29 de junio de 2009



...y a veces soy cuchillo,
y a veces soy herida,
y otras veces soy silencio,
y casi siempre sólo ruido.

Mártires del compás

22 de junio de 2009

...


/como el chatarrero que va recojiendo sangre,lluvia y heridas,
me recojo el corazón y el sueño,y escribo sobre mi mano silencio/
/bajo por las esquinas asombrada del mundo y con un hijo de dolor en mi boca/
a lo lejos pare el mar un horizonte discreto/
/mis ojos grandes ven la luz libre y decidida/
/yo me confundo llovida y frágil con la luz/
/mis ojos útiles y únicos fijan su verdad en esa luz/un kilo de tiritas compradas en un paky y una mirada grave,dolorida y serena/
/la niña-mutilada recoje su esqueleto en la playa/y en la oscuridad se sumerge en el mar donde se divierten los turistas/el agua la balancea como unos brazos que acunan un feto justo al nacer/me enrollo como ese feto y cierro los párpados/
estoy aquí/estoy aquí/estoy aquí/en el mundo/en mi cuerpo/
/reconozco mi cara y el inmenso mar/sólo eso/
/en el mundo/
/aquí/aquí/aquí.

19 de junio de 2009

Que importa ser poeta o ser basura.(Extremoduro)

/mesurar la parte que sufre y diagnosticar que sufre/
/mesurar el alma y encontrar un hueco grande/
/mirar alrededor y ver que el mundo no es poesía/
/ver que un poeta puede ser una rata/
/ver que el que dice que eres una puta le encantan las putas/
/ver que el que habló de respeto porque un amigo te abrazaba demasiado intenta follarse a la italiana típica mona y rubia (pensaba que eras más original en tus gustos jaja) y con la boca grande para chupártela bien)en/cuando chulea como gallo tonto a la italiana con cara de peli porno baratilla jaja en tu cara y sigue sonriente/
/ver que el que te llamó egoísta mil veces es la bestia más egoísta y desalmada que existe y que por eso puede ser que tenga tanto que ocultar o sufrir.
ver que el que hace poemas de amor no sabe lo que es amor en absoluto/
y mientras lees sus poemas de amor a la italiana cachonda vas vislumbrando que no puede amar alguien sólo por hacer poemas de amor.
porque esto que escribo no es poesía y me gustaría hacer metáforas y me sale el cerebro y no la poesía.
porque cuando alguien no es capaz de reconocer el daño que ha hecho con insultos,escupitajos y humillaciones no sale poesía.
porque cuando alguien humilla tu dolor no es poesía sino un perro.
porque cuando alguien no se da cuenta que las personas somos seres sensibles que recordamos cosas que fueron un amanecer en una playa o un beso concreto y que a pesar del tiempo lloramos recordamos eso y lo otro....
Cuando no se da cuenta que le amaste y que no puede dejar de llorar
mientras escribe esto aunque la historia terminó y ella sea la primera en no querer JAMAS estar contigo(tranquilo que no pretenderé irte a pedir nada...)pero llora porque es un ser humano humano y humano...y
porque`por suerte no me convertí en la rata que tu eres y aún tengo sentimientos y soy capaz de no llevarte las pollas que yo chupo a tu casa o a tu universidad por ese respeto del que tanto hablaste y ahora tu no tienes...
cuando pasa todo esto no es poesía,y muy poco me importa la poesía ahora mismo.
porque mi fragilidad la odio y la odio pero existe y la manifiesto porque no me averguenzo de ella/
y no es necesario que me hagas un daño evitable con tu cara de éxtasis junto a nueva musa italiana c
porque un día me hablaste de respeto y ahora eres una rata haciendo esto y porque hay tantas cabinas de sex-shop y tanto hoteles baratos y seguro que la italiana puede escaearse de su novio con el que no le va muy bien la relación y folláis en su casa...
pero respeta mi dolor porque si no haces eso yo no puedo hacer nada pero te deseo entonces que esta italiana te de por culo que es muy probable si se da cuenta que
eres una mentira todo tú y que tus discursos de respeto egoismo y sobre justicia social son una farsa y que debajo de ti ,dentro de ti, llevas más mierda que todos los
que criticas tanto,
y esto no es poesía sino tristeza rabia y tristeza porque no quisiera hacerte ni caso pero me rasjaste el corazón el otro día sin buscarte otro sitio donde poneros cachondos tu y la italiana...!tanto que a ti te gusta Italia y todo eso jajaja seguramente de hablaste de modigliani y de vasco rossi...jaja)
pero bueno ya paro de no escribir porque quizás ni lo merezcas.
quizás merezcas la ignorancia absoluta.
porque esto no es poesía.
esto no es poesía.
y porque la maldad no es poesía.no es poesía.
y las italianas guapas y listas quizás no se queden con un machito triste e inseguro como tú aunque les escribas poemas de amor abstracto sin tener ni idea de lo que es amar,porque el amor empieza y acaba con el respeto.

