León Felipe; Pero ya no hay locos

PERO YA NO HAY LOCOS
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote
y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!

LEON FELIPE ("El payaso de las bofetadas ...")

De la Universidad y las lechugas.

Barcelona parece callada, a lo lejos, desde mi ventana miro la noche,
tú duermes, los perros aúllan cerca en la perrera antigua,
octubre sin rabia y mojado se ha quedado abierto en mi mano,
Que duermes, que tengo 29 años según el dni,
que llevo a Camarón tatuado al estilo talegero, que lloro y río mucho,
que soy de vidrio y que no acabo de entender la Vida.
¿Ya está?
¿Ya está Cris?
Sí, está. Punto y final.
En la vida mejor saber y hacer pocas cosas para no acabar en el psiquiátrico o en la cárcel, o excluido por no salir normal en el test. Así que inspirada por los excelentísimos profesores universitarios que me dan clase en La UB de Psicología y especialmente uno de ellos, apodado por mí El Poli; vayamos al reduccionismo con gran alegría ,que contra más tontos más felices, cómo bien nos indica la sabiduría popular;
Y aquí los ansiosos, aquí los extrovertidos y aquí los introvertidos, todo bien puesto como en las estanterías del Mercadona, pués pal caso… Que más da un paciente que una lechuga…Y inspirada en sus clases de suma delicadeza humana en la que a las personas las llama sujetos, a los que no están en la media del test aplicado desviados, inadaptados, problemáticos, y en la que hoy llegado a decir que los que se adaptan, darwinisímamente ,son los mas inteligente, y justo decirlo he recordado que el programa más visto( más adaptado)es el Gran hermano, y algún otro de no sé que de las tetas…sin las tetas, no sé, algo…!Vete tú saber qué! ¡Si lo que llama la atención es que sale tetas en el título…lo otro que coño importa…!
Bueno pa no enrollarme, después de todo esto y, de darme cuenta que los psicólogos que se supone que nos enseñan a tratar a los que se ponen mal en esta sociedad, son más insensibles que las patatas…pobrecitas…
Y los sacaría yo de la cátedra y del despacho, especialmente al Poli, (otro día explicare su sobrenombre) y los pondría a repartir un tiempo extintores cómo mi padre a las 5 la mañana, o a darse una vuelta por un polígono o barriada chunga, a darse un paseíto por los burdeles,o en la cola del banco de alimentos...Pués viendo y sintiendo todo esto…Concluyo que me voy a la cama, que seguiré yendo a la uni porque pagué la matricula y para ESPIARLOS , que la Psicología está mu mal… Y sobretodo …
A pensar poquito, que más vale tonto en mano que listo en el manicomio o excluido por nos superar el psicotécnico.A Leer poco, y,SOBRETODO, si se hace, que sea un betseller de esos bien gordos que parecen las Santas escrituras ¡coño! Supongo que para dar el aire de cultos en le metro…Bueno me voy a dormir…
que se me va ya la pinza...Bona Nit.

Soy tu princesa

David Campos:
[Después de largo y tendido]

Después de largo y tendido, de largo,
he vislumbrado..., inteligente,
que hablas y te escucho.

Hablas resueltemente de lo preciso,
o de lo más subjetivo,
y te brillan los ojos, se humedecen tus labios,
y yo pienso en movimiento circular relajado.

Parezco ausente, perdido,
y cuando respondo es demasiado tarde,
demasiado,
pero siempre te estoy escuchando de alguna manera.

Hablas con esa voz surgida de un tropel de manzanas verdes
digeridas en el metro de lo aparentemente irreal y confuso,
y yo lamento agua,
y yo pienso abismo,
y yo salto pozo profundo.

A veces suspiras
y parece que el día acontezca extraño y misterioso
estirando su nostalgia de calma generosamente hacia cualquiera,
y miras con ojos de niña solitaria
perdida en el laberinto de lo trivialmente mundano
o gritas con la mirada al destino más incierto.

Hablas de piedras, de música,
hablas de ir eternamente pero nunca llegar
o hablas deprisa de todo lo relativo.

Un gesto tuyo es suficiente para desconcertarme
y hacerme temblar
pero yo pregunto, memorizo.

No quiero llegar, no quiero asustarte,
solo miro, solo escucho,
solo nada...

Y sonríes, sí, sonríes,
y el mundo se me aparece estático,
absurdo e inconsistente,
ajeno a nuestra efímera felicidad,
y me deleito indefinidamente,
y no sufro, sonrío también.

Hablas de baile azul, de fiesta roja,
de gente que juega a la orilla de un río virgen,
y no recuerdo el libro que tengo en la cabecera de la cama
de aquel autor que se suicidó, no recuerdo.

Aunque a veces también hablas de dolor, de cárceles oscuras, de psquiátricos,
yo me pregunto si el dolor es acumulable o eliminatorio
y pienso,
y frío,
y la más de las terribles dudas me aslta
y me hace sentir inseguro después de volver a mí mismo.

Dices que parezco triste
o que tengo la voz ronca.

Otras veces lo peor, lo peor de todo,
te despides cordialmente y nunca sé cuando te volveré a ver.
Pero me parece bien, me parece suficiente,
justo, apropiado.
Quedo en vilo pensativo
sin exigir nada a sabiendas de mi usual inutilidad.
En pañales.

Después de largo y tendido.

La Mariposa.

Me poso en la luz y aún así sigo irreconocible,parpadea la vida ante mis ojos...

Y resulta quizás que ni soy niña, ni mujer, pero sí soy Aquella, La Que Vuela...

La mariposa que llevo tatuada la hice parar en su vuelo en mi muñeca, para verla volar eternamente toda mi vida...

El cielo no es suficiente para algunos, nos salimos de él hasta rozar allí donde no existe ya el oxígeno y la gravedad ya no te sujeta con lo pies en el suelo...Y es eso volar, salir de la tierra firme, de la verdad firme, de la realidad firme, y olvidar que estamos sujetados con cadenas aunque nos sintamos libres...

Me poso en la luz y puedo llorar de amor o de cólera,

y mi mariposa me ha de recordar que la libertad consiste en no atarse al dogma, en no acatar siempre orden... Podemos ser presos de lo material o presos de la normalidad,

también se puede tener un corazón libre detrás las rejas de una cárcel.

¿Quiénes son los libres me pregunto?

Y no lo sé....

Sólo veo mi mariposa, e intuyo que la libertad no nos la da lo que está fuera ,sino lo que está muy pero muy adentro de nosotros.

-

Esta foto me la hizo la maravillosa fotógrafa Consuelo Bautista.

El verso rebota en el cemento de la banlieue.

Veo trozos de versos en las aceras,veo montones de lágrimas que forman a la vez esas aceras,
sangre crispada en los ojos,vidrios y navajas arrancan la piel de las manos,una mujer vomita ,
farolas rotas recuerdan que esto no es el paraíso.

...

Si salió de una línea diminuta que bordea lo real y lo real...¿Por qué tenía que ser reconocida?

De hecho no la reconocí.

Estaba en El Otro Lado...¿Os pensaís que es tan fácil establecer los límites entre los dos mundos?

Es y fue imposible acertar con la frontera...

La miré y resolví,para no enloquecer, que fue sólo un sueño...

