28 de octubre de 2008

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A todos ellos

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,
y lloran por cualquier cosa
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos,
a los solos, a los raros,
a los que dudan y dudan
y les llaman inmaduros, débiles,
A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico,
a las madres que cogen la mano de su hijo ingresado,
os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe,
la verdad y la razón son creaciones del hombre
para doler, para medir,
Hay que luchar contra el silencio,
y la ignorancia,
no somos enfermos.
Quién tiene la verdad absoluta, la realidad absoluta,
que la muestre, que la enseñe si puede,
es mentira, mentira, no existe.
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas,
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que les paraliza la angustia,
les paraliza para ser, amar , soñar,
a los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven solo para tener
A los que, la ansiedad, les hace fumar dos paquetes diarios,
a los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos,
ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales,
a los que nunca superaran un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío,
a los que ahora están atados a una cama y no nos oyen,
a los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo a un esquizofrénico,
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietszche y lo que haga falta,
a los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel
agarrados aunque sea a las paredes negras,
a todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis,
estudios y estadísticas,
a los psicólogos que dan besos,
A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo
y no queremos volver nunca más allí.
A los que roban dolor y devuelven sonrisas, dice Sabina.
Y sobretodo
a todas esas pupilas dilatadas de tanta química
que miran aturdidas y absortas
pero tienen la luz más hermosa

"Que no existe la locura sino gente que sueña despierta"
Princesa Inca


23 de octubre de 2008

León Felipe; Pero ya no hay locos


PERO YA NO HAY LOCOS
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote
y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!

LEON FELIPE ("El payaso de las bofetadas ...")

18 de octubre de 2008

De la Universidad y las lechugas.


Barcelona parece callada, a lo lejos, desde mi ventana miro la noche,
tú duermes, los perros aúllan cerca en la perrera antigua,
octubre sin rabia y mojado se ha quedado abierto en mi mano,
Que duermes, que tengo 29 años según el dni,
que llevo a Camarón tatuado al estilo talegero, que lloro y río mucho,
que soy de vidrio y que no acabo de entender la Vida.
¿Ya está?
¿Ya está Cris?
Sí, está. Punto y final.
En la vida mejor saber y hacer pocas cosas para no acabar en el psiquiátrico o en la cárcel, o excluido por no salir normal en el test. Así que inspirada por los excelentísimos profesores universitarios que me dan clase en La UB de Psicología y especialmente uno de ellos, apodado por mí El Poli; vayamos al reduccionismo con gran alegría ,que contra más tontos más felices, cómo bien nos indica la sabiduría popular;
Y aquí los ansiosos, aquí los extrovertidos y aquí los introvertidos, todo bien puesto como en las estanterías del Mercadona, pués pal caso… Que más da un paciente que una lechuga…Y inspirada en sus clases de suma delicadeza humana en la que a las personas las llama sujetos, a los que no están en la media del test aplicado desviados, inadaptados, problemáticos, y en la que hoy llegado a decir que los que se adaptan, darwinisímamente ,son los mas inteligente, y justo decirlo he recordado que el programa más visto( más adaptado)es el Gran hermano, y algún otro de no sé que de las tetas…sin las tetas, no sé, algo…!Vete tú saber qué! ¡Si lo que llama la atención es que sale tetas en el título…lo otro que coño importa…!
Bueno pa no enrollarme, después de todo esto y, de darme cuenta que los psicólogos que se supone que nos enseñan a tratar a los que se ponen mal en esta sociedad, son más insensibles que las patatas…pobrecitas…
Y los sacaría yo de la cátedra y del despacho, especialmente al Poli, (otro día explicare su sobrenombre) y los pondría a repartir un tiempo extintores cómo mi padre a las 5 la mañana, o a darse una vuelta por un polígono o barriada chunga, a darse un paseíto por los burdeles,o en la cola del banco de alimentos...Pués viendo y sintiendo todo esto…Concluyo que me voy a la cama, que seguiré yendo a la uni porque pagué la matricula y para ESPIARLOS , que la Psicología está mu mal… Y sobretodo …
A pensar poquito, que más vale tonto en mano que listo en el manicomio o excluido por nos superar el psicotécnico.A Leer poco, y,SOBRETODO, si se hace, que sea un betseller de esos bien gordos que parecen las Santas escrituras ¡coño! Supongo que para dar el aire de cultos en le metro…Bueno me voy a dormir…
que se me va ya la pinza...Bona Nit.

16 de octubre de 2008

Soy tu princesa


David Campos:
[Después de largo y tendido]

Después de largo y tendido, de largo,
he vislumbrado..., inteligente,
que hablas y te escucho.

Hablas resueltemente de lo preciso,
o de lo más subjetivo,
y te brillan los ojos, se humedecen tus labios,
y yo pienso en movimiento circular relajado.

Parezco ausente, perdido,
y cuando respondo es demasiado tarde,
demasiado,
pero siempre te estoy escuchando de alguna manera.

Hablas con esa voz surgida de un tropel de manzanas verdes
digeridas en el metro de lo aparentemente irreal y confuso,
y yo lamento agua,
y yo pienso abismo,
y yo salto pozo profundo.

