22 de enero de 2008

TU PIEL DE BLANCURA Y PRECIPICIO



Sólo eso.
Tu piel de blancura y precipicio.






Cuadro del
prerrafaelista Dante Gabriel Rossetti

DE ESTAR VIVO



Donde quiera que pongo los ojos veo el vacío de esos mis propios ojos,
soy la luz y la herida y ciega de ojos vivo
mas ciega de los ojos de la entraña.
Y cuesta subir el camino
o el atajo, o cuesta andar soñándolo todo.
Dadme por favor ojos de esos que me dejen ver lo de dentro y no lo de fuera,
que eso ya ser verlo sola, ojos que vean muy adentro para coger aire
y seguir aquí mismo viva o un poco más lejos.

Inca


Cuadro-boceto del atormentado Egon Schiele

21 de enero de 2008

YO SÓLO QUISE COSERME LOS OJOS


La noche puso la promesa de silencio y quizás
si hubiera madrugadas en las que coserse los ojos al cielo con hilo negro
y aguja fina y silbido o cualquier cosa,
coserse los ojos rebuelta y en oscuridad bajo las sábanas.

¿Pero si no soy nada?
¿Pero si ayer caminé por la Gran vía llorando y nadie paró a decirme si quería un poquito de agua , o de abrazo, o de cielo,si quería un sofá granate y pequeño donde poder apoyar la cabeza y obserbar el mar, el mar o la calma, o la muerte o la principal estrella de los unicornios.
¿Y qúe es? No lo sé.
¿Y dónde está? No lo sé.
Yo sólo quise coserme los ojos y lloré Gran vías arriba, Gran vías abajo,y lloraba y ni pararse y ni dejar de vivir por mi, no paraba nadie para decirme...vete por ahí que llegas al mundo, y por allí a lo lejos estar viva y un trozo de suelo donde apoyarse y estarse durmiendo un rato, ni nadie ni otros paraban a cogerme de los hombros para sacudirlos con violencia y hacerme volver a la vida...
¡Despierta Princesa, muñeca, caricatura, flor, puta, vacía, gitana,rota entraña!
!Despierta y dejar de llorar que te harás más vieja y más pronto y en las arrugas se colgaran las arañas como hijitos sucios que no tuviste, ¡despierta máscara inútil!, no llores que destiñes tus zapatos rojos, y tu vestidos de hilo, y te quedarás descalza y entonces, ay, ya verás , qué frío, y que muerte y que nada más y nada más ,nada más, puta princesa, loca, ya verás ,llorona, descalza y muerta, deja de llorar o ya verás.
Nadie paró en la Gran vía...yo sólo quería coserme los ojos...


La ilustración tan hermosa de mi niña-amiga-flor Mercé López

18 de enero de 2008

DE FLOR O DE DESORDEN


Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí.


Alejandra Pizarn
ik



Ay Alejandra… hoy te he visto en los espejos huidos de los coches, tu pelo corto, tus ojos clariverdes. Morían en una plaza calles y gestos y huecos del alma, dormía la mendiga debajo cerca de la fuente y casi la pisaban los que salían de las tiendas. Ay Alejandra… ¿eras tú la mendiga? me acerqué a ella y quise abrirle los ojos para ver si eran los tuyos, pero tuve miedo y entonces tuve que huir por si despertaba y los habría ella misma, y eras tú . Tuve el miedo de la noche ciega , el miedo de no tener ojos pero tener que ver sólo lo que no se puede ver, lo que no se puede ver del dolor que nos hace allí dentro, más adentro de todo, más adentro, que no se llama ni adentro y son dientes y carne,
que ni se conoce Alejandra lo que hay tan adentro.
Qué miedo de tan adentro saber que tú podías ser la mendiga de la Plaza dels Ángels, y al abrir los ojos no saber que decirte…pero no llores por no quererte ver los ojos linda mía, que ya estás muerta y puedes ser mendiga, y fuiste loca y herida , no llores que se han quedado tus palabras en la nuca de los que van si camino preciso, unos vomitan cerca de tu tumba, no saben quien eres pero recuerdan colores de ojos como los tuyos,
y si se ponen a dormir y se tocan el sexo viene el olor del tuyo a su manos y si se tocan los pechos, son los tuyos, tus pechos pequeños que hubieran querido tocarlos para ver si eran de flor o de desorden o cómo los míos que caídos y blancos, tocar tus pechos y gemir hasta entender que ningún muerto ha muerto y estamos en el mismo sitio yo soy una muerta que habita las cárceles de sí misma, en mis cárceles están tus pechos y hay una cama donde duerme ahora un hombre de abuelo merchero con ojos de canica negra que tiene una raja cerca de esos ojos , cada uno tiene sus cárceles Alejandra, vivos o muertos todos necesitamos una cárcel donde morir, una cárcel donde dejarnos la sangre y saber que vivimos .
Alejandra hoy he visto tus ojos en el hombre que amo y duerme conmigo
Alejandra, he visto tus ojos, son hermosos , hermosos y tristes, Alejandra.