La que dormía o visitaba otros lugares.

pintura de Henry Fuseli 1721-1825 pesadilla gótica.

En la noche se oscurecía su piel hasta algún límite que yo no sé nombrar,era por eso que no aconsejaban visitarla en su habitación, porque podías quedar poseído de algo irreconocible, había pesadillas que conseguían retorcerla de placer pués su carácter simpre lindó con la atraccción hacia lo repulso o descabellado...Decían que si blanca, que si frágil, que si musa...Nada de eso, era una aproximación a lo peligroso,un sangriento demonio que conjuraba para perpretar dolor...Pero que hermosa y que imposibilidad el no amarla hasta perecer... Hasta morir...Hasta ser otra loca como ella.

Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida,yo la miraba dormir y hubiera jurado firmente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir cercana a lo que desaparecerá.Esa tendencia suya a resistirse a que la sujeten le costó más de una marca en las muñecas de haber sido encadenada en una cama,la miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era tan parecida a mí, la miré justo en el centro de su movimiento,apenas disimulaba que la ropa le iba grande y la vida a veces también la sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección,le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, darle cuentos al oído,que hablaría al oído sobretodo en su insomnio,y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mí que casi creo que era yo misma, y besé el espejo.

Las vulpes.

¿Dónde están ahora las niñas punkys?

Para ti.

Pensando en ti.Para ti.

La cámara digital.

Saliva.Tu sexo moreno.Desenrredo tu pelo lacio y negro.
Saliva.
Dices que soy blanquita.Me follas.Silencio.Saliva.
Busco en el google fotos de mafiosos que se parezcan a ti.
Busco en el google fotos de gitanos que se parezcan a ti.
Saliva.Me como todo lo tuyo.Te deseo la boca y el escroto.
No sé descargar las fotos de nuestra cámara digital.
Silencio.Saliva.Lo de la cámara es patético,¿300 fotos?...
Te follo.Saliva.Busco fotos de una cara parecida a la tuya...
Debo ser gilipollas;no sé descargar la cámara.
Te amo como calle conocida, como lluvia que vuelve hasta hacer vencer.
Me chupas.Me tiras.Me follas.Te amo.Busco en el google fotos de alguien que se parezca a ti...No sé descargar las fotos de nuestra cámara...Soy de otra época...jajaja.

La dulce Violeta.

Dibujo de Yune para la Princesa.

Gracias Yune por este regalo de cumpleaños tan bonito.

Ella responde por ti.

Esta noche en la Ciudad-vómito se desangra el corazón y duele la carne porque no toca,
y otro laberinto, también, ahora, el de mi misma,se mira en el espejo del lavabo,
blanca la mano y la página que no conoces, ojeras de haber soñado errores y palomas
multiplicándose sólo para ti, la princesa, la reina, todo en minúsculas, todo en pequeñito como tú,
forastera de tu habitación y tu mañana,cojes el libro de Alejandra y como siempre,desde hace días ella responde por tu silencio;


L'OBSCURITÉ DES EAUX
Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujoen mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme. Ypienso en el viento que viene a mí, permaneceen mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro en el viento.

Alejandra Pizarnik

-

-Cuadro ; Mujer sentada. Egon Schile.

La Diada.

He bajado todo Enrique Granados con los ojos rojos,se supone que hoy es un día de fiesta en Barcelona,se supone.Volví por la tarde del centro y revisé libretas,montones de libretas amontonadas en cajas, hay tantos poemas por todos los sitios que veo imposible pasarlos todos un día al ordenador,revisé libretas y en el suelo calló una foto y otra foto y otra, y fue un escalofrío que me recorrió todo al vernos estáticos sonriendo hace, ya,años...Vagué por la casa semimdesnuda de calor con la música a toda óstia en el patio de vecinos al más estilo killaca adolescente,molestando a los vecinos,como Dios manda con Junco,Los Suaves, y Camarón,todo en cassettes, no me va el cd... Vagué aturdida con ganas de caerme al suelo y no levantarme en días, semanas,allí dormida,como un feto, hasta que me pase esta sensación de no ser,de noche en el día, de risa falsa,de esta felicidad mía que no es cierta cuando cierro las puertas del cuarto y salen fotos y poemas,y calles que recuerdo, y bares,y voces,y lugares...Toda esta Barcelona es una nave de locos a la deriva, y, dónde ir si todo tiene un olor a lago que amaste y ya no puedes amar,ni oler,ni tener,ni querer,y dónde ir más que a mi pequeño silencio de niña con pecas,de niña con pies pequeños,de niña con ojos grandes y miopes,de niña derrotada por lo que no desea recordar...Dónde ir más que a una plaza equíboca donde mirar los árboles, los enfermos árboles de Barcelona,y pensar que desde otra plaza,otro silencio para curar al otro, en su agujero, en su soledad, de esta ciudad de suicidas.

Cuadro de René Magritte

Cocaína.

El insomnio es blanco como la coca.
Desde sus ojos rojos veo un dolor visitado.
Habla su pupila de eso, de dolores visitados,del límite entre lo que es y lo que no se sabe,alguna muerte,parques vacíos de noche,una palabra suya no dice nunca exactamente lo que es,rodea,se desvía de la certeza,su idioma, para mi, incomprensible.Nada.Monstruos que visitan galerías y destruyen los murales de las casa,y un olor a familia y a soledad disfrazada,siempre bien, siempre felices, máscaras destruidas,niño o niña sin boca de plomo para morir,
sus ojos dicen de dolores visitados, de pozos y galerías en las que no quisieras entrar,pero entras, para descubrir un muñeco,un dibujo,un guerrero,una princesa, un suicida,un niño o una niña que juegan.El insomnio es blanco como la coca.Su destino no es mi mano, su destino no es tu mano, no hay destino, ni persona, ni dibujo, ni parque, ni muerte, todo es figuración de lo que no hubo,su destino es la esquina de paraíso...Desde sus ojos rojos y vidriosos se ven dolores y universos no visitados, alguien dijo, gritando, llorando,que se trataba de una princesa...Y en sus ojos se vieron dolores, otra vez, no visitados.



Haze y La Húngara.

Insercoop.

Esto es una mierda y aquello, y todo, me duelen la mente y el corazón mucho,
me duelen las manos de no tocar , me duele el cuerpo, me duelen los ojos de llorar hoy en insercoop, donde en lugar de buscar trabajo me despisté en los blogs...Algún gilipollas aún pensará que lloro porque no sé introducir mi currículum en el infojobs... Que piensen lo que quieran me importan todos una absoluta mierda,creo que estoy bonita con la falda muy larga azul y la blusa blanca de Granada, pero me importa poco estar bonita, me adelgacé un poco estas semanas,no tengo casi hambre, necesito escribir que estoy muy triste sobretodo hoy y ayer, quiero pensar que influencian el calor, el miedo al invierno, la regla, pero sé que es otra cosa inmensamente grande la que me atraviesa el pecho y me ahoga, un agujero que se hace más grande de noche,todo esto que digo es muy triste ... Pues que no lean los putos felices o los que creen que la vida es un libro de autoayuda, esto que cuento es negro y muy triste como alguna canción de blues que él me grabó o me hizo escuchar, y mi dolor es tan grande y tan grande como el suyo, y cómo un viento de clavos que arranca los ojos, los arranca para no ver las calles ni las noches, ni las puertas.
Esta es un puta canción triste, y es así, y no escribiré sobre el universo, ni naturaleza,ni los políticos, esta es un puta canción triste, muy triste, y mientras la escribo en los ordenadores de insercoop, centro de búsqueda de empleo, mi mente llora , mis manos lloran. Esta es una puta canción triste.Muy triste.

