recetas de rivotril,tú tienes en tu cuarto,
ventajas dentro de lo terrible,
no pierdes la sonrisa de niño,siempre amé sonrisas verdaderas,imperfectas,
un día me enseñaste un rap que escribiste,tu letra de no haber acabado la ESO,
era hermosa,tu letra,tu voz rapeando al lado de tu tele,tu Play,
era hermosa la luz que entraba y resplandecía tus 21 años...
Cuando puedo escaqueo tu mp3 para rondar barcelona,
cuando puedo no lloro porque sé que vas a volver de allí de tu mente,
de allí lejos de todos nosotros,
sé que volverás de lo oscuro de tu botella de plástico,tu papel de plata,
de tus raps melancólicos,
sé que volverás,y yo espero al otro lado de la casa,
revuelta entre poemas y amores extraños y sueños extraños,
sé que volverás,
pero no sé cuando,
te espero,
con un rap que guardo,en secreto,sólo para ti.


TRIPLE XXX
...Si me toca otro marrón mas, no se como voy a
reaccionar, rollos chungos y miserias, vivir para
no vivir,no me sirve de nada, quiero escapar,dame
otra oportunidad,dámelo, ya no quiero ser uno mas
necesidad es la que ciega...
entro por mi costado, cambio sol por lluvia,
tranquilidad por furia,expresión de odio, no hay
cura,aunque me suba al podium, ya no se lo que voy
a buscar...

por eso.

deslízate.

-
Que hermosa puede ser una mujer semidestruida,
brilla con la verdad decaída de una ciudad antigua y sucia,
sus ojos son callejones, son territorios donde transitar para reconocerse,
que bellos los pechos caídos e inútiles para dar de mamar a la nada o al cielo
que puede tener texturas parecidas/
que hermosa cuando llora con su lágrima azul e infinita,las ideas raras y esféricas,
el ruido de su dolor atrapado en el vientre inhabitado/
la luz se deforma para darle paso a esa muñeca que se desilhacha y toma forma de hembra en batalla de nadie/
mírale,sus ojos se difuminan para celebrar la lluvia y un desencuentro con ella misma, escribe en la noche y marchita la saliva para segregar mariposas o fines inexpresables/
habítala/cómele su origen y las noches/
sémbrale tu semen y tu tiempo para que divida la vida/desnúdala para comerle la sangre porque no le da miedo la herida en carne viva/
al final de su túnel tu victoria ante el desencanto/
que hermosa su belleza absolutamente imperfecta, sus piernas grandes,su blancura
de mármol,su locura precipitada,su mentira.
/con tus manos la tocas y palpas luego como le sueñan los dientes, los días,la vagina,
como se deshace en el camino hacia tu boca/
que hermosa transitada de miedo,no es bella como un maniquí sonriente,no te dará la razón,acabará de desordenarte/
persíguela para soñarte porque quedan pocos puros territorios verdaderos como ella/
no habita este lado del espejo/tú sabes que te amará siempre hasta la muerte
una mujer desmembrada/ y deslizate silencioso porque percibe y le altera cualquier ruido,
que es de aire, que es de vidrio, que es remota/
cómetela a pedazos para digerir el sentido de algo/
esto es la vida ,esto es la batalla del anochecer,esto es algo realmente grande/
que hermosa es una mujer semidestruida como una iglesia abandonada y hueca/
donde parar a conocer el viento que surge en le precipicio/
derrotada,insomne,perdida/
la quemadura que produce no destruye/no es fuego sino
una luz que te hará conocer lo que no conocieron jamás ni tu cuerpo ni tu memoria.




ilustración de mi niña mercé lopez.
mercelopez.blogspot.com

Las propiedades.

Cuando aprenderemos que la gente no nos pertenece...Es tan obvio,es tan simple,es tan claro,las personas no son propiedades...
Es un principio basico para ser felices...Es supuestamente una verdad altamente lógica...Las personas no son propiedades...No podemos sufrir por alguien con una sensación de que su vida es nuestra cuando no lo es y, ni queremos que lo sea,
ni puede serlo...La gente no nos pertenece...Pero es tan dificil de la posesión y desapegarse del otro...Es tan raro...¿Será el instinto de territorio?
...¿Será la puta envidia humana,será la celosía del niño mimado?
¿Qué será?Porqué no podemos procesar que la gente no nos pertenece,y dejar de sufrir
por hacerlo...¿Somos idiotas?...No sé..Quizás...Pero ese
sufrimiento de alguien que no es nuestro pero lo sentimos nuestro es horrible
y es una putada que proboca insomnio.
(mientras la ciudad celebra el barÇa yo divagando...quizás si estoy un poco para allí/allá)

/una historia/

yo quise subir al cielo para ver
y bajar hasta el infierno para comprender..
Triana

/se besaban como se succiona algo sabiendo que uno va a morir/
yo los vi desde mis ojos/fue así/
/a veces en la noche recuerdo un trozo de sus ojos/
/a veces en la noche recuerdo un amanecer que fue inmóvil para ellos/
/me levanto sudada y en la noche/
/se arrancaron la vida porque estaban condenados a vagar
como alcohólicos y locos poetas suicidas/
/rozaron la verdad algún día de lluvia/
/yo los vi desde mis ojos/os lo cuento/
/fue así/

nesesito un cigarro.

/escucho Extremoduro/vuelo precipitada por dentro de mí/
qué sé de nada.../necesito un cigarro/no puedo más/ dos años sin fumar/pero hoy.../
/comunico extrañeza y desorden/movimentos vitales irrregulares/
/escuchar una canción en la noche,una canción concreta.../
/quizás no sea como los otros/melancolia llamaban a la locura/
/melancolía grave de algo y alguien/demasiadas canciones que dicen cosas/
/demasiadas cosas que suceden que hacen olvidar otras cosas.../
/sólo sé que sé de nada/sólo sé que las ciudades mutan y pasan los años/
/vagando perdidos en un recuerdo que atrapa la manos/no sé.../necesito un cigarro.

.preguntas/

todo es preguntarse/habitar un territorio de incerteza
/todo trazado irregularmente/
ir y venir asustándose o sintiendo placer en extrañeza permanente/
la vida es una irregular respuesta/
no sabemos nunca donde acabaremos esta noche/un mediodía/
no sabemos donde/
/Y/vagar/vagar/
con un mar sucio y hermoso/
/con una lágrima y un cuadro de Degas sacado de las imágenes del Google/
/La vida es vagar/
y preguntarse/eternamente.

Mucho más allá (Alejandra Pizarnik)

Mucho más allá

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Podéis poner ladrillos a las puertas pero...¿ Y a los sueños?

.Recital de poesía en homenaje a La Retaguardia, desalojada.

Cuando.

Cuando aparece el primer golpe
tiene forma de palabra

cuando aparece el golpe trescientos
quizás es un silencio o un golpe de carne
o un sonido de algo rebentándose en el suelo.

No podemos predecir el primer golpe
ni la trayectoria que tomará su forma

pero ya empezo a sangrar la herida,
en el primer golpe,

y nosotros ya empezamos a morir,

en el primer golpe.

Su naturaleza procede de la muerte.

Los oleréis porque su naturaleza procede de la muerte,

hacia ellos se acumulan los gusanos y las heces de esos gusanos.


son paisaje de debastación y perforan pechos de otros con sus dientes aniñados

mutilan sonrisas,

hunden los dedos entre las arterias coronarias y las tiban como un arpa

para tensar el corazón hasta verlo morir.


Alerta,cuidado,

su naturaleza procede de la muerte

reparten dolor y caricia,

dolor agudo

con precisión de pulso de cirujano,


y luego hablarán de flores y risa

el monstruo se vuelve Bambi,

está confuso y tiembla,


le preocupa demasiado lo que piensan de él los otros

así puede ser que hable de paisajes

mientras destroza a pedradas el bosque.


Sólo con atención

los oleréis,

porque su naturaleza procede de la muerte.

.instrucciones por si se da el caso.