14 de junio de 2009

/un día/





/una cárcel derrotada y abierta para nadie/mejores intenciones y un paraíso/
modifico en el aire el humo camino de lo incierto/poemas y flores para una sombra/la celebración de un discurso de divagación y memoria/bailes de bocas en forma de tumba/planificación de lo otro y lo otro y lo de más allá/no entiendo una negación de lluvia/no entiendo los pasos y la bienvenida/mis pechos hacen florecer magnolias tristes/mi piel blanca refleja un espejo donde juegan niñas inmóviles/

/notaré como agarra la vida mi cuello/como dos estudios estadísticos no comprenden nada/mesuraré como alguna persona celebra su mañana sin entender la mañana/

/minorías decididas al juego dividido de seguir la rutina/escupiré un escaparate y un suicidio/manosearé un cuerpo desordenado/tragaré lo que me digan/haré lo que digan/visitaré mi muerte vestida en minifalda roja borracha,acentuando la curva grande de mis caderas/prepararé un desayuno de hambre/salvaré la tormenta de un rostro que se arrastra/dejaré mi útero vacío para que lo habiten/

salpicaré la sangre que me queda para dibujar un lienzo quemado y encontrado entre escombros/seré el escombro,el perfil,la herida,el filo del mundo,la estatua que hace derramar lágrimas azules/planearé el siguiente escalón para caerme/caeré ,caeré,caeré/huiré de alguien o algo/profetizo una noche insomne,un vertedero de sueños útiles/pensaré algo para salir del paso y el ahogo/mataré un trozo de mí para leerme/me leeré la sangre para descifrar mi memoria,mi dolor,mi próxima despedida/esperaré,esperaré/eso no llegará llegará algo distinto/
desnudaré mi cuerpo en silencio/deslizaré los labios/diré que sí/amén a todo/amén<7amén/lo que digáis/lo que queráis/soy sobretodo una complacencia aprendida/para no luchar quedarse desnuda y enrollada en mis piernas blanditas,con la cabeza atrapada,murmurando que vendrá una felicidad lejana un día...y al mirar un paisaje sabré que he vuelto a vencer...que mi situación en le mapa vuelve a corregirse,que no es un vacío sino un amanecer de playa desierta y frágil...y leeré dolor y no entenderé que es dolor/un día sin saberlo casi rozaré lo vencido/y no recordaré el dolor de esta sangre/y no recordaré el pelo corto o el filo de unas bocas felicecs/comerse la existencia a mordiscos grandes,atragantarse salvajemente/y los días cambian como palomas que huyen y un día/ un día/un día/ un día...un día.

5 de junio de 2009

/para no volver del otro lado del espejo/


/Mujer que masticas silencios,
he visto reflejada tu cara en un espejo y sé que no era la muerte.../
No ves que no te tengo miedo, ni a ti ni a ella,
y si me venís a coger el cuello os encontrareis una mujer-niña que vomita,
o una flor azul que se hace de hierro.../
/He pasado al otro lado del espejo,he enloquecido,
y recuerdo no haber visto allí sólo vacío o negro/
/detrás del miedo, lejos del miedo máximo,
detrás, no hay oscuridad o frío,
detrás del miedo,detrás de la locura,
hay un prado larguísimo, donde duermen estiradas cientos de personas, desnudas, abrazadas entre ellas,/
un prado indescriptiblemente grande donde sueñan todos y sonrien.../
/Más allá del miedo hay un bosque de gente desnuda y dormida,
que sueñan, y quizás ya no puedan o no quieran volver al otro lado del espejo...
...
porque ellos saben, ellos conocen,
que la realidad no existe y es la ensoñación o el delirio de una mariposa./
...
al otro lado del espejo/