¿Qué estáis haciendo...Adultos?

La que voló sobre el Nido.

.conserme la perfección poniendo los dientes en el hilo del infinito.las calles acontecen extrañas, lluviosas ,nocturnas y perfectas mientras las atravieso con ansiedad en la boca.

la bocanada más perfecta sigue siendo el silencio y el golpe más fuerte no puede derrotar la carne de esta Visitadora.

alguien voló sobre un nido y otro y otro.amaneceres inmóviles. tormento de visiones imposibles.huesos diarios para muertes cada dos minutos. suciedad en lengua.

pintalabios rojo exsahusto de aprisionarse en los dedos.

un pabellón de muñecos rigen mi corte.mis diminutas manos saben tocar, coger,romper.

mi esqueleto ya parece haberlo comprendido todo.

hoy llegaron a mí puertas cerradas y sótanos de sangre.me deslizo a gatas por edredones descosidos.
mutación para verme otra vez. el cable desemboca en una luz inmensa que voy a conocer. acabaré sostenida en una luz-sinforma.

.seré la Ensuciada y moveré envidia y vergüenza...Que débiles somos ante placeres también inmóviles...Ante dolores antiguos..Ante recuerdos que carcomen la plácida tarde.

desorden.visita.

manitarme a la luz hasta rebentar...mi destino...mi lugar.
telarañas de tiempo juegan en mi ojo miope e izquierdo.

soy La Niña.nadie entra en este juego.sólo lluvia y un boli para rebentar libretas.acumulo poemas cerca de mis pechos.blanca, niña y desordenada.

yo.la Que Voló sobre el nido.acumulo trozos de bombillas en las manos.no es necesario un lenguaje compartido.el mundo donde habito no reconoce las palabras...

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Ilustración de NIccolletta Ceccolli

Hermosas locas

Cada vez salgo de este metro donde he nacido con los ojos de no-volver ,laberinto, flores, dientes, vacío cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe,seres con ojos oscuros no comprenden ,vendedores en las tiendas no comprenden ,mujeres altas y de zapatos grises no comprenden ,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir ,
me gusta recordar la locura y como he paseado sin comer durante días,recordar los parques de noche donde se me comía el universo ,y el infinito en las venas, y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
sólo algunos lo comprenden...
que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo y exquisito de los cuentos, ni la pintura sin este horror y este diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existiry tanto dar a la manos de los que beben algo más que lo que cualquiera sabe.
Hermosa loca desnuda o sucia hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos..
y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también caberan en mis brazos...pero quedan muy lejos del cielo infinito de los locos allí donde habita lo indecible, el murmullo de lo que no se dice por innombrado, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce.Y si algunos no entienden este idioma de muerte, saber que las flores crecen igual de rojas cerca de las tumbas.

La que mordía(II)

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

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ilustración de la maravilllosa Nicolletta Ceccollii

Nosotras,Las del Mundo Raro.

Chavela duérmete aquí a mi lado,déjame que te acune...
Déjame que te diga al oído lo que tú dices...
que Vinimos nosotras, tantas, de un mundo raro…
Chavela…Y es preciso decir tantas mentiras…
Y si quieren saber de nuestro pasado es preciso decir otra mentira…
Diremos riendo que venimos de allí,
las dos, de un mundo raro…
Que no sabemos de amor,
Chavela…no conocimos dolor,
y que nunca, nunca, nunca,
hemos llorado.

Las manos de Momo están frías.

