La que voló sobre el Nido.

.conserme la perfección poniendo los dientes en el hilo del infinito.las calles acontecen extrañas, lluviosas ,nocturnas y perfectas mientras las atravieso con ansiedad en la boca.

la bocanada más perfecta sigue siendo el silencio y el golpe más fuerte no puede derrotar la carne de esta Visitadora.

alguien voló sobre un nido y otro y otro.amaneceres inmóviles. tormento de visiones imposibles.huesos diarios para muertes cada dos minutos. suciedad en lengua.

pintalabios rojo exsahusto de aprisionarse en los dedos.

un pabellón de muñecos rigen mi corte.mis diminutas manos saben tocar, coger,romper.

mi esqueleto ya parece haberlo comprendido todo.

hoy llegaron a mí puertas cerradas y sótanos de sangre.me deslizo a gatas por edredones descosidos.
mutación para verme otra vez. el cable desemboca en una luz inmensa que voy a conocer. acabaré sostenida en una luz-sinforma.

.seré la Ensuciada y moveré envidia y vergüenza...Que débiles somos ante placeres también inmóviles...Ante dolores antiguos..Ante recuerdos que carcomen la plácida tarde.

desorden.visita.

manitarme a la luz hasta rebentar...mi destino...mi lugar.
telarañas de tiempo juegan en mi ojo miope e izquierdo.

soy La Niña.nadie entra en este juego.sólo lluvia y un boli para rebentar libretas.acumulo poemas cerca de mis pechos.blanca, niña y desordenada.

yo.la Que Voló sobre el nido.acumulo trozos de bombillas en las manos.no es necesario un lenguaje compartido.el mundo donde habito no reconoce las palabras...

-

Ilustración de NIccolletta Ceccolli

Hermosas locas

Cada vez salgo de este metro donde he nacido con los ojos de no-volver ,laberinto, flores, dientes, vacío cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe,seres con ojos oscuros no comprenden ,vendedores en las tiendas no comprenden ,mujeres altas y de zapatos grises no comprenden ,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir ,
me gusta recordar la locura y como he paseado sin comer durante días,recordar los parques de noche donde se me comía el universo ,y el infinito en las venas, y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
sólo algunos lo comprenden...
que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo y exquisito de los cuentos, ni la pintura sin este horror y este diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existiry tanto dar a la manos de los que beben algo más que lo que cualquiera sabe.
Hermosa loca desnuda o sucia hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos..
y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también caberan en mis brazos...pero quedan muy lejos del cielo infinito de los locos allí donde habita lo indecible, el murmullo de lo que no se dice por innombrado, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce.Y si algunos no entienden este idioma de muerte, saber que las flores crecen igual de rojas cerca de las tumbas.

La que mordía(II)

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

-

-

ilustración de la maravilllosa Nicolletta Ceccollii

Nosotras,Las del Mundo Raro.

Chavela duérmete aquí a mi lado,déjame que te acune...
Déjame que te diga al oído lo que tú dices...
que Vinimos nosotras, tantas, de un mundo raro…
Chavela…Y es preciso decir tantas mentiras…
Y si quieren saber de nuestro pasado es preciso decir otra mentira…
Diremos riendo que venimos de allí,
las dos, de un mundo raro…
Que no sabemos de amor,
Chavela…no conocimos dolor,
y que nunca, nunca, nunca,
hemos llorado.

Las manos de Momo están frías.

Recorro la ciudad donde habito, habito pero no vivo, vivo en un lugar que no tiene suelo y las vistas se alzan más allá de los cielos de vidrio, busco incesante desde hace años el anfiteatro y la niña de abrigo largo, falda de cuadros raída, rizos como líos ,pies descalzoz o con zapatos enormes...
Ayer, antes de ayer, estuve sentada durante horas en El parque de la Ciudadela, el cielo cogió una luz hermosa después de la lluvia...Entonces me pareció verla detrás de un matorral de adelfas grises con la sonrisa mellada de una niña de 8 o 11 años...Me miró rápido y volvió a desaparecer en los arbustos...Me sobresaltó tanto su presencia que me abalancé como un animal hacia los arbustos haber si conseguía por fin tenerla cerca...Y fue mi sorpresa encontrármela allí justo en el tronco del arbusto, tirada en el suelo, enroscada en su gran abrigo junto a su tortuga...
Un escalofrío de la niñez me tocó lejos, hondo, lejos, dentro de mí, muy lejos de mí...
Sólo pude estirarme un rato con ella y notar que sus manos eran de hielo, no hablaba...Yo en cambio le hable de dolor y de vida...Me escucho como sólo escucha Momo...Luego de desahogarme de mis penas me levanté rápido porque ya hacía tarde a mis citas...
No tenía tiempo que perder...Trabajo, Universidad, preparar las vacaciones, los regalos de navidad,ir al fnac y al centro comercial, recogí el maletín gris con el portátil que apoyé junto al matorral, me abroché el chaquetón gris del Zara, hacia frío...Guantes grises, bufanda gris, carpeta gris...Huí del parque para entrar en el metro gris...Tantas cosas que hacer y poco espacio en mi agenda gris...

Bajando las escaleras de Urquinaona ya había olvidado las manos frías de la niña...
Quizás Momo ya hubiera marchado de ese parque o quizás hubiera muerto de frío… Eso ya no me importaba porque ya había sacado lo que queríamos todos de ella...Su escucha.

Mi reloj brilla perfecto en mi muñeca...El tiempo rige mi cerebro y mi alma...
Hace ya mucho tiempo que recibí la visita de uno de ellos ...Un poco después de la adolescencia...La visita de uno de aquellos hombres grises...Y ya estoy inscrita en su banco del tiempo...
pero eso qué importa...Ellos también suministran el olvido... Me inyectaron la prisa, el consumo, el egoísmo…
Pero eso que importa...Yo ya dejé a momo allí muerta de frío...Y no tengo tiempo para pensar más...Cada uno tiene lo que consigue a base de esfuerzo , el éxito es lo más importante…perdonad dejaré ya de escribir…llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde.