30 de septiembre de 2008

Las vulpes.

¿Dónde están ahora las niñas punkys?

24 de septiembre de 2008

Para ti.


Pensando en ti.Para ti.

La cámara digital.


Saliva.Tu sexo moreno.Desenrredo tu pelo lacio y negro.
Saliva.
Dices que soy blanquita.Me follas.Silencio.Saliva.
Busco en el google fotos de mafiosos que se parezcan a ti.
Busco en el google fotos de gitanos que se parezcan a ti.
Saliva.Me como todo lo tuyo.Te deseo la boca y el escroto.
No sé descargar las fotos de nuestra cámara digital.
Silencio.Saliva.Lo de la cámara es patético,¿300 fotos?...
Te follo.Saliva.Busco fotos de una cara parecida a la tuya...
Debo ser gilipollas;no sé descargar la cámara.
Te amo como calle conocida, como lluvia que vuelve hasta hacer vencer.
Me chupas.Me tiras.Me follas.Te amo.Busco en el google fotos de alguien que se parezca a ti...No sé descargar las fotos de nuestra cámara...Soy de otra época...jajaja.

16 de septiembre de 2008

La dulce Violeta.

Dibujo de Yune para la Princesa.



Gracias Yune por este regalo de cumpleaños tan bonito.

12 de septiembre de 2008

Ella responde por ti.


Esta noche en la Ciudad-vómito se desangra el corazón y duele la carne porque no toca,
y otro laberinto, también, ahora, el de mi misma,se mira en el espejo del lavabo,
blanca la mano y la página que no conoces, ojeras de haber soñado errores y palomas
multiplicándose sólo para ti, la princesa, la reina, todo en minúsculas, todo en pequeñito como tú,
forastera de tu habitación y tu mañana,cojes el libro de Alejandra y como siempre,desde hace días ella responde por tu silencio;


L'OBSCURITÉ DES EAUX
Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujoen mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme. Ypienso en el viento que viene a mí, permaneceen mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro en el viento.

Alejandra Pizarnik
-
-Cuadro ; Mujer sentada. Egon Schile.

11 de septiembre de 2008

La Diada.


He bajado todo Enrique Granados con los ojos rojos,se supone que hoy es un día de fiesta en Barcelona,se supone.Volví por la tarde del centro y revisé libretas,montones de libretas amontonadas en cajas, hay tantos poemas por todos los sitios que veo imposible pasarlos todos un día al ordenador,revisé libretas y en el suelo calló una foto y otra foto y otra, y fue un escalofrío que me recorrió todo al vernos estáticos sonriendo hace, ya,años...Vagué por la casa semimdesnuda de calor con la música a toda óstia en el patio de vecinos al más estilo killaca adolescente,molestando a los vecinos,como Dios manda con Junco,Los Suaves, y Camarón,todo en cassettes, no me va el cd... Vagué aturdida con ganas de caerme al suelo y no levantarme en días, semanas,allí dormida,como un feto, hasta que me pase esta sensación de no ser,de noche en el día, de risa falsa,de esta felicidad mía que no es cierta cuando cierro las puertas del cuarto y salen fotos y poemas,y calles que recuerdo, y bares,y voces,y lugares...Toda esta Barcelona es una nave de locos a la deriva, y, dónde ir si todo tiene un olor a lago que amaste y ya no puedes amar,ni oler,ni tener,ni querer,y dónde ir más que a mi pequeño silencio de niña con pecas,de niña con pies pequeños,de niña con ojos grandes y miopes,de niña derrotada por lo que no desea recordar...Dónde ir más que a una plaza equíboca donde mirar los árboles, los enfermos árboles de Barcelona,y pensar que desde otra plaza,otro silencio para curar al otro, en su agujero, en su soledad, de esta ciudad de suicidas.

Cuadro de René Magritte

10 de septiembre de 2008

Cocaína.