A veces suspiras
y parece que el día acontezca extraño y misterioso
estirando su nostalgia de calma generosamente hacia cualquiera,
y miras con ojos de niña solitaria
perdida en el laberinto de lo trivialmente mundano
o gritas con la mirada al destino más incierto.

Hablas de piedras, de música,
hablas de ir eternamente pero nunca llegar
o hablas deprisa de todo lo relativo.

Un gesto tuyo es suficiente para desconcertarme
y hacerme temblar
pero yo pregunto, memorizo.

No quiero llegar, no quiero asustarte,
solo miro, solo escucho,
solo nada...

Y sonríes, sí, sonríes,
y el mundo se me aparece estático,
absurdo e inconsistente,
ajeno a nuestra efímera felicidad,
y me deleito indefinidamente,
y no sufro, sonrío también.

Hablas de baile azul, de fiesta roja,
de gente que juega a la orilla de un río virgen,
y no recuerdo el libro que tengo en la cabecera de la cama
de aquel autor que se suicidó, no recuerdo.

Aunque a veces también hablas de dolor, de cárceles oscuras, de psquiátricos,
yo me pregunto si el dolor es acumulable o eliminatorio
y pienso,
y frío,
y la más de las terribles dudas me aslta
y me hace sentir inseguro después de volver a mí mismo.

Dices que parezco triste
o que tengo la voz ronca.

Otras veces lo peor, lo peor de todo,
te despides cordialmente y nunca sé cuando te volveré a ver.
Pero me parece bien, me parece suficiente,
justo, apropiado.
Quedo en vilo pensativo
sin exigir nada a sabiendas de mi usual inutilidad.
En pañales.

Después de largo y tendido.

15 de octubre de 2008

La Mariposa.

Me poso en la luz y aún así sigo irreconocible,parpadea la vida ante mis ojos...
Y resulta quizás que ni soy niña, ni mujer, pero sí soy Aquella, La Que Vuela...
La mariposa que llevo tatuada la hice parar en su vuelo en mi muñeca, para verla volar eternamente toda mi vida...
El cielo no es suficiente para algunos, nos salimos de él hasta rozar allí donde no existe ya el oxígeno y la gravedad ya no te sujeta con lo pies en el suelo...Y es eso volar, salir de la tierra firme, de la verdad firme, de la realidad firme, y olvidar que estamos sujetados con cadenas aunque nos sintamos libres...
Me poso en la luz y puedo llorar de amor o de cólera,
y mi mariposa me ha de recordar que la libertad consiste en no atarse al dogma, en no acatar siempre orden... Podemos ser presos de lo material o presos de la normalidad,
también se puede tener un corazón libre detrás las rejas de una cárcel.
¿Quiénes son los libres me pregunto?
Y no lo sé....
Sólo veo mi mariposa, e intuyo que la libertad no nos la da lo que está fuera ,sino lo que está muy pero muy adentro de nosotros.
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Esta foto me la hizo la maravillosa fotógrafa Consuelo Bautista.

11 de octubre de 2008

El verso rebota en el cemento de la banlieue.

Veo trozos de versos en las aceras,veo montones de lágrimas que forman a la vez esas aceras,
sangre crispada en los ojos,vidrios y navajas arrancan la piel de las manos,una mujer vomita ,
farolas rotas recuerdan que esto no es el paraíso.

3 de octubre de 2008

...


Si salió de una línea diminuta que bordea lo real y lo real...¿Por qué tenía que ser reconocida?
De hecho no la reconocí.
Estaba en El Otro Lado...¿Os pensaís que es tan fácil establecer los límites entre los dos mundos?
Es y fue imposible acertar con la frontera...
La miré y resolví,para no enloquecer, que fue sólo un sueño...

La que dormía o visitaba otros lugares.


pintura de Henry Fuseli 1721-1825 pesadilla gótica.

En la noche se oscurecía su piel hasta algún límite que yo no sé nombrar,era por eso que no aconsejaban visitarla en su habitación, porque podías quedar poseído de algo irreconocible, había pesadillas que conseguían retorcerla de placer pués su carácter simpre lindó con la atraccción hacia lo repulso o descabellado...Decían que si blanca, que si frágil, que si musa...Nada de eso, era una aproximación a lo peligroso,un sangriento demonio que conjuraba para perpretar dolor...Pero que hermosa y que imposibilidad el no amarla hasta perecer... Hasta morir...Hasta ser otra loca como ella.

1 de octubre de 2008




Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida,yo la miraba dormir y hubiera jurado firmente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir cercana a lo que desaparecerá.Esa tendencia suya a resistirse a que la sujeten le costó más de una marca en las muñecas de haber sido encadenada en una cama,la miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era tan parecida a mí, la miré justo en el centro de su movimiento,apenas disimulaba que la ropa le iba grande y la vida a veces también la sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección,le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, darle cuentos al oído,que hablaría al oído sobretodo en su insomnio,y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mí que casi creo que era yo misma, y besé el espejo.