La galería.

A lo lejos se veía una luz con forma de playa imaginada,se oía su propia voz repitiendo un poema en un cd ,se notó tan pequeña, tan ridícula aquella madrugada de sábado, llevaba muchas madrugadas de fin de semana sintiéndose pequeña, sola, ridícula.Los edificios son edificios no son montañas ni paraísos, este puto metro es eso un puto metro en el que nos metemos cada día como zombis, un día y otro y otro metidos yendo y viniendo por una ciudad que nos asfixia.
Veo am la gente borracha bajar por Balmes, borracha o drogada de lo que sea, riendo muy fuerte, los miro en la madrugada y me parecen máscaras de sí mismos, no los envidio, ni un milímetro, prefiero mi tristeza digna, os lo juro, a parte, drogarme sería aún más ridículo que yo misma, si me drogo como mínimo gratis por medio de las recetas de mi psiquiatra, es más limpio, no ensucias tanto la ciudad, ayudas a la maravillosa ciudad-cívica en la que vivo,28 años de ciudad para saber que el cemento puede crear esquizofrénicos cada dos minutos.
Una gran soledad pasea por Balmes con mi cara y mi boca, miro un cristal de coche y soy yo,
pienso en el frío tan largo que me espera este otoño y qué oscuro y vacío imagino el invierno próximo con el viento golpeando en la galería de ventanas rotas y destartaladas.Este puto invierno será un puto invierno, estuy segura.Un puto invierno que temo cómo niña despavorida.

Nada.

Mordida por las abispas,
un techo de no-luz se extiende por la ciudad habitada,
y mi sombrero, y el paraguas que me ha de resguardar de la vida
han sido lanzados más allá de mí,
la inercia del aire hace que siga calles, más calles y más calles,
pie más otro pie la senda está difuminada de cadáveres enloquecidos,
y yo desenfundo una fuerza que deja regusto a precipicio,
adonde, hacia qué,incerteza de mi mano de niña que no es niña,
mis manos con la mariposa tatuada también saben de venas azuladas
y de un golpear a la puerta incorrecta.
Un susurro, un vaivén de estrellas que querría ver y la nube se interpone,
la Amarga de mí censura la lágrima y recuerda en sueños que fumaba,
vida-humo se escapa entre las rendijas de mis dientes,
amaneceres de sangre,
noche de colchón blanquecino,
cintas de vidrio y hierro tapian la boca,
tapian la certeza o la suciedad pareciendo que todo está en su sitio.
Y no lo está.Mordaza.Nada está en su sitio.

A lo lejos la luz.Lorca y Manzanita.

El Cabrero, poesía,voz y libertad.

En lo más hondo del monte, una voz que susurra a las piedras y se rebela al orden.Se aparta del rebaño y aunque duela se encierra lejos de las muchedumbres.
Grita al viento de poniente que mejor morir de pie que vivir arrodillado.
Voz de los que escupen a los señoritos andaluces y a la injusticia y, desde lo tosco de su porte, desde su voz rota, nos hace imaginar quizás algún sitio donde el ser humano no sea esa bestia que se devora a sí misma.
Cabrero,luz de los que no tienen apenas más que sus manos y su voz,y porque la palabra es más grande que cualquier riqueza la voz del Cabrero nos dice;

...Como aquel que calla otorga
y aunque la ignorancia es sorda
pude levantar la voz
más fuerte que los ladridos
de los perros consentidos y la voz del pastor...
...Siempre fui aquella oveja negra que supo esquivar
las piedras que le tiraban a dar...
...y conforme pasan los años más me aparto del rebaño
porque no sé adonde va.

El Cabrero.

Y sin duda cabe decir que costoso les sale a los que se salen del rebaño el salirse y acabar por ejemplo supermedicados ,y que a veces esas piedras sí que impactan en las cara de los que rompen el orden establecido.Cuánto dolor en el ser diferente,
en el no estar dentro de la norma,mucho dolor ser el que remonta el río contracorriente,
pero también, que orgullo el no estar siempre arrodillado.Pobre y loco, pero con la dignidad
que han perdido muchos de los que estan bien colocados en esta partida de ajedrez que es la vida.

Manolo Chinato; ¡¡¡Y yo no he muerto!!!

TRES PUERTAS (Manolo Chinato)

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.

Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.

Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.

¡Y yo no he muerto!
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.


-
Manolo chinato y Extremoduro.(Tres puertas y Jesucristo García)

Abrazado a la tristeza.Extrechinato y tú.Poesía básica.

Donna.

Levanta de esa cama.Abre las puertas de esta galería.Lava tu cara.
Sal a la calle.No llueve.Sé que te gusta la lluvia,da igual, sal a la calle.
Te duelen los ojos de llorar.Da igual, sal a la calle,diagonal abajo hasta el mar.
El mar.Mujer.El mar.
Piensa en la arena que el mar es hermoso y no debes llorar.Escucha el ruido de la gente.El mundo va y viene, todos iguales, seres, monstruos, lloronas, músicos, ciegos, poetas, ciclistas, putas,
Dolor. Añorar. No entiendes.Quieres apagarte y volver dentro de mucho.
Levanta de esa cama.El perro te mira.Te mira la foto de la tita.Estaba tan viejecita este año que parecía un pajarito que se apaga.Se apaga.Se apaga.
Levanta no oyes también llorando a Janis.Muchos lloran con lágrimas otros lloran sin lágrimas, llorar es un estado del alma no un acto.
Sal a la calle.Levanta joder de esa puta cama.Silencio.

Janis.

Little girl blue.(Pequeña niña triste).

pequeña niña triste

siéntate ahí cuenta con los dedos
qué más, que más se le puede hacer?
sé cómo te sientes de lo que te pasa
siéntate cuenta
cuenta tus pequeños dedos
mi infeliz niña pequeña, pequeña niña triste, sí

siéntate, cuenta esas gotas de lluvia, siéntate
siéntelas, caen cariño todas alrededor tuyo
dulzura que no sabes que ya es tiempo ?
siento que ya es tiempo
alguien te lo dijo porque ya tienes que saber
que toda tú siempre deberá tenerlas que contar
o te van a querer presionar
y esto se sentirá como lo que las gotas hagan
cuando ellas las gotas bajen, cariño, alrededor tuyo
sé que eres infeliz

siéntate, adelante hazlo
y cuenta con tus dedos
no sé qué más, qué más
dulzura has tenido que hacerlo
y yo sé cómo te sientes
se que no encuentras razón para continuar
y sé que sientes que debes terminar

cariño, adelante y siéntate hacia atrás
quiero que cuentes, que tus dedos cuenten
mi infeliz, mi desafortunada y pequeña niña triste
sé que no estás alegre
oh, dulzura lo sé

www.Devocionario.com (Vuelvo a Rezar)