Se puede sentir odio,pero el odio ocupa demasiado espacio...viene a ser...como que satura innecesariamente el disco duro.
Se puede sentir tristeza profunda...pero va a ser que hace trabajar demasiado...te lleva a escribir centenares de poemas cuando lo suyo es ir a la playa a coger el morenito ya mismo,
lo mejor es no sentir y a lo sumo sentir asco que dura lo que dura la arcada, es decir unos segundos,
pero concluyo que lo mejor probablemente es sentir risa, que también es breve pero da gusto.
Sí ,definivamente, lo mejor es reirse,en pelotas, ante el hijo de puta.

LLega el Litio.J.a.goytisolo.

LLEGA EL LITIO
de José Agustín Goytisolo.

Mucha tristeza nunca le humilló
pero temía el hondo pozo oscuro
que él envolvió en sus aguas cenagosas.
Mucho haloperidol; pinchazos de antabús
probó electroterapia veinte veces
y salió disparado hacia una vida
que ahora ya no recuerda: quince años
hasta que llegó el litio: quince años
perjudicando a todos los que amaba
pues gastó su dinero y el ajeno
en alcohol en viajes y en delirios.
Pero el litio llegó y está en su sangre
y ahora es su compañero de por vida
hasta la oscuridad o la luz total.

De Las horas quemadas. 1996.

ahora lo sé.

.16 o17 años.
.vagábamos por el instituto. el pelo corto y rojo.
.con elásticos. llenas de pulseras y colgajos ripiosos.fumando en los lavabos .medio niñas, nunca casi-mujeres. porros.campanas al sol del parque de La Sedeta.escribíamos una fanzine de fotocopias con poemas.hablábamos de filosofía.
.llorábamos a escondidas un amor único e imposible. el mismo para todas.
.llevaba gafas y nos miraba con cara de hombre perdido…¿¡Cómo no recuerdo su nombre!?.sí el temblor de cruzármelo en los pasillos.igual que vosotras.
.vagábamos por los bares de Gracia, partiendo una birra entre dos, o un café.
.definíamos El Universo, El Mundo, en una bar pequeño, de noche, entre el humo de un bareto punky, El Viacrucis, sonreíamos borrachas hablando de cosas, cosas, cosas…
.era una Barcelona húmeda de hace 13 años.era más lluviosa hace años esta ciudad mutante.
.huimos a Italia, a Portugal, a Granada, a Asturias .con cuatro duros.nos partíamos la caja de todo y entre dos un cortado.eso tampoco ha cambiado tanto.
.en esa época muríó Kurt cobain.y una de la clase hizo luto y lloraba…era para flipar.pobrecita.

.habíamos escuchado Nirvana todos esos años…y se nos incrustó para siempre el sabor melancólico trágico y dulce del grunge.
.éramos tan hermosas como la flor azul que tengo arriba en la pantalla.
.una rabia se mezclaba con la inocencia en los ojos.
.éramos tan hermosas porque éramos niñas. ahora lo sé.
.han pasado años.y de noche. cuando alguna vez la ciudad retrocede en el pecho. como hoy.y llueve.
.vuelvo a poner Nirvana en esa noche. y sé que todo eso me acompañará para volver a creer en la vida. en la luz.en los trenes que huyen. en el temblor y la pureza de un amor adolescente.
Creer que aquella niña que lloraba a kurt cobain era tan hermosa también como la flor azul que no existe.
.agarrarse al recuerdo y volver a soñar.
.volver a querer describir el universo y la vida. dudar.
.recuperar la inocencia intacta de creer en La Vida.
. de noche. como hoy. y lloviendo.
.nirvana suena para dormirme de la realidad.
.y recuperarme de la estupidez adulta.que ya no quiere dudar de nada.
.ni se para a definir el universo en mitad de un barril de calimocho.
.que no se parte cortados entre dos aunque no le llegue el dinero.
.que cree que no son mejores los amores imposibles.
.que no llora y viste de luto por Kurt Cobain.

Resplandeciente.