Recorro la ciudad donde habito, habito pero no vivo, vivo en un lugar que no tiene suelo y las vistas se alzan más allá de los cielos de vidrio, busco incesante desde hace años el anfiteatro y la niña de abrigo largo, falda de cuadros raída, rizos como líos ,pies descalzoz o con zapatos enormes...
Ayer, antes de ayer, estuve sentada durante horas en El parque de la Ciudadela, el cielo cogió una luz hermosa después de la lluvia...Entonces me pareció verla detrás de un matorral de adelfas grises con la sonrisa mellada de una niña de 8 o 11 años...Me miró rápido y volvió a desaparecer en los arbustos...Me sobresaltó tanto su presencia que me abalancé como un animal hacia los arbustos haber si conseguía por fin tenerla cerca...Y fue mi sorpresa encontrármela allí justo en el tronco del arbusto, tirada en el suelo, enroscada en su gran abrigo junto a su tortuga...
Un escalofrío de la niñez me tocó lejos, hondo, lejos, dentro de mí, muy lejos de mí...
Sólo pude estirarme un rato con ella y notar que sus manos eran de hielo, no hablaba...Yo en cambio le hable de dolor y de vida...Me escucho como sólo escucha Momo...Luego de desahogarme de mis penas me levanté rápido porque ya hacía tarde a mis citas...
No tenía tiempo que perder...Trabajo, Universidad, preparar las vacaciones, los regalos de navidad,ir al fnac y al centro comercial, recogí el maletín gris con el portátil que apoyé junto al matorral, me abroché el chaquetón gris del Zara, hacia frío...Guantes grises, bufanda gris, carpeta gris...Huí del parque para entrar en el metro gris...Tantas cosas que hacer y poco espacio en mi agenda gris...

Bajando las escaleras de Urquinaona ya había olvidado las manos frías de la niña...
Quizás Momo ya hubiera marchado de ese parque o quizás hubiera muerto de frío… Eso ya no me importaba porque ya había sacado lo que queríamos todos de ella...Su escucha.

Mi reloj brilla perfecto en mi muñeca...El tiempo rige mi cerebro y mi alma...
Hace ya mucho tiempo que recibí la visita de uno de ellos ...Un poco después de la adolescencia...La visita de uno de aquellos hombres grises...Y ya estoy inscrita en su banco del tiempo...
pero eso qué importa...Ellos también suministran el olvido... Me inyectaron la prisa, el consumo, el egoísmo…
Pero eso que importa...Yo ya dejé a momo allí muerta de frío...Y no tengo tiempo para pensar más...Cada uno tiene lo que consigue a base de esfuerzo , el éxito es lo más importante…perdonad dejaré ya de escribir…llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde.

[...]

Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.
Esta noche hemos hecho el amor,
he estado pensando otra manera menos usada de decirlo,
pero la verdad; esta noche,hemos hecho el amor.
Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.

Yo sólo quise coserme los ojos

La noche puso la promesa de silencio y quizás
si hubiera madrugadas en las que coserse los ojos al cielo con hilo negro
y aguja fina y silbido o cualquier cosa,
coserse los ojos rebuelta y en oscuridad bajo las sábanas.
¿Pero si no soy nada?
¿Pero si ayer caminé por la Gran vía llorando y nadie paró a decirme si quería un poquito de agua , o de abrazo, o de cielo,si quería un sofá granate y pequeño donde poder apoyar la cabeza y obserbar el mar, el mar o la calma, o la muerte o la principal estrella de los unicornios.
¿Y qúe es? No lo sé.
¿Y dónde está? No lo sé.
Yo sólo quise coserme los ojos y lloré Gran vías arriba, Gran vías abajo,y lloraba y ni pararse y ni dejar de vivir por mi, no paraba nadie para decirme...vete por ahí que llegas al mundo, y por allí a lo lejos estar viva y un trozo de suelo donde apoyarse y estarse durmiendo un rato, ni nadie ni otros paraban a cogerme de los hombros para sacudirlos con violencia y hacerme volver a la vida...
¡Despierta Princesa, muñeca, caricatura, flor, puta, vacía, gitana,rota entraña!
!Despierta y dejar de llorar que te harás más vieja y más pronto y en las arrugas se colgaran las arañas como hijitos sucios que no tuviste, ¡despierta máscara inútil!, no llores que destiñes tus zapatos rojos, y tu vestidos de hilo, y te quedarás descalza y entonces, ay, ya verás , qué frío, y que muerte y que nada más y nada más ,nada más, puta princesa, loca, ya verás ,llorona, descalza y muerta, deja de llorar o ya verás.
Nadie paró en la Gran vía...yo sólo quería coserme los ojos...