Desesperada de tristeza ayer a la noche intenté rezar,
pero no recordaba ninguna oración,por suerte existe esta página para iluminar nuestros caminos...Gracias al espírirtu santo de la red.AMÉN
Copia y pegar y listo;

ORACIONES BÁSICAS A La VIRGEN;

AVEMARÍA [1]
Dios te salve, María, llena de gracia, el Señor es contigo. Bendita eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre, Jesús.
Santa María, Madre de Dios, ruega por nosotros pecadores ahora y en l
__________
SALVE
Dios te salve, Reina y Madre de misericordia, vida, dulzura y esperanza nuestra; Dios te salve. A Ti llamamos los desterrados hijos de Eva; a Ti suspiramos, gimiendo y llorando, en este valle de lágrimas. Ea, pues, Señora, abogada nuestra, vuelve a nosotros esos tus ojos misericordiosos; y después de este destierro muéstranos a Jesús, fruto bendito de tu vientre. ¡Oh clementísima, oh piadosa, oh dulce siempre Virgen María!
V.Ruega por nosotros, Santa Madre de Dios. R.Para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Nuestro Señor Jesucristo.
Oración Omnipotente y sempiterno Dios, que con la cooperación del Espíritu Santo, preparaste el cuerpo y el alma de la gloriosa Virgen y Madre María para que fuese merecedora de ser digna morada de tu Hijo; concédenos que, pues celebramos con alegría su conmemoración, por su piadosa intercesión seamos liberados de los males presentes y de la muerte eterna. Por el mismo Cristo nuestro Señor.
R.Amén

Mamá dice.

Déjate de tonterías.Ridícula.Vas a estar en silencio.Sólo visión...
Déjate de soles y mares, y ojos, déjate de tonterías...Estúpida.
Jajajaja.La torre Agbar es más grande tripada.Jajaja.Hay dos seguratas que flirtean con travestis.Jajaja.Oliver y Benji estaban muy buenos...Jajaja

De aquí cien años todos calvos, muertos, enterrados...me dijo mamá ayer cuando la llamé llorando...Jajaja la verdad es que paró el llanto de golpe...UP!!!!

Mamá dice que nos vamos a morir...Carpe diem...jjaaja
Tripis, escucho los chichos en radio olé, escucho la radio más culta, más chic...jajaja
Me importáis todos una mierda...Tú, tú, tú...dejad de llamar a mi móvil...
Hay gente que va en busca de los escombros haber si pueden pillar cacho...
Jajaja...Lo que vais a pillar es...
A la mierda!!!!a la mierda todos los comunicantes,....
Puaj , hoy me compré la gata en el tejado de zinc de tenesse williams y me quita un poco la pena de noche sola en mi habitación,soy pequeñita y blanquita y lloro a veces, y muerdo a veces.
miro mi Albahaca en la galería como crece.
Felicidad.Supermercados.Trenes para huir...Dónde?
No lo sé. No lo se.jajaja.

No hace falta .

¿?No hace falta eso.
No hace falta.
No hace falta.
No hace falta.
No hace falta.
Si quisieron herir lo han conseguido.
Duele.duele.Duele.
El odio es un muroo útil ante el dolor
Duele algo en el oído.
Duel y luego vienen ganas de ..No hace falta eso.No hace falta.
No somos monstruos.¿O sí?
Silencio.
El odio.La Haine.
No soy más que YO.
No seré otra,no voy a estar callada hoy ni mañana.
Gritooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!
Follar ?????
Jajaja
La lejía lava la boca y luego se traga.
Follar la última palabra y huyo a otra comunidad autónoma.
O salgo primero a reventarle la cara a cualquier tío que pase por la calle,
sacarles la polla y extrangularles allí mismo...jajaja
Los tripis.
Hijjos de puta.
Silencio.
En el chino también hay bragas negras de encaje.
Ja.
Putas?TOdas.

Canto a mi misma.

Des-ojos.

Mutila la visión.Música.Silencio,más silencio,más silencio.
Anidada dormía sobre sí misma.¿ Cómo no la comparáis con la lluvia?...
Si llora desenreda su habitación de ventana grande.
Agotada de huir.Hermosa.Toda la atmósfera se distorsiona ante sí.
Si lloran...son sus des-ojos,que deshojan otros que no son los suyos.
Si es una flor...¿Cómo no la comparáis con la tierra?
si es un murmullo dulce...¿Por que no la comparáis con la Vida?
Sus des-ojos que grandes.Nítidos.Infinitos.

Garabato.Luz.

Sus Bordes de los ojos agarran las doce mariposas.
Garabato de sí misma.Luz.Pestañas largas.Pupila.Luz.

La Blanca.

se escupe de sí hacia el mundo.
enjuaga la boca en los líquidos imposibles.
un agujero se retorna un ojo que es ciego.
La Blanca mira desde el quicio apagado de su boca.
la vida le parece pequeña para poderla abarcar.
en el mundo caben de todos menos ella.
La Blanca sujeta la diadema de carne y mutilación exquisita.
se injecta.se come las pastillas.se acaricia. vomita de sí.
se afeita la cabeza.
come las uñas.denomina múltiple y destruido su mundo.
amenoriza la marcha para ver un mar no permanente.
La Blanca lleva semanas sin cambiar las sábanas,compresas,cuchillos, pelo.
la luz no le pertenece.
es enemiga de sus amigos.mesura el espacio para no acercarse.
busca las salidas de los sitios para desaparecer.
en el Eixample,je.en Barcelona,je.en el culo del mundo,je.
en el hueco más sucio,je.en la evitación de sí,je.
unos la llamaban de maneras ofensivas,je.
se rasca la carne quemada.insolación de Vida,jeje.
insolación de Vida,quemaquemaquemaquemaquemaquema,
quema la Vida,jeje.puajpuaj.
la Blanca. La más sucia.

No era mentira.

No era mentira no, la vida no era mentira.
No puedo pronunciar ciertos nombres porque huye todo detrás...
Agachada voy a llorar y sudaré cansancio.
No me consta que todo sea fácil,ni me consta que tengamos culpa de nada,
no lo ves...Trozos heridos somos que se mutilan.
No se puede hacer el camino sólo de dolor.
Sí se puede hacer el camino sólo de dolor.
No se puede ser la incoherencia y la verdad.
Sí se puede eso y los demás.
Me muerdo los labios y sangran.
Me muerdo las muñecas y duelen.
Me duermo y tengo pesadillas.
Me despierto y es más pesadilla.No está.¿La pesadilla?
¿Quién no está?jajaja
pareces idiota en la madrugada.Ríes sola como las locas.
Sueños donde aparece y vacío luego en´la mañana.
Me voy a casa.
Nado en la nada.
Me salen pecas del sol. Más pecas.Más pecas...

Dúermete niña. Dúermete niña ya.
Pasa la lágrima junto la canción.
No era mentira.No era mentira.Foto.No era.
No acostarme pronto em ralla.
Cerraré el pórtico y no entrará la luz.

¿Vida?...¿Dónde?....¿Vida?...

debajo.

desconfío de la luz.
me duelen ojos y boca.
no conozco.
en el work center hay hilo musical.
no he muerto.
miro como se hinchan las venas de las manos,se mueven,
se mueven las manos, la diagonal,tu vida.
perforación de la cabeza y el pecho.
diazepan.
hablan de esto lo otro, hablan unos y otros pero silencio.
unos y otros pero silencio.silencio.silencio.
las ventanas se cierran.
cosas toman forma de otras cosas.no sé. no sé. no sé.
sola huyo.sola miro.el perro. me raparía el pelo.
acondicionar el mundo para los felices gritan algunos.
acondicionar el mundo para los amantes gritan otros.
acondicionar el mundo para los que creen .
oigo canciones que creo mías.y no lo son.

me ahogo.

me ahogo.me ahogo...

vértigo.vértigo.

vértigo.vértigo.vértigo.vértigo.vértigo.vértigo.

Duele.duele.duele.duele

duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele

Duele.duele.duele.duele

Duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duel.duele.

El último trago

Girar al mismo mundo.

Luna aún quedate conmigo y aún no te vayas...la vida es un contratiempo...
sácala ya, sácala ya que la va a domar...

La rosa.

-

cantan dos grandes de los Rubichi.

...

Esta vez huyen las manos como piedras desgastadas detrás de los ojos,
ni la lágrima se permite, no se permite ni la lágrima ni la cama que se empapa, el final oscuramente verdadero donde no es todo negro sino irremediablemente oscuro.
Calles del barrio gitano se empapan pero son sin salida, duermen
los muertos de nosotros mismos en el agujero del que no percibe su forma,
Estuvimos cerca de lo que es impronunciable y el silencio se volvió grito, grito que retumbaba dentro de las manos hasta que se tocaba el dolor con un tacto de vidrio encendido. El dolor convive con los hierros de la memoria, y agarra los dientes, los ambulantes a lo lejos…miradlos…
Los sueños ambulantes… a lo lejos.

...

Muerdo las pestañas,mis pestañas, demasiada cola en los pulmones...¿hacia qué?...Si sólo tuvo un momento la vida en los ojos y la despertaban para nada, Vómito de ti, oscura y desviada la luz te da en la cara y es un fluorescente larguísimo como los días que ya sabemos, lejos de alguien o muy lejos nunca déjará de ser una luz que no entiende de ojos.La hueca, la vacía, se sitúa en el paso de cebra y conoce los pasos para pasar a la otra orilla,las ciudades están llenas de reglas que nadie sabe de donde han surgido, soy una silueta blanca que esquiva guiris bronzeadas hasta tomar el color de una parrilla, por un momento cabe pensar que el camino sigue, que hay un banco que es el mismo y no es el mismo, y el mismo bar y no es el mismo, creo el muro necesario en los ojos para no marcharme la cara de rímel, un dos, un dos,dónde situarse para no caer, un dos, un dos, era lo único posible, un dos, no existe otro camino, el hueco, la cubertería que una madrina hubiera deseado, no fue así, no será así, no acaban las cosas como en el libro de juan marsé, las ciudades se limpian cada dia una y más veces, y aparecen otra vez sucias, etéreas, hermosas, pero sucias,la situación de la herida tiene una periferia delimitada por la fuerza. la verdad ahoga, la mar extraña y lejana...qué importa la mar en femenino, estoy situada en el cemento frío, desconocida de mi, la cabeza erguida y demostrando lo que no es, queriendo estrictamente que un sol vaya quemando la cicatriz.Hay museos oscuros, mujeres lamiendo,siluetas de fantamas asaltando las cabezas, la poesía ni siquiera es un refugio es lo que queda después de la gran tormenta cuando se debastó lo que había, letras que tiritan esporádicamente para no doler,la estructura de lo que tengo es aire,la estructura del camino denota irregularidad en los cimientos ...hay mujeres heridas que compran en en el Condis rodeadas de etiquetas con precios excelentes, mujeres sometidas a la situación peligrosa...Unos dicen que sobrevivieron, otros que nunca más, otros rodean su cabeza de música irreconocible, no se conoce el sitio , ni cómo, ni de qué manera, la rambla difumina miles de personas,¿Quién recuerda lo que quisimos?...El Zoo empieza o está terminando, se buscan aún señales en un lugar enojado para resistir...Los Zombies se pasean desde diagonal hasta guinardó...Quizás venga el silencio, la huída necesaria para enterrar...Quizás no se pueda ahora, ni mañana...La mar está triste y tranquila, pero qué importa si yo me sitúo en el cemento.Me renobaron los libros, aquellos, recuerdas?En está ciudad estamos rodeados,de locutorios y bibliotecas, y se busca,el fin.

...

Detenida,la sombra prolifera en el espacio,el silencio es la norma,puentes frágiles y vestidos bordados de sangre referente,acostumbrate a desviarte de haberte conocido, ahora la muda después la penumbra,fuentes y cosas en perfil se difuminan en los aires, matemáticamente oigo reir o resulta que oigo reir,no es la situación, ni el precipicio de la prisa, enseñaron a la mujer el morderse las uñas esperando otro metro, una puede creerse la distancia suficiente o creerse una mentira mientras va enjabonándose, una puede cometer el crimen, dejar las manos caer en la arena sucia, un dobladillo en el pantalón negro fue cosido hace años por mi madre y el pantalón se pedió como tantas otras cosas...Manifiesto la presencia de tormenta en la habitación y en las escaleras de un edificio, manifiesto la carne blanca que no quiere tomar ni un poco de sol, manifiesto nidos de mosquitos que muerden al dormir, manifiesto hambre voluntaria en el estómago y en la garganta.
Detenida. la sombra prolifera en el espacio, el silencio es la norma, cualquiera que mire verá,cualquiera que entre manifestará lluvia ácida en los ojos,la tierra creará cuatro mares detenidos, mortalmente rosa, el libro se llamaba algo así,no, mortal y rosa, ahora sí, el escritor perdió un hijo y se le metieron los vidrios, que son el dolor, en los ojos.salió del laberinto o quizas no salió nunca...Vayamos a ver en que dirección vuelan los aviones, o a que hora parten los trenes, lejos, lejos, lejos, no vengais a buscar a nadie ni a nada...Lejos, lejos,lejos.¿la rabia?

Antígona; Símbolo de la rebeldía ante la norma.

"Y si a ti te parece que es locura lo que hago, quizá parezco loca a quien es un loco" (450-470)
Antígona. Sófloques


En la mitología griega, Antígona es hija de Edipo y Yocasta y es hermana de Polinices. Después de diversos acontecimientos que no narro por ser breve ,su hermano es condenado cuando Creonte se convierte en rey de Tebas y dictamina que, por haber traicionado a su patria, Polinices no será enterrado dignamente y se dejará a las afueras de la ciudad al arbitrio de los cuervos y los perros.
Los honores fúnebres eran muy importantes para los griegos, pues el alma de un cuerpo que no era enterrado estaba condenada a vagar por la tierra eternamente. Por tal razón, Antígona decide enterrar a su hermano y realizar sobre su cuerpo los correspondientes ritos, rebelándose así contra Creonte, su tío y suegro (pues estaba comprometida con Hemón, hijo de aquel). La desobediencia acarrea para Antígona su propia muerte: condenada a ser enterrada viva, evita el suplicio ahorcándose.

