28 de febrero de 2009

Mantiene el reino.


princesa del pintor-genio Mucha.-
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Herida.
Se agarra las manos a las mismas manos hasta hacerse sangre.
¿Pensáis que es fácil hundir a las hijas de sí mismas?
Son hijas de sí mismas y nos la va a derrotar el escupe dolor para ellas.
Vencidas son hermosas y breves, pero levantarse ha de ser su fin último.
Herida, mujer y pájaro,Reina;
mírale a los ojos y escúpele; no merece
ni el más breve de los cantos.
Herida,se hace grande y bebe la sangre de los muchos que la hicieron pequeña.
La Reina ya no es de nadie.
Ahora manifiesta El Reino hermoso de sí misma.

la palabra.


video de Lhasa de Sela.con toda palabra.-
se acerca ella en la oscuridad.
se acerca derrotada de volver,convertida en oscuridad.
mantiene una embaucada mirada de niña medicada,ojos miopes y doloridos.
derrotada le pone la palabra en la mano; sólo tiene palabra para apaciguar
ojos que lloran o se cierran a punto de morir.
se acerca derrotada y con un cerebro de desorden para decirle
que no murió anoche,que no saltó la ventana
porque le quedaba por escribir un poema.

27 de febrero de 2009

Dime...


Grandes;Lole y Manuel.Dime.
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Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...
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24 de febrero de 2009

Mis mariposas.

Desde el cuerpo hasta la boca yo sueño mis mariposas,
duermen conmigo, silenciosas hijas mías.
No las obligo a nada más que a llorar si llora su madre...
Yo,giganta blanca de agua,víspera del desorden,yo,La Muda,modificación permanente de lo que existe.
Yo, grandísima mariposa extraña.

13 de febrero de 2009

Estirpe de gitanas.


El gran cantaor Vicente Soto "Sordera".Bulería por soleá.
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Una voz oscura. La soleá va mordiendo la punta de los dedos, las manos desaparecen para no existir el tacto. Grita tu oscuridad...!Grítala!...Te lo pido...Yo aguardo como niña drogada,mis venas decidieron erizarse,mi boca llena de clavos, mastica su silencio. Tu grito me hace decidir seguir aquí, en la vida, un rato más, un día más. Tu grito sale de mi también...Mi barriga, mi rostro desangra tu aire herido...
Mírame;no ves que llevo los ojos lejos donde nadie mira...Mírame y grita...Nací en la misma cueva que tú; el mundo. Nací en la misma noche que tú. Lloré los mismos absurdos ríos que tú.
Soy la misma piedra inútil que tú. Soy la misma verdad oculta que tú. Desnuda, me queda parecida piel a la tuya. La soleá agarra mi cama en la sombra y un halo de muerte viste las paredes,el luto gitano,este es el luto gitano. Una voz oscura que dice que hubo querido sin darse cuenta.
Gitanas lloran en la Cuesta Alhacaba, y lloran, y estiran sus pelos negros en honor al que huyó lejos en la oscuridad latiente.
Son gitanas regias que dejaran de llorar para mirar luego el horizonte, con orgullo, llenas de rabia,la boca bien cerrada, las manos agarrotadas apretando su propia sangre...
Recuerda tu estirpe de gitanas, princesa,recuerda tu estirpe antigua de mujeres de ojos oscuros y de llantos oscuros,tu estirpe de mujeres que se levantaro cien veces de debajo de la patada apisonadora,
de las botas que pisaron los cabellos largos hasta romperlos.
Mama Carmen,La Tita, La Sole,en Granada,en el Albaicyn,en la plaza San Agustín...al lado del Sacromonte... Gitanas centenarias que se levantaron de los pozos negros del desengaño, del abandono o de las muertes...Mujeres nobles que rescataron su vida de lo oscuro...
Estirpe de gitanas de ojos verdes, blancas algunas como la nieve...
Una voz grita..Bulería por soleá...Esa voz la noto tan mía como el latir de mi corazón.
Es mía.Mía.Gitana blanca.

1 de febrero de 2009

De no tener nombre.


el pelo corto.
ojos proclives al susto.desenrredo mi pelo que ya no existe.
es aire lo que veo,sueño alucinaciones lejos de la cama.
quisiera conocer dos caminos,sólo dos.
tan hermosa en un espejo,
en otro espejo viene el monstruo de mí.
mis pupilas ven océanos de gente,modificaciones del dolor en piel ajena.
mis ojos se comen la perspectiva y la periferia.
soy de brillos inacabados,piedra negra,tos y fiebre.
soy.
no-lo-sé.
¿soy?