La ilustración tan hermosa de mi niña-amiga-flor Mercé López

MIrando a lo lejos, yo, otra vez, quizás.

"Panteisme" de Alexandre de Riquer

Estirada allí en el bosque fuí el infinito,
y mirando otra vez a lo lejos quizás,
yo,
otra vez,
quizás.

Las princesa suicidas

Noche.
Devuélveme las hijas que no he tenido ....Vagan por el cielo subidas y desnudas en caballos o en silencios...Y me parece reconocerlas en los rostros de mujeres que pasan por La Diagonal, bajo la lluvia se desahacen en mis ojos y creo reconocerlas a todas ellas...La mayor , la más chica y las cinco o seis que están en el medio...
Devuélveme locura mía las hijas que no he tenido,
hermosas de piel blanquísima y pelo anaranjado...¡No ves que son flores mías!¡No ves que las llevo engendrando desde antes de nacer!¡No ves que lloran de estar solas y tienen frío!...Pequeñas niñas de nieve...¡No ves que vagaran por el mundo dejando ojos fijos en poemas y abrazaran cuerpos desnudos!
Devuélvelas a mi luna, a mi pecho de herida...
Mi estirpe de princesas ...Mis hijas suicidas..Déjame acariciarles el pelo...
!No¡¡No quiero todavía verlas morir!


Título del cuadro; "Lady Godiva" de Jonh Collier

La rage.La rage. La rage.

Siempre debemos guardar saliva para los hijosdeputa que seguro se cruzarán en nuestro camino...
siempre debemos guardar un bolsillo inmenso repleto de rabia
y con ella escalar en el momento más oscuro...
La rabia hace subir la sangre hasta lo más concreto del cerebro,
desde donde encontrar la fuerza concreta para salir del suelo...
La rabia es un arma para escupir en la cara del que buscó,
tu corazón,pequeño y rojo, para convertirlo en un nudo de hierros
negros donde posar su risa cínica.
La rabia.

-
La Gran KENY ARCANA

[...]

-



A todos ellos

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,
y lloran por cualquier cosa
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos,
a los solos, a los raros,
a los que dudan y dudan
y les llaman inmaduros, débiles,
A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico,
a las madres que cogen la mano de su hijo ingresado,
os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe,
la verdad y la razón son creaciones del hombre
para doler, para medir,
Hay que luchar contra el silencio,
y la ignorancia,
no somos enfermos.
Quién tiene la verdad absoluta, la realidad absoluta,
que la muestre, que la enseñe si puede,
es mentira, mentira, no existe.
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas,
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que les paraliza la angustia,
les paraliza para ser, amar , soñar,
a los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven solo para tener
A los que, la ansiedad, les hace fumar dos paquetes diarios,
a los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos,
ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales,
a los que nunca superaran un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío,
a los que ahora están atados a una cama y no nos oyen,
a los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo a un esquizofrénico,
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietszche y lo que haga falta,
a los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel
agarrados aunque sea a las paredes negras,
a todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis,
estudios y estadísticas,
a los psicólogos que dan besos,
A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo
y no queremos volver nunca más allí.
A los que roban dolor y devuelven sonrisas, dice Sabina.
Y sobretodo
a todas esas pupilas dilatadas de tanta química
que miran aturdidas y absortas
pero tienen la luz más hermosa

"Que no existe la locura sino gente que sueña despierta"
Princesa Inca

León Felipe; Pero ya no hay locos

PERO YA NO HAY LOCOS
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote
y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!

LEON FELIPE ("El payaso de las bofetadas ...")

De la Universidad y las lechugas.

