TRES PUERTAS (Manolo Chinato)
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.
Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.
Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.
Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.
¡Y yo no he muerto!
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.
-
Manolo chinato y Extremoduro.(Tres puertas y Jesucristo García)
14 de agosto de 2008
Manolo Chinato; ¡¡¡Y yo no he muerto!!!
13 de agosto de 2008
Donna.
Levanta de esa cama.Abre las puertas de esta galería.Lava tu cara.
Sal a la calle.No llueve.Sé que te gusta la lluvia,da igual, sal a la calle.
Te duelen los ojos de llorar.Da igual, sal a la calle,diagonal abajo hasta el mar.
El mar.Mujer.El mar.
Piensa en la arena que el mar es hermoso y no debes llorar.Escucha el ruido de la gente.El mundo va y viene, todos iguales, seres, monstruos, lloronas, músicos, ciegos, poetas, ciclistas, putas,
Dolor. Añorar. No entiendes.Quieres apagarte y volver dentro de mucho.
Levanta de esa cama.El perro te mira.Te mira la foto de la tita.Estaba tan viejecita este año que parecía un pajarito que se apaga.Se apaga.Se apaga.
Levanta no oyes también llorando a Janis.Muchos lloran con lágrimas otros lloran sin lágrimas, llorar es un estado del alma no un acto.
Sal a la calle.Levanta joder de esa puta cama.Silencio.
Janis.
Little girl blue.(Pequeña niña triste).
pequeña niña triste
siéntate ahí cuenta con los dedos
qué más, que más se le puede hacer?
sé cómo te sientes de lo que te pasa
siéntate cuenta
cuenta tus pequeños dedos
mi infeliz niña pequeña, pequeña niña triste, sí
siéntate, cuenta esas gotas de lluvia, siéntate
siéntelas, caen cariño todas alrededor tuyo
dulzura que no sabes que ya es tiempo ?
siento que ya es tiempo
alguien te lo dijo porque ya tienes que saber
que toda tú siempre deberá tenerlas que contar
o te van a querer presionar
y esto se sentirá como lo que las gotas hagan
cuando ellas las gotas bajen, cariño, alrededor tuyo
sé que eres infeliz
siéntate, adelante hazlo
y cuenta con tus dedos
no sé qué más, qué más
dulzura has tenido que hacerlo
y yo sé cómo te sientes
se que no encuentras razón para continuar
y sé que sientes que debes terminar
cariño, adelante y siéntate hacia atrás
quiero que cuentes, que tus dedos cuenten
mi infeliz, mi desafortunada y pequeña niña triste
sé que no estás alegre
oh, dulzura lo sé
11 de agosto de 2008
www.Devocionario.com (Vuelvo a Rezar)
pero no recordaba ninguna oración,por suerte existe esta página para iluminar nuestros caminos...Gracias al espírirtu santo de la red.AMÉN
Copia y pegar y listo;
ORACIONES BÁSICAS A La