Los símbolos del personaje de Antígona son diversos y ha representado, para muchos, un mito para ilustrar diversos comportamientos y ideas, aunque su personaje se ha relacionado muy a menudo, y esta la idea que a mi más me atrae por mi vida personal, con la voz justiciera, la rebelde ante lo establecido, la que es capaz de por sus ideas existenciales perecer de dolor, y en ultimo término con su propia muerte, sería La Heroina, para mi ,de La diferencia, y que al manifestarla proboca su propio dolor porque no acata lo que toca, lo que se debe.

Os invito a reflexionar sobre el mito con un extracto del texto del profesor de estudios de la Universidad de los Andes, Joaquín García-Huidobro que es magnífico y hace paralelismos también con Antígona y el funcionamiento de la sociedad, y de los roles del que es diferente,

disidente .Os invito a disfrutar de este trozo;

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Antígona; El descubrimiento del límite .(J. García- Huidobro)

“ Esos dramas, aunque dolorosos, no dejan nunca impresión de tristeza”
Simona Weil.

[…Hacer interpretación burguesa, y atribuir a Ismen ( La hermana de Antígona)
La mesura y Antígona la soberbia, la intransigencia y la ausencia de sentimientos, todo es posible y ha sucedido a lo largo de al historia humana. Pero también es un hecho que hay vidas cuya radicalidad suscita una profunda molestia entre quienes la observan.
Quizás lo que más molesta en esos casos es que el héroe está haciendo algo que cualquiera de nosotros podría hacer, si nos decidiéramos a renunciar a aquello a lo que el héroe renuncia.
Efectivamente las actitudes heroicas pueden ser interpretadas como muestra de insania mental para el orden o de profunda malicia moral: Soberbia, desprecio por el resto,
Afán de singularidad y otras “deficiencias”…
Se intuye, el sufrimiento físico y psíquico es la puerta de entrada a una purificación más profunda…]

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Arriba Dibujo de Edipo y su hija Antígona.

Ella era una puerta peligrosa

Ella era una puerta peligrosa al mundo, abismos, sangre y desorden escupían sus dientes, y debajo de sus manos escondía el cuchillo de haber existido cerca de los límites.
Los ojos normalmente grandes se oscurecían para bendecir su dolor, tenia perfil de Dolor...Era ella una puerta peligrosa.

Un nombre que yo pueda decir en la noche, vestida de sombra.

A la luz le pongo nombre,
a tu luz le pongo un nombre que ni yo sepa pronunciar,
un nombre que pueda yo decir en la noche, vestida de sombra, dormida de tu amanecer en los ojos imposibles...Asustada de haber nacido para invocar tu presencia, para ajustar la vida un rato junto a lo que amo...Recuerdas que me pierdo...Habito la tendencia de perderme en mi existencia, existo perdida y desvuelvo mi cuerpo de su aire para dártelo, todo tuyo,
ofrenda, fetiche, basura, musa o cadáver...Da lo mismo, me visto y me desvisto si tú me haces existir en tu mano...De la forma de mi, de la forma de mi verdad no queda ni un rastro mínimo,
estoy extendida siempre en una vaga desverdad, que es la verdad desteñida, encojida, pequeña, la inexactitud, repito, extendida estoy en una desverdad, que es desverdad y no mentira...
Y tu mano me da más certeza si me toca, si sucedo debajo o encima de ti me mantego existida...
Y desenrredo mi pelo, me lavo, salgo a los metros, y aún y escuchar un sonido de vías y ciudad en humo, y aunque me palpo los bolsillos vacíos de algo que no sea poemas en papelitos, y aún que ni dinero, ni casa fija, ni asentamiento correcto en la rueda, y aún que bocadillos y no alimentación,y aún que miseria y pobreza, y un poco de hambre , y un poco de frío,
y aún que un hueco en la barriga de no-futuro...
Y aún todo eso me he creído feliz más de tres veces en un año, y parece ser que para mi es bastante, o casi bastante, y lo llaman amor y no es amor sino desobedecer la razón, que es la única salida para no hacerse confortable y político, o ciudadano, o acomodado o pop, o alguna de estas cosas terribles en las que se convierten la mayoría de cuerdos que me rodean,

la única razón la no-razón, para llamarle amor que se desvele la mente en la noche, y exista una prisa, un ansia no controlable, un camino incierto, una vía que no se conoce....

Para vivir sólo queda vivir cerca del borde, acomodado en la línea manteniendo un inquietante equilibrio que permita ser obserbador del dolor, y partícipe de él, y del beso, del después, de la lluvia...Existir teniendo la sensación de libertad del que corre bajo la tormenta empapado, calle abajo sabiendo que sólo el ahora es lo que debe llevarnos, sólo un ahora grande y irresponsable...
Vivir irresponsables y amantes...Amar sin fin, doler sin fin La Vida, en las venas, en el oído,La Vida, dulce y triste, hermosamente melancólica quiero esa Vida como la canción del que han abandonado.

La que mordía.( III )

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

De la noche, mi parque y la herida. ( II )

Al salir del locutorio, en la noche, la herida.

Se puede llevar el corazón o el alma a carne viva, o al aire, que rasque, que duela, posible así una forma de curarse.

Hablaron que el dolor toma la forma de una ciudad conocida, de un metro que se pierde para esperar solitaria en el andén diez minutos más, o no esperar diez minutos sino la vida aguardando un tipo de vagón que no pasará, en el que huir hacia el parque donde jugaba de niña,

ese parque ya no tiene ni cemento, ni piedras, ni gritos, ni titas, no tiene envoltorios de bocadillos por el suelo,sólo una autopista enorme queda de lo que hubo,

ese parque sólo toma forma en la memoria, sólo se comprime en ese limbo que no tiene tacto ni se mira, , mi parque vaga en un sitio al que sólo me aproximo si cierro bien los ojos,

cierro los ojos como la niña pelirroja de Millais que soy yo en ese parque recordado, y así, de la noche, en la noche, mi parque, la ciudad, y la herida.

Volar ( I )

Tú no me viste las manos, las llevaba dormidas en mis piernas, anduve llorando días,

por la ciudad donde habito no conozco lugares donde retirarse a soñar...Sólo un frío, se levanta en mitad de mi noche y me agarra la garganta...Toso, agarrada a la cama, las sábanas no cubren lo suficiente depende que estructura del dolor, y allí sola en ese edredón enorme tengo miedo de desaparecer en mi propio agujero, mi pozo, mi cama parece que se abrirá como en cierta película en la que las camas se abren para comerse a las mujeres que no saben volar...

Reflexiono, toso en la noche, me vuelvo a resguardar de la luz o de la vida, y después de tragar el diazepan con el agua del grifo, sonrío porque ya no creo que me trague esa cama mía, sé volar, sé volar, sé volar...y demasiado quizás, así que me vuelvo a dormir en mi vientre de inmediatez, de alguna pesadilla nos reguarda la locura.

Orillas de tu vientre;MIGUEL HERNÁNDEZ

¿Qué exaltaré en la tierra que no sea algo tuyo?
A mi lecho de ausente me echo como a una cruz
de solitarias lunas del deseo. y exalto
la orilla de tu vientre...

...Túnel por el que a ciegas me aferro a tus entrañas.
Recóndito lucero tras una madreselva
hacia donde la espuma se agolpa,arrebatada
del íntimo destino...