Barcelona parece callada, a lo lejos, desde mi ventana miro la noche,
tú duermes, los perros aúllan cerca en la perrera antigua,
octubre sin rabia y mojado se ha quedado abierto en mi mano,
Que duermes, que tengo 29 años según el dni,
que llevo a Camarón tatuado al estilo talegero, que lloro y río mucho,
que soy de vidrio y que no acabo de entender la Vida.
¿Ya está?
¿Ya está Cris?
Sí, está. Punto y final.
En la vida mejor saber y hacer pocas cosas para no acabar en el psiquiátrico o en la cárcel, o excluido por no salir normal en el test. Así que inspirada por los excelentísimos profesores universitarios que me dan clase en La UB de Psicología y especialmente uno de ellos, apodado por mí El Poli; vayamos al reduccionismo con gran alegría ,que contra más tontos más felices, cómo bien nos indica la sabiduría popular;
Y aquí los ansiosos, aquí los extrovertidos y aquí los introvertidos, todo bien puesto como en las estanterías del Mercadona, pués pal caso… Que más da un paciente que una lechuga…Y inspirada en sus clases de suma delicadeza humana en la que a las personas las llama sujetos, a los que no están en la media del test aplicado desviados, inadaptados, problemáticos, y en la que hoy llegado a decir que los que se adaptan, darwinisímamente ,son los mas inteligente, y justo decirlo he recordado que el programa más visto( más adaptado)es el Gran hermano, y algún otro de no sé que de las tetas…sin las tetas, no sé, algo…!Vete tú saber qué! ¡Si lo que llama la atención es que sale tetas en el título…lo otro que coño importa…!
Bueno pa no enrollarme, después de todo esto y, de darme cuenta que los psicólogos que se supone que nos enseñan a tratar a los que se ponen mal en esta sociedad, son más insensibles que las patatas…pobrecitas…
Y los sacaría yo de la cátedra y del despacho, especialmente al Poli, (otro día explicare su sobrenombre) y los pondría a repartir un tiempo extintores cómo mi padre a las 5 la mañana, o a darse una vuelta por un polígono o barriada chunga, a darse un paseíto por los burdeles,o en la cola del banco de alimentos...Pués viendo y sintiendo todo esto…Concluyo que me voy a la cama, que seguiré yendo a la uni porque pagué la matricula y para ESPIARLOS , que la Psicología está mu mal… Y sobretodo …
A pensar poquito, que más vale tonto en mano que listo en el manicomio o excluido por nos superar el psicotécnico.A Leer poco, y,SOBRETODO, si se hace, que sea un betseller de esos bien gordos que parecen las Santas escrituras ¡coño! Supongo que para dar el aire de cultos en le metro…Bueno me voy a dormir…
que se me va ya la pinza...Bona Nit.

Soy tu princesa

David Campos:
[Después de largo y tendido]

Después de largo y tendido, de largo,
he vislumbrado..., inteligente,
que hablas y te escucho.

Hablas resueltemente de lo preciso,
o de lo más subjetivo,
y te brillan los ojos, se humedecen tus labios,
y yo pienso en movimiento circular relajado.

Parezco ausente, perdido,
y cuando respondo es demasiado tarde,
demasiado,
pero siempre te estoy escuchando de alguna manera.

Hablas con esa voz surgida de un tropel de manzanas verdes
digeridas en el metro de lo aparentemente irreal y confuso,
y yo lamento agua,
y yo pienso abismo,
y yo salto pozo profundo.

A veces suspiras
y parece que el día acontezca extraño y misterioso
estirando su nostalgia de calma generosamente hacia cualquiera,
y miras con ojos de niña solitaria
perdida en el laberinto de lo trivialmente mundano
o gritas con la mirada al destino más incierto.

Hablas de piedras, de música,
hablas de ir eternamente pero nunca llegar
o hablas deprisa de todo lo relativo.

Un gesto tuyo es suficiente para desconcertarme
y hacerme temblar
pero yo pregunto, memorizo.

No quiero llegar, no quiero asustarte,
solo miro, solo escucho,
solo nada...

Y sonríes, sí, sonríes,
y el mundo se me aparece estático,
absurdo e inconsistente,
ajeno a nuestra efímera felicidad,
y me deleito indefinidamente,
y no sufro, sonrío también.