Cuadro dela mujer estirada de la genial Tamara de Lempicka

SÓLO ESO


Sólo eso

Una mujer deshoja en sus manos su flor rosa de vidrio, se le han clavado astillas de ese vidrio en sus manos hasta hacerla morir.
Me miro en el espejo del lavabo en mitad de la madrugada de la ciudad desnutrida .Soy un cadáver hermoso.
Muerta camino abajo y arriba de las aceras del Raval y la calle de las putas.
Hace cuatro años nos dejamos la paga no contributiva en las pensiones de las putas de la calle Joaquín costa, por 30 euros pasábamos la noche revolcados por la colcha roja, nos reíamos modulando la luces rojas y azules, dejando las rojas ,así nos hacíamos la puta y el cliente o el puto y la clienta exquisita violadora de chavales morenos y agitanados cómo tú.
Siempre he sentido la Teresa de Marsé , entendía cómo se podía volver loca por follar con aquél chulo barriobajero y quedarse pillada hasta la muerte.
Yo me llevaba a la pensión un radio cassette y poníamos al Silvio y a Sabina en esa pensión sucia y pobre pero más hermosa que hoteles de cuatro estrellas porque nos daban mareos en la calle antes de subir de lo cachondos que estábamos, me sacabas las bragas con prisas y nos tirábamos al suelo ,hacíamos mucho ruido pero nadie se quejaba ya que en todas la habitaciones de la pensión estaban llenas de putas y sus clientes, cada uno tenía su fiesta en paz, cuando unos hacíamos silencio se oían a los otro ,era hermoso dejar la ventana abierta y ver a lo lejos las estrellas quebrándose en le Tibidabo, a lo lejos el mar de esta ciudad-precipicio.
¿Se puede amar más que a nada en medio de gritos de putas y dudosas desinfecciones de váters y sábanas?
Sí. para amar más que a nada sólo hace falta eso, amar más que a nada.


Hermosísima ilustración del mejicano Gabriel Pacheco

Allí no llueve


El pabellón está vacío
sólo un rumor cerca del suelo,
sólo un suelo de blancura larga,
sólo un hombre en la blancura,
que sueña sin soñar ante la pared blanca,
que se mueve y llora en su locura…
ante el pabellón vacío,
ante el suelo de blancura larga,
nate la pared blanca.


cuadro del genial Mark Ryden

14 de enero de 2008

Vacilante y sin vestido

Hay luchas que han de construirse.
Hay que agarrarse al recuerdo y volver a soñar,
saber que él ya no estará en tu cuerpo
pero el suyo bebe insomnios parecidos,
mira los cedros raros de aquel paseo
y no olvides jamás que él te dio vidrios y vida,

aunque ahora te sientas una niña
violada, vacilante y sin vestido,
que tiembla cuando la abraza un hombre
ensoñado de verdades y espejismos.


inca

Alamedas y psicotrópicos


<
Hay un frío,
un viento,
una locura concedida,
la tierra ha puesto nombre a mis manos
dejando que tus palabras me surquen,
como equilibrista al borde del hilo
escucho mi temblor de adolescencia mal construida,

hay gente que nació sin nombre
y le pusieron la estaca
en un corazón de niño adormecido,


gente que caminamos soñando verdades,
calculando lagos en los que pudimos ser felices,
calles que siempre se llamarían
unas aire, las otras nunca,

gente que balancea el cuerpo sin retorno
al par de miedos, fuegos, lagunas blanquiazules.

Hay ojos que son ciegos viéndolo todo,
luego existen ojos que ven todo y acaban cegándose.
...


Cuadro de los árboles del genial Friedensreich Hundertwaser

11 de enero de 2008

David, eres el silvido.