.desangrarse.
.resplandeciente la herida.
.un mar de flores amarillas escapan de mi boca.
.era primavera y lloraba.
.una y otra vez la ruta del próximo día en desorden.
.leí poemas que no debía…lo sé.
.abrí puertas que no debía…lo sé.
.desangrarse.
.recordé, pensé…lo que no debía.
.escuché 20 veces la canción que no debía.
.lo sé. lo sé. lo sé.
.se que se paga caro abrir heridas.
.lo sé.
.pero es resplandeciente la herida.
.desangrándome , dejo caer este poema.
.escuchando de fondo Yellow.
.todo el día lloviendo…lo sé..la lluvia.el dolor.la canción.etc
.dicen …lo sé.
.que deje de escuchar Yellow.
.que no me pase las tardes en la cama.
.que salga de mi habitación.
.que no tenga tanto miedo.
.que no sea triste.
.que deje de llorar.
.y haré todo eso.
.si puedo.
.y si me da la gana.

El muro (A Sid Barrett)

¿Cómo derribarlo?
.tus ojos idos.
.decían de ti.
.mis ojos idos.
.decían de nosotros.
.nos arrastraron entre cuatro...Como un saco...Nos arrastraron...
.pero tu estabas lejos de todos ellos...lejos.
¿Quíèn participó en la muerte de nuestras estrellas?
Nos ataron a las camas...Contención mecánica se llama...
.El muro...
.El muro.
.Golpeando el muro.
¿Cómo derribarlo?

yo

yo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.
arriba.abajo.
arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.
yo.

Princesa.J.Sabina

cuadro de la gran Tamara de Lempicka

Grande; J.A.Goytisolo.

ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES (José .A.Goytisolo)

Llegan apresurados y nunca dicen para qué
ni de dónde proceden
y enseguida te piden dos mil francos
que casi siempre te han de devolver
o te quitan la toalla sin respeto
cuando te estás duchando
se ponen la colonia los polvos el masaje
la loción de tu novio o de tu hija
te arrastran a lugares espantosos o bellos
y ni siquiera piden tu opinión
y beben prodigiosamente se ponen a cantar
en cualquier parte
o arman la del gran dios en un bar miserable
y por motivos nimios
siempre siempre avasallan te compran un sombrero
o unas flores
y un día salen al galope quizá hacia los infiernos
qué desastre.

Señora caballero muchachita asustada
militante de un partido ecologista:
si se tropieza usted con uno de esos
locos furiosos increíbles
no le deje escapar llévelo a casa
son tiernos como niños
a veces tienen frío quién sabe si es porque
les han pegado duro
duermen poco se lavan todo el rato y son muy
besucones y mirones
pero cuidan los libros sacan todas las noches
el cubo de basura a la escalera
y están sólo pendientes de tener siempre
un cenicero al lado.

Tienen por fin el gran inconveniente:
se van mas vuelven pronto
duran toda la vida.

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...

El amanecer aparece inmóvil.
Sus ojos refejan perplejidades.
Comunmente hay momentos para morir o sauces para no hacerlo.
Si se desnuda aparece una luz.
Si se vuelve a desnudar se deshace el dolor de su memoria...
Recubierta de aire o de nada,yo, la proliferación exahusta de las flores.
.
.
.
cuadro de Frederick Mulhaupt(1871-1938)

crujido.

extremos.
bramidos.
desnuda.
silencio.
la nada.
vagabundo.
esquizo.
cubrir.
sucio.
sin orillas de su vientre...dentellada tenaz que siento en lo más hondo.
vertiginoso abismo el que me recoge.
locura de lúcida muerte.
mutilada y dormida.
se oye un crujido.aquí cerca...un crujido, y otro, y otro...
es la vida.
un crujido de.
es la vida, crujido de algo, de algo a lo que no se debe poner nombre...
¿quién dijo que me hice un tatuaje en el pecho?
yo misma, sí...una rosa azul que llora en el pecho...azul como el cielo
que no existe en el insomnio
para mirarla en mi cama cuando tenga que llorar y los somníferos no sirvan.
vida;dentellada.
(De dentellar.) f. Acción de mover la quijada con fuerza, sin mascar cosa alguna. II Herida que dejan los dientes en la parte donde han sido clavados. II Bocado, mordedura. II A dentelladas. m. adv. Con los dientes. Ú. con los verbos morder, herir, romper, etc.
¿vida?
extremos.
bramidos.
escribir siempre sin mayúsculas porque duelen de grandes que son siendo yo tan chica.
ese crujido,
ese crujido,
que oigo,sin duda,
es la vida.