Hablas de baile azul, de fiesta roja,
de gente que juega a la orilla de un río virgen,
y no recuerdo el libro que tengo en la cabecera de la cama
de aquel autor que se suicidó, no recuerdo.

Aunque a veces también hablas de dolor, de cárceles oscuras, de psquiátricos,
yo me pregunto si el dolor es acumulable o eliminatorio
y pienso,
y frío,
y la más de las terribles dudas me aslta
y me hace sentir inseguro después de volver a mí mismo.

Dices que parezco triste
o que tengo la voz ronca.

Otras veces lo peor, lo peor de todo,
te despides cordialmente y nunca sé cuando te volveré a ver.
Pero me parece bien, me parece suficiente,
justo, apropiado.
Quedo en vilo pensativo
sin exigir nada a sabiendas de mi usual inutilidad.
En pañales.

Después de largo y tendido.

La Mariposa.

Me poso en la luz y aún así sigo irreconocible,parpadea la vida ante mis ojos...

Y resulta quizás que ni soy niña, ni mujer, pero sí soy Aquella, La Que Vuela...

La mariposa que llevo tatuada la hice parar en su vuelo en mi muñeca, para verla volar eternamente toda mi vida...

El cielo no es suficiente para algunos, nos salimos de él hasta rozar allí donde no existe ya el oxígeno y la gravedad ya no te sujeta con lo pies en el suelo...Y es eso volar, salir de la tierra firme, de la verdad firme, de la realidad firme, y olvidar que estamos sujetados con cadenas aunque nos sintamos libres...

Me poso en la luz y puedo llorar de amor o de cólera,

y mi mariposa me ha de recordar que la libertad consiste en no atarse al dogma, en no acatar siempre orden... Podemos ser presos de lo material o presos de la normalidad,

también se puede tener un corazón libre detrás las rejas de una cárcel.

¿Quiénes son los libres me pregunto?

Y no lo sé....

Sólo veo mi mariposa, e intuyo que la libertad no nos la da lo que está fuera ,sino lo que está muy pero muy adentro de nosotros.

-

Esta foto me la hizo la maravillosa fotógrafa Consuelo Bautista.

El verso rebota en el cemento de la banlieue.

Veo trozos de versos en las aceras,veo montones de lágrimas que forman a la vez esas aceras,
sangre crispada en los ojos,vidrios y navajas arrancan la piel de las manos,una mujer vomita ,
farolas rotas recuerdan que esto no es el paraíso.

...

Si salió de una línea diminuta que bordea lo real y lo real...¿Por qué tenía que ser reconocida?

De hecho no la reconocí.

Estaba en El Otro Lado...¿Os pensaís que es tan fácil establecer los límites entre los dos mundos?

Es y fue imposible acertar con la frontera...

La miré y resolví,para no enloquecer, que fue sólo un sueño...

La que dormía o visitaba otros lugares.

pintura de Henry Fuseli 1721-1825 pesadilla gótica.

En la noche se oscurecía su piel hasta algún límite que yo no sé nombrar,era por eso que no aconsejaban visitarla en su habitación, porque podías quedar poseído de algo irreconocible, había pesadillas que conseguían retorcerla de placer pués su carácter simpre lindó con la atraccción hacia lo repulso o descabellado...Decían que si blanca, que si frágil, que si musa...Nada de eso, era una aproximación a lo peligroso,un sangriento demonio que conjuraba para perpretar dolor...Pero que hermosa y que imposibilidad el no amarla hasta perecer... Hasta morir...Hasta ser otra loca como ella.

Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida,yo la miraba dormir y hubiera jurado firmente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir cercana a lo que desaparecerá.Esa tendencia suya a resistirse a que la sujeten le costó más de una marca en las muñecas de haber sido encadenada en una cama,la miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era tan parecida a mí, la miré justo en el centro de su movimiento,apenas disimulaba que la ropa le iba grande y la vida a veces también la sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección,le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, darle cuentos al oído,que hablaría al oído sobretodo en su insomnio,y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mí que casi creo que era yo misma, y besé el espejo.