16 de enero de 2009

De luz.


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De luz.
De materia que no sé nombrar.
Altamente lejana de lo que se toca o mantiene una forma concreta.
Ahogada.
Denunciada por el viento
por no dejarse perseguir y mantenerse en permanente huída.
Manual de silencio,plástico desechable.
¿Quién soy?
Entraña que se debora sí misma.
De luz.
No existente al tacto.
¿Quién soy?
De luz.

Héctor Lavoe y Camarón de la isla.Leyendas.

Vivieron cerca del precipicio,tímidos, altamentes vulnerables, la fama y su frivolidad les llevó a un sitio donde no se sentían a gusto, las drogas arrasaron con su físico, su alma y su vida.
Vivieron cerca del precipicio, y finalmente cayeron en él.
Los dos;Héctor lavoe; Sonero Mayor y Camarón,El Dios del Flamenco, reflejaron en sus voces ese patrimonio exclusivo de los que realmente desgarran por que ellos mismo están desgarrados por dentro.Venerados hasta la saciedad,hasta un el punto del fanatismo, les rodea a los dos un halo de Leyenda ,y miles de personas peregrinan a sus tumbas.
Una bulería en Camarón, símbolo de la fiesta gitana, se hace un grito desmenbrado que te araña por dentro. La música salsa, bailable, fiestera, se hace melancolía y dolor en la voz de Héctor Lavoe. Sus letras, aparentemente simples y tontas para algunos partidarios radicales sólo del pop o el rock que ven estas músicas como músicas menores, en realidad manifiestan una profundidad tremendamente universal. El flamenco y la salsa, creo ,están bien cerca de nuestro origen sureño, del que desgraciadamente a veces renegamos en favor de lo yanki o exótico.
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Camaron por bulerías.Málaga 1990.
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Héctor Lavoe.

9 de enero de 2009

.la misma consideración que a la paloma, gris, sucia,de la ciudad que habito. la muela extraída.el corazón arrancado de su cuajo.escupir es el deporte de esta anarquista...Pero no puede...Se ahoga.tragar la saliva inminentemente para no caer en el agujero de lo inexistente.
.domino dos pasadizos, una puerta trasera y un museo de estátuas de cera.
.domino una escalera que se vuelca al precipicio y una voz rota que ya no fuma,una soledad cruda, y una blanquísima y vacía nevera.
.así puedes ver mis extensos dominios y mi fuerza. mi piel es de mujer, mis alas no existen, mojo la palabra en un hueco negro para luego comérmela...Y vomito...
Recuerdo el final derrotado del cantante o del poeta...Del ordinario carnicero y de su amante sucia y embustera...Y no sé si agotar todas las piezas de mi cerebro...Que diríamos fue puesto sobre la tierra, para entretenerse conociendo los cimientos de lo que más duele, de lo que se pone a carcomer la piel y la letra.
.aviso que no tengo besitos para darte ,ni cruces, ni barcos, ni azoteas, mi poesía coje cada vez más el color del cemento, ya dije sin alas...Obserbo que la vida tiene más suciedad que otra cosa...Y las páginas en blanco no son de verdad jamás en blanco...Esta vida se me vuelve oscura y densa...Los poemas toman un color de cemento mojado inundando mi libreta.

4 de enero de 2009

¿Qué estáis haciendo...Adultos?