Mantiene el reino.

princesa del pintor-genio Mucha.-
-
-
Herida.
Se agarra las manos a las mismas manos hasta hacerse sangre.
¿Pensáis que es fácil hundir a las hijas de sí mismas?
Son hijas de sí mismas y nos la va a derrotar el escupe dolor para ellas.
Vencidas son hermosas y breves, pero levantarse ha de ser su fin último.
Herida, mujer y pájaro,Reina;
mírale a los ojos y escúpele; no merece
ni el más breve de los cantos.
Herida,se hace grande y bebe la sangre de los muchos que la hicieron pequeña.
La Reina ya no es de nadie.
Ahora manifiesta El Reino hermoso de sí misma.

la palabra.

video de Lhasa de Sela.con toda palabra.-
se acerca ella en la oscuridad.
se acerca derrotada de volver,convertida en oscuridad.
mantiene una embaucada mirada de niña medicada,ojos miopes y doloridos.
derrotada le pone la palabra en la mano; sólo tiene palabra para apaciguar
ojos que lloran o se cierran a punto de morir.
se acerca derrotada y con un cerebro de desorden para decirle
que no murió anoche,que no saltó la ventana
porque le quedaba por escribir un poema.

Dime...

Grandes;Lole y Manuel.Dime.
-
-
-
Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...
-

Mis mariposas.

Desde el cuerpo hasta la boca yo sueño mis mariposas,
duermen conmigo, silenciosas hijas mías.
No las obligo a nada más que a llorar si llora su madre...
Yo,giganta blanca de agua,víspera del desorden,yo,La Muda,modificación permanente de lo que existe.
Yo, grandísima mariposa extraña.

Estirpe de gitanas.

El gran cantaor Vicente Soto "Sordera".Bulería por soleá.
-
Una voz oscura. La soleá va mordiendo la punta de los dedos, las manos desaparecen para no existir el tacto. Grita tu oscuridad...!Grítala!...Te lo pido...Yo aguardo como niña drogada,mis venas decidieron erizarse,mi boca llena de clavos, mastica su silencio. Tu grito me hace decidir seguir aquí, en la vida, un rato más, un día más. Tu grito sale de mi también...Mi barriga, mi rostro desangra tu aire herido...
Mírame;no ves que llevo los ojos lejos donde nadie mira...Mírame y grita...Nací en la misma cueva que tú; el mundo. Nací en la misma noche que tú. Lloré los mismos absurdos ríos que tú.
Soy la misma piedra inútil que tú. Soy la misma verdad oculta que tú. Desnuda, me queda parecida piel a la tuya. La soleá agarra mi cama en la sombra y un halo de muerte viste las paredes,el luto gitano,este es el luto gitano. Una voz oscura que dice que hubo querido sin darse cuenta.
Gitanas lloran en la Cuesta Alhacaba, y lloran, y estiran sus pelos negros en honor al que huyó lejos en la oscuridad latiente.
Son gitanas regias que dejaran de llorar para mirar luego el horizonte, con orgullo, llenas de rabia,la boca bien cerrada, las manos agarrotadas apretando su propia sangre...
Recuerda tu estirpe de gitanas, princesa,recuerda tu estirpe antigua de mujeres de ojos oscuros y de llantos oscuros,tu estirpe de mujeres que se levantaro cien veces de debajo de la patada apisonadora,
de las botas que pisaron los cabellos largos hasta romperlos.
Mama Carmen,La Tita, La Sole,en Granada,en el Albaicyn,en la plaza San Agustín...al lado del Sacromonte... Gitanas centenarias que se levantaron de los pozos negros del desengaño, del abandono o de las muertes...Mujeres nobles que rescataron su vida de lo oscuro...
Estirpe de gitanas de ojos verdes, blancas algunas como la nieve...
Una voz grita..Bulería por soleá...Esa voz la noto tan mía como el latir de mi corazón.
Es mía.Mía.Gitana blanca.