Trágame,leve hoyo donde avanzo y me entierro
La losa que me cubra sea tu vientre leve,
la madera tu carne, la bóveda tu ombligo.
la eternidad la orilla.

En ti me precipito como la inmensidad
de un mediodía claro de sangre submarina,
mientras el delirante hoyo se hunde en el mar,
y el clamor se hace hombre...]

[A las Bellas Alucinadas]BRAULIO ARENAS

...El manicomio entero
parece un barco aleve,
el timón ellas giran
sin saber ni cómo y cuándo;
sus ojos paranoicos
se abren para beber
todo el mar del naufragio
que ellas hacen posible...

...Saben esquizofrénicas
de camisa de fuerza,
que nada hay más veloz
que estas ideas fijas;
duermen como los ángeles
en cunas catatónicas
hechas trizas, la muerte,
viven para el delirio.

Locas, reinas abejas,
con aire cercenado
pálidas condenadas
y heridas por susurros;
avivan con aullidos
las descargas del sueño
que abaten, fríamente,
todo cuanto es real.

Braulio Arenas .(Chile,1913-1988)
de Memorandum Mandrágora.

-

ilustración de Ana Juan,

El Blog La Princesa Inca deja huella en la Luna

La Nasa se ha puesto ’social’ y se ha sacado de la manga una nueva fórmula de participación, que nos recuerda mucho a otras que se pusieron de moda hace un par de años, y que consiste en permitirte enviar tu nombre a la Luna a través de la LRO (Lunar Reconnaissance Orbiter), la primera misión espacial que se encargará de allanar el terreno al proyectado regreso del hombre al satélite en 2015. La misión partirá a finales de año, pero tú sólo tienes tiempo de enviar tu firma hasta el 27 de junio.

El Blog La Princesa Inca también dejará su huella en La Luna.

Arriba podeís observar el certificado.

La apariencia.

Es curioso como puede ser que me hagan poner la piel de gallina Andy y Lucas,
más que escalofríos, es que directamente me pongo a llorar como una niña pequeña...
Cada uno tenemos unas parcelas del alma inaccesibles que no podremos explicar, por que no hay palabras para descifrar lo de más adentro...Lo último, lo más hundido en el ser, lo más profundo,lo último, lo que ya no lleva nombre...

Hubo momentos en mi vida que me esforzaba en dar explicaciones de mis actos y de mis pensamientos, para sentirme entendida...Ahora hace tiempo que prefiero no dar explicaciones a quien como mínimo no pregunte, y con respeto,

pués que sí, que me encanta escuchar a Andy y Lucas y, que ahora mismo estoy sentada en un locutorio de El Eixample de Barcelona, y que, tengo los cascos y el youtube, y El quiero ser tu sueño de los dos pardillos estos, que mira que son feuchos los dos, y mira que son los videos horteras, y es que mira que las letras son, pués, que os voy a contar...Pero ya ves, aquí me teneís el domingo tarde con los dos niñatos estos en el youtube y unas lágrimas que parece que ni que me hubieran acabao de abandonar en mitad de la noche,...

Aquí llorando, llorando porque me emociono con los capullos estos...
Y es que me paso por el forro lo que toca o lo que queda bien...
El haber estado en los límites de lo sufrible, de lo dolido, en la línea, el haberla pasado más de lo máximo y lo aconsejable, el haber vomitado el ridículo, el haberse desnudado ya de la apariencia, de lo que conviene, de lo que se quiere, de lo que quieren LOS OTROS,el haber sentido el hueco, el más allá de lo que se puede sufrir,

cuando lo correcto, lo esperado ya ha siso manoseado y convertido, como dice David en escremento, en lo escatológico,

cuando la palabra y lo que al entorno le gustaría, cuando la poesía ha pasado a ser la forma de un poeta onanista crecido en una família de delincuentes de Poble Sec,que se mete en las cabinas del sex-shop y se hace una paja,

cuando,como algunos de nosotros,hemos besado los pies de los que mandan, y nos han encerrado, y nos han hecho follar sin voluntad, cuando nos han rebentado a golpes en el suelo,cuando han abusado de nuestra luz de niños, y rompieron a gritar en nuestro oido pequeño con insultos, con despiadada maldad, cuando pasó todo esto
que importa ya lo que piensen, lo que digan, lo que quieran, lo que vendan, lo que esperen...Nos importan una mierda los que dicen, los que miran, los que juzgan, los que se ponen las manos en la cabeza...Que griten, que se jodan, que somos como nos da la gana, y que si parecemos ridículos,mejor,o peor, pero no nos importa...
Que juzguen y se rían,jajaja, nos reímos con ellos,
y nos masturbamos con David en las cabinas de los sex-shop,y nos corremos sobre los informes de los psiquiatras, los psicólogos,los profesores,los que califican o clasifican...
JAJAJA nos corremos encima de los prejuicios de nuestros amigos correctos, con sonrisas blancas y cuidadas, que hacen cenas de diseño en pisos ordenados y limpios,
corrernos encima de los que nos nos entienden,no escuchan más que sus verdades, y leen libros que quedan bien,y escuchan músicas que quedan bien...

Que ya no importan tanto los otros después de sufrir...
Así que lloraré con Andy y Lucas y y lo gritaré a los cuatro vientos, que leo a Luis Rosales,a los poetas fachas,y lloro, y también lloro con dos niñatos vestidos de quillacos...Por que me importa la apariencia cada vez menos...Cada vez menos...

Y que cada uno llore con lo que le apetezca o se pajee donde le apetezca...
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Foto de la probocadora, la Reina, Frida Kalho.

Los caminos ( I )

No conozco el camino,
lo repito junto al colchón sucio al que olvidamos poner la funda que empaquetó tu madre en las maletas,
te miro estirado en este colchón del que no conocemos el origen,
¿Quién lo trajo a está habitación,cuántos días, cuántos años hace?
Si sigo el hilo infinito de esta pregunta me vuelvo loca,ya, ahora mismo.
No conozco el camino...te vuelvo a mirar y sigues estirado, en el colchón,
con el trasluz de lámpara eres un gitano,y no me importa nada, estoy jugando...
Tienes unas preguntas eternas...Te miro,olvidaste hoy tu pasado un rato y te pusiste
a reír,eso es simple, pero es así, suena así de sencillo, te pusiste a reír, reír es reír, no quiero otra palabra más lírica, me vale ésta, reír,
te pusiste a reír, y yo también reía,mirabas mis bragas como en la canción aquella de Extremoduro.
El universo se acaba al borde del 95%ALGODÓN,5%LICRA de la etiqueta.
Mira que sencillo es el Universo,a simplicidad quiero reducirlo, para que no me desborde,esa etiqueta es palbable, la toco, hasta se puede cortar con las tijeras...,
No parábamos de reír, los dos,olvidé por unos segundos, la muerte de los telediarios, olvidé la soledad grave, olvidé la siniestralidad de ser un ser vivo y sensible,
No conozco el camino...pero para indicar a otros les diría que seguro que lo encontrarán en el olor de algo muy íntimo,encima de un colchón sucio pero lleno de cielos verdaderos...
No conozco el camino...pero está cerca de mí,de ti.

Aunque ahora sólo ves el frío que inunda un día tu vida y no sabes deshacer.