Como decir con otras palabras que olía tu pelo que no estaba limpio y me excitaba cada vez más, cómo decir que me gusta el sabor de tu sudor de prisa, que te comería la boca hasta morir de eso, de comértela, o morir de otra cosa.
Cómo decir que me gusta imaginarte en un callejón oscuro, cómo decir de otra manera que eres un callejón oscuro.
David, llevas dentro de los ojos, lo que no ha llevado nadie para arrancarme los míos. David dices que tu nombre es bíblico, tu nombre para mi tiene todo lo contrario a lo bueno y lo sereno si te refieres a eso, me evocas la saliva, la piel morena, el arañazo, la rabia, eres si se puede definir mi definición de vicio, eres el vicio por definición en mi vida. El día que te conocí fue en una fiesta de hace años ¿6?...todo pasa rápido y una luz de ti me erizo el cuerpo. Primera tu boca, tu boca ha sido mi obsesión siempre porque tienes la boca los labios perfectos para comerlos, morderlos, arrancarlos de si mismos, sacarles sangre…y es que estas cerca de la palabra sangre, sabes a sangre y me gusta, muchos son insípidos, huelen a bien ,huelen a jabón , huelen a casa ordenada y tranquilidad .Tú hueles a desorden, a humedad, a papeles y libros desordenados, hueles a neveras vacías y ha música a las cuatro de la mañana, por eso me aterras también a veces, porque hueles al precipicio…eres precipicio…David cerca de ti lindan la locura y la más exacta de las razones, eres el hilo David, el hilo que divide, eres el silbido que rompe el silencio, por eso te amo David eres la navaja que raja, el hilo que tensa, eso que decía, el silbido, el silbido que divide el silencio del grito. Eres el silvido y el cielo cerca del precipicio.

Esta noche hemos hecho el amor

Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.
Esta noche hemos hecho el amor,he estado pensando otra manera menos usada de decirlo, pero la verdad; esta noche,hemos hecho el amor.
Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.

7 de enero de 2008

Ni dormida tienes la luz que alimenta



Niña color del hueco, niña-deluz, yo misma niña de luz y mi pelo extendido como de sol extendido hasta el fin de no-ser,niña-de-luz...
...la noche avanza y me alimenta, soy ni sombra ni rastro... tengo miedo,y..
! Qué pasa tengo miedo! ¿Álguien tiene algo que decir?
Hoy he salido por el camino de las fábricas, el que va de nuestra casa a la estación de ferrocarriles,estás fábricas de Sant Vicents tienen el color gris de los que trabajan dentro. He caminado imprecisa y sin gafas y el horizonte también era hermoso,me pregunto cómo se puede seguir estirando las manos cada día para recibir el cambio del tabaco, quiero estirar la mano y que alguien algun día me ponga en ella,por sorpresa(un tendero, una camarera, la del estanco)me ponga una canica de colores como las que tienen los niños, me la ponga en la mano y sonría y me diga;ya no tendrás más miedo y sólo necesitarás jugar y jugar,ni dolor,
ni hambre, ni dinero, no tendrás miedo y en lugar de miedo el cielo estará dentro para siempre de tu canica azul-gris, niña-luz tú solo tendrás que quedarte pra siempre en un parque y jugar.

Título del cuadro ;"La dama de compañia" de Millais"

6 de enero de 2008

Retrato de Jean Cocteau por Amadeo Modigliani

3 de enero de 2008

A todos ellos



A todos ellos

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,
y lloran por cualquier cosa
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos,
a los solos, a los raros,
a los que dudan y dudan
y les llaman inmaduros, débiles,
A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico,
a las madres que cogen la mano de su hijo ingresado,
os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe,
la verdad y la razón son creaciones del hombre
para doler, para medir,
Hay que luchar contra el silencio,
y la ignorancia,
no somos enfermos.
Quién tiene la verdad absoluta, la realidad absoluta,
que la muestre, que la enseñe si puede,
es mentira, mentira, no existe.
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas,
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que les paraliza la angustia,
les paraliza para ser, amar , soñar,
a los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven solo para tener
A los que, la ansiedad, les hace fumar dos paquetes diarios,
a los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos,
ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales,
a los que nunca superaran un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío,
a los que ahora están atados a una cama y no nos oyen,
a los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo a un esquizofrénico,
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietszche y lo que haga falta,
a los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel
agarrados aunque sea a las paredes negras,
a todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis,
estudios y estadísticas,
a los psicólogos que dan besos,
A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo
y no queremos volver nunca más allí.
A los que roban dolor y devuelven sonrisas, dice Sabina.
Y sobretodo
a todas esas pupilas dilatadas de tanta química
que miran aturdidas y absortas
pero tienen la luz más hermosa

"Que no existe la locura sino gente que sueña despierta"
Princesa Inca