16 de junio de 2008

Antígona; Símbolo de la rebeldía ante la norma.


"Y si a ti te parece que es locura lo que hago, quizá parezco loca a quien es un loco" (450-470)
Antígona. Sófloques


En la mitología griega, Antígona es hija de Edipo y Yocasta y es hermana de Polinices. Después de diversos acontecimientos que no narro por ser breve ,su hermano es condenado cuando Creonte se convierte en rey de Tebas y dictamina que, por haber traicionado a su patria, Polinices no será enterrado dignamente y se dejará a las afueras de la ciudad al arbitrio de los cuervos y los perros.
Los honores fúnebres eran muy importantes para los griegos, pues el alma de un cuerpo que no era enterrado estaba condenada a vagar por la tierra eternamente. Por tal razón, Antígona decide enterrar a su hermano y realizar sobre su cuerpo los correspondientes ritos, rebelándose así contra Creonte, su tío y suegro (pues estaba comprometida con Hemón, hijo de aquel). La desobediencia acarrea para Antígona su propia muerte: condenada a ser enterrada viva, evita el suplicio ahorcándose.
Los símbolos del personaje de Antígona son diversos y ha representado, para muchos, un mito para ilustrar diversos comportamientos y ideas, aunque su personaje se ha relacionado muy a menudo, y esta la idea que a mi más me atrae por mi vida personal, con la voz justiciera, la rebelde ante lo establecido, la que es capaz de por sus ideas existenciales perecer de dolor, y en ultimo término con su propia muerte, sería La Heroina, para mi ,de La diferencia, y que al manifestarla proboca su propio dolor porque no acata lo que toca, lo que se debe.
Os invito a reflexionar sobre el mito con un extracto del texto del profesor de estudios de la Universidad de los Andes, Joaquín García-Huidobro que es magnífico y hace paralelismos también con Antígona y el funcionamiento de la sociedad, y de los roles del que es diferente,
disidente .Os invito a disfrutar de este trozo;
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Antígona; El descubrimiento del límite .(J. García- Huidobro)

“ Esos dramas, aunque dolorosos, no dejan nunca impresión de tristeza”
Simona Weil.

[…Hacer interpretación burguesa, y atribuir a Ismen ( La hermana de Antígona)
La mesura y Antígona la soberbia, la intransigencia y la ausencia de sentimientos, todo es posible y ha sucedido a lo largo de al historia humana. Pero también es un hecho que hay vidas cuya radicalidad suscita una profunda molestia entre quienes la observan.
Quizás lo que más molesta en esos casos es que el héroe está haciendo algo que cualquiera de nosotros podría hacer, si nos decidiéramos a renunciar a aquello a lo que el héroe renuncia.
Efectivamente las actitudes heroicas pueden ser interpretadas como muestra de insania mental para el orden o de profunda malicia moral: Soberbia, desprecio por el resto,
Afán de singularidad y otras “deficiencias”…
Se intuye, el sufrimiento físico y psíquico es la puerta de entrada a una purificación más profunda…]
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Arriba Dibujo de Edipo y su hija Antígona.

Ella era una puerta peligrosa

Ella era una puerta peligrosa al mundo, abismos, sangre y desorden escupían sus dientes, y debajo de sus manos escondía el cuchillo de haber existido cerca de los límites.
Los ojos normalmente grandes se oscurecían para bendecir su dolor, tenia perfil de Dolor...Era ella una puerta peligrosa.

7 de junio de 2008

Un nombre que yo pueda decir en la noche, vestida de sombra.


A la luz le pongo nombre,
a tu luz le pongo un nombre que ni yo sepa pronunciar,
un nombre que pueda yo decir en la noche, vestida de sombra, dormida de tu amanecer en los ojos imposibles...Asustada de haber nacido para invocar tu presencia, para ajustar la vida un rato junto a lo que amo...Recuerdas que me pierdo...Habito la tendencia de perderme en mi existencia, existo perdida y desvuelvo mi cuerpo de su aire para dártelo, todo tuyo,
ofrenda, fetiche, basura, musa o cadáver...Da lo mismo, me visto y me desvisto si tú me haces existir en tu mano...De la forma de mi, de la forma de mi verdad no queda ni un rastro mínimo,
estoy extendida siempre en una vaga desverdad, que es la verdad desteñida, encojida, pequeña, la inexactitud, repito, extendida estoy en una desverdad, que es desverdad y no mentira...
Y tu mano me da más certeza si me toca, si sucedo debajo o encima de ti me mantego existida...
Y desenrredo mi pelo, me lavo, salgo a los metros, y aún y escuchar un sonido de vías y ciudad en humo, y aunque me palpo los bolsillos vacíos de algo que no sea poemas en papelitos, y aún que ni dinero, ni casa fija, ni asentamiento correcto en la rueda, y aún que bocadillos y no alimentación,y aún que miseria y pobreza, y un poco de hambre , y un poco de frío,
y aún que un hueco en la barriga de no-futuro...
Y aún todo eso me he creído feliz más de tres veces en un año, y parece ser que para mi es bastante, o casi bastante, y lo llaman amor y no es amor sino desobedecer la razón, que es la única salida para no hacerse confortable y político, o ciudadano, o acomodado o pop, o alguna de estas cosas terribles en las que se convierten la mayoría de cuerdos que me rodean,

la única razón la no-razón, para llamarle amor que se desvele la mente en la noche, y exista una prisa, un ansia no controlable, un camino incierto, una vía que no se conoce....

Para vivir sólo queda vivir cerca del borde, acomodado en la línea manteniendo un inquietante equilibrio que permita ser obserbador del dolor, y partícipe de él, y del beso, del después, de la lluvia...Existir teniendo la sensación de libertad del que corre bajo la tormenta empapado, calle abajo sabiendo que sólo el ahora es lo que debe llevarnos, sólo un ahora grande y irresponsable...
Vivir irresponsables y amantes...Amar sin fin, doler sin fin La Vida, en las venas, en el oído,La Vida, dulce y triste, hermosamente melancólica quiero esa Vida como la canción del que han abandonado.

3 de junio de 2008

La que mordía.( III )


Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.
La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,
la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,
su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,
se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...
Todo eso a su paso.
El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,
la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...
La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,
la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...
Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la
Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...
Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,
Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.
Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.
Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

De la noche, mi parque y la herida. ( II )


Al salir del locutorio, en la noche, la herida.

Se puede llevar el corazón o el alma a carne viva, o al aire, que rasque, que duela, posible así una forma de curarse.

Hablaron que el dolor toma la forma de una ciudad conocida, de un metro que se pierde para esperar solitaria en el andén diez minutos más, o no esperar diez minutos sino la vida aguardando un tipo de vagón que no pasará, en el que huir hacia el parque donde jugaba de niña,

ese parque ya no tiene ni cemento, ni piedras, ni gritos, ni titas, no tiene envoltorios de bocadillos por el suelo,sólo una autopista enorme queda de lo que hubo,

ese parque sólo toma forma en la memoria, sólo se comprime en ese limbo que no tiene tacto ni se mira, , mi parque vaga en un sitio al que sólo me aproximo si cierro bien los ojos,

cierro los ojos como la niña pelirroja de Millais que soy yo en ese parque recordado, y así, de la noche, en la noche, mi parque, la ciudad, y la herida.

2 de junio de 2008

Volar ( I )

Tú no me viste las manos, las llevaba dormidas en mis piernas, anduve llorando días,

por la ciudad donde habito no conozco lugares donde retirarse a soñar...Sólo un frío, se levanta en mitad de mi noche y me agarra la garganta...Toso, agarrada a la cama, las sábanas no cubren lo suficiente depende que estructura del dolor, y allí sola en ese edredón enorme tengo miedo de desaparecer en mi propio agujero, mi pozo, mi cama parece que se abrirá como en cierta película en la que las camas se abren para comerse a las mujeres que no saben volar...

Reflexiono, toso en la noche, me vuelvo a resguardar de la luz o de la vida, y después de tragar el diazepan con el agua del grifo, sonrío porque ya no creo que me trague esa cama mía, sé volar, sé volar, sé volar...y demasiado quizás, así que me vuelvo a dormir en mi vientre de inmediatez, de alguna pesadilla nos reguarda la locura.