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Maravilla de mujer en un árbol onírico de la ilustradora Nicoletta Ceccoli

La puerta está siempre abierta

Tengo frío, soy una paloma que abandonó el viento,
he visto morder a la vida en el cuello de la niña que lloraba
y cuando enciendo la luz en mitad de la noche,
porque me despierta un sueño de miedo,
durante un rato muy corto observo el reflejo de las farolas en el techo,
la habitación, cuadrada, el miedo también una figura rígida perdida en el cerebro...

Me abandonaron hace años en un un lugar cerrado con una puerta blindada en forma de pregunta, algunos, también lo habéis visitado,
y otros si no entraron, habrán mirado muchas veces desde la ventana hacia dentro,
con los ojos como platos.

Si observan,
verán figuras dormidas con ojos de fluorescente
y cómo no los conocen no querrán entrar y aunque los conozcan

preferiran una tarde tibia y volverán a sus casas o a los bares, o a lo que seguían haciendo donde fuese...

Pero la puerta está siampre abierta...
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas, o los apartamentos de lujo, hacia los bares o las casas sucias,no valdrá pretender cerrar los ojos o seguir desenvolviendo regalos de reyes o de cumpleaños,

cerrar los ojos o seguir hablando con el cubata en la mano del puente, del viaje, de Lisboa, del partido, del coche, del tenedor, la ducha o el cine realista italiano...

Y entonces algunos que miraban la ventana, que no quisieron estirar la mano para sacarnos de aquel lugar sin sentido, los que esperaron a que lloráramos días, y lugares y piedra, y esperaron a que tuviéramos un agujero enorme en el pecho,sin cubrirlo de caricia, o de lo que fuera,

los que no pusieron los dedos en el teléfono para decirnos que todavía había un sol o un diamante en la palabra y un sendero posible,

los que no cogieron las manos para devolverlas a besos a la vida, y supieron de un amar más allá de de sus días, para entrar allá dentro y sacarnos por la puerta inmensa señalándonos aunque fuera un pequeño dibujo en forma de flor, sin ser flor tan siquiera...

porque no pedíamos los de dentro ni siquiera un flor grande y cara, y rara y rojísima,

sino que en realidad con sólo una flor en un papel chiquito, un sol y una flor perfiladas en una hoja en rotulador negro.....

Flores y soles diminutos y ni siquiera un paraíso os pedíamos sino un banco en el parque con un silencio y un calor de ser humano a nuestro lado, sabiendo que si llorábamos nuestra mano podía agarrarse a otra fuerte...

Sólo esa flor que hasta los niños más chicos saben dibujar pedíamos..
Pero no estaban para ese trato,
y ni la flor, ni la mano, ni música, ni sólo un cielo de foto...

¡Joder,sólo necesitábamos, allí dentro, un puto cielo de foto!
...o un cielo plastificado en un póster...

...Para respirar sólo una palabra en la boca,
porque ya ni cielo dibujado les pedíamos yo y ellos, si era demasiado esfuerzo,
sino ver como entraban allí dentro para ver, mirarlos y saber que existían...

Pero no entraron.

Pero la puerta está siempre abierta,
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas y etc

y será entonces que entrarán allí dentro también volviéndose blancos de fluorescente,
entraran unas horas, o unos minutos, o meses,
algunos se mantendrán con el cuerpo
dentro pero con una pierna en el umbral, dándoles sólo un poco de la luz blanca...

Y será entonces que los que estábamos antes dentro observarenos desde la ventana,
y es entonces que quizás decidiremos huir hacia las playas, o a los apartamentos de lujo,hacia los bares o las casas sucias, o correremos a desenvolver los regalos de cumpleaños...

y es entonces que...!¿ Quién podrá decirnos que no tenemos vergÜenza de dejarlos allí dentro o en el umbral...?!

y es que a lo mejor estaremos sordos haciendo el amor...
porque nadie trajo la flor dibujada...

Y sólo era una flor pequeña, y no vinieron a traerla,
y se olvidaron de ella y ahora están ellos dentro o casi dentro o un rato dentro,

sin flor, sin nada,

y no vale patalear ni pedirnos flores porque no vinieron y ahora jugamos en la playa y no subiremos a llevarles la flor, porque tan sólo quisimos una flor dibujada...
Joder,sólo una puta flor dibujada o un cielo de foto y sólo era eso,
una flor dibujada y un sol...

Y sólo era eso un cielo de póster, y una flor pequeña medio dibujada o al menos verles los ojos en silencio si no tenían la flor...

Sólo pedíamos eso,sólo eso,nada más.

Cómo se pierden las cosas. Sólo eso.

El que no considera lo que tiene como la riqueza más grande, es desdichado, aunque sea dueño del mundo.
Epicuro.


El sol sobre la cara, saber que no tengo nada más que lo que llevo en mi mochila,
pensar una y otra vez que hay tantas manos, tantas calllejuelas que no he conocido, un mar es a cada minuto diferente y sigue llamándose mar, yo soy cada minuto yo y soy a la vez otra cosa diferente y otra cosa diferente, mutaciones de la realidad en forma de pelo más lacio o labios cortados...Soy un misterio del universo, soy el misterio más grande de mi universo, soy yo el universo, soy el centro del universo, que es sólo mío, Mi universo...Pero cuando le dije al médico que yo era el centro de todo lo existente y que giraban las galaxias y los tiempos y los mundos alrededor de mí, porque hay varios, miles de mundos...
Cuando le dije que sentí de noche como entraba en la cinta de Moebius y que me deslizaba por ella, comprendiendo lo que era entrar en el infinito...

y en unos pocos minutos, porque no me dejó más, el médico, le expliqué que me sentía feliz sólo con lo que llevaba en la mochila, y que había tirado todo la ropa que tenía y mis pertenencias varias para ser libre de pertenecer a ellas...

me miró, me miraba con sus ojos impasibles y no se maravillava al escuchar mi maravillada excitación de comprender que no existe la muerte y que el TODO nos permite ya seguir existiendo para siempre, EL TIEMPO ES EL TODO, YA SOMOS ETERNOS, NO MORIMOS, ES UNA ILUSIóN...

Me miraba tranquilo y miraba su reloj contabilizando su hora de visita...El tiempo que me quedaba, un TIEMPO DE VISITA que para él estaba lejos de MI TIEMPO INFINITO...En la sala esperaba más gente...

en el psiquiátrico las visitas son cada dos días más o menos...

Mi mochila se la habían quedado los enfermeros de urgencias porque las pertenencias se guardan en unos armarios con llave...

En mi mochila llevaba un librito con pinturas de William BLake, les dije a los enfermeros que me dejarán tenerlo en la habitación porque BLake entendió cosas que ellos no entendían y tenía que dormir yo con el libro debajo de mi almohada para soñar, los dos enfermeros me miraron con cara de no amigos y me dijeron que me durmiera que mañana ya me darían el libro...

yo me puse a llorar, a gritar...

me ataron, me pincharon...

mi libro de BLake estaba lejos...

me dormí por efecto de Haloperidol...

esa noche no soñé.

Mi libro de BlAke no lo recuperé nunca, es curioso como se pierden las cosa en los psiquiátricos,

siempre se pierde algo en un psiquiátrico,siempre perdemos algo allí dentro.

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El infierno de Dante de William Blake