El insomnio es blanco como la coca.
Desde sus ojos rojos veo un dolor visitado.
Habla su pupila de eso, de dolores visitados,del límite entre lo que es y lo que no se sabe,alguna muerte,parques vacíos de noche,una palabra suya no dice nunca exactamente lo que es,rodea,se desvía de la certeza,su idioma, para mi, incomprensible.Nada.Monstruos que visitan galerías y destruyen los murales de las casa,y un olor a familia y a soledad disfrazada,siempre bien, siempre felices, máscaras destruidas,niño o niña sin boca de plomo para morir,
sus ojos dicen de dolores visitados, de pozos y galerías en las que no quisieras entrar,pero entras, para descubrir un muñeco,un dibujo,un guerrero,una princesa, un suicida,un niño o una niña que juegan.El insomnio es blanco como la coca.Su destino no es mi mano, su destino no es tu mano, no hay destino, ni persona, ni dibujo, ni parque, ni muerte, todo es figuración de lo que no hubo,su destino es la esquina de paraíso...Desde sus ojos rojos y vidriosos se ven dolores y universos no visitados, alguien dijo, gritando, llorando,que se trataba de una princesa...Y en sus ojos se vieron dolores, otra vez, no visitados.



Haze y La Húngara.

9 de septiembre de 2008

Insercoop.




Esto es una mierda y aquello, y todo, me duelen la mente y el corazón mucho,
me duelen las manos de no tocar , me duele el cuerpo, me duelen los ojos de llorar hoy en insercoop, donde en lugar de buscar trabajo me despisté en los blogs...Algún gilipollas aún pensará que lloro porque no sé introducir mi currículum en el infojobs... Que piensen lo que quieran me importan todos una absoluta mierda,creo que estoy bonita con la falda muy larga azul y la blusa blanca de Granada, pero me importa poco estar bonita, me adelgacé un poco estas semanas,no tengo casi hambre, necesito escribir que estoy muy triste sobretodo hoy y ayer, quiero pensar que influencian el calor, el miedo al invierno, la regla, pero sé que es otra cosa inmensamente grande la que me atraviesa el pecho y me ahoga, un agujero que se hace más grande de noche,todo esto que digo es muy triste ... Pues que no lean los putos felices o los que creen que la vida es un libro de autoayuda, esto que cuento es negro y muy triste como alguna canción de blues que él me grabó o me hizo escuchar, y mi dolor es tan grande y tan grande como el suyo, y cómo un viento de clavos que arranca los ojos, los arranca para no ver las calles ni las noches, ni las puertas.
Esta es un puta canción triste, y es así, y no escribiré sobre el universo, ni naturaleza,ni los políticos, esta es un puta canción triste, muy triste, y mientras la escribo en los ordenadores de insercoop, centro de búsqueda de empleo, mi mente llora , mis manos lloran. Esta es una puta canción triste.Muy triste.

7 de septiembre de 2008

La galería.

A lo lejos se veía una luz con forma de playa imaginada,se oía su propia voz repitiendo un poema en un cd ,se notó tan pequeña, tan ridícula aquella madrugada de sábado, llevaba muchas madrugadas de fin de semana sintiéndose pequeña, sola, ridícula.Los edificios son edificios no son montañas ni paraísos, este puto metro es eso un puto metro en el que nos metemos cada día como zombis, un día y otro y otro metidos yendo y viniendo por una ciudad que nos asfixia.
Veo am la gente borracha bajar por Balmes, borracha o drogada de lo que sea, riendo muy fuerte, los miro en la madrugada y me parecen máscaras de sí mismos, no los envidio, ni un milímetro, prefiero mi tristeza digna, os lo juro, a parte, drogarme sería aún más ridículo que yo misma, si me drogo como mínimo gratis por medio de las recetas de mi psiquiatra, es más limpio, no ensucias tanto la ciudad, ayudas a la maravillosa ciudad-cívica en la que vivo,28 años de ciudad para saber que el cemento puede crear esquizofrénicos cada dos minutos.
Una gran soledad pasea por Balmes con mi cara y mi boca, miro un cristal de coche y soy yo,
pienso en el frío tan largo que me espera este otoño y qué oscuro y vacío imagino el invierno próximo con el viento golpeando en la galería de ventanas rotas y destartaladas.Este puto invierno será un puto invierno, estuy segura.Un puto invierno que temo cómo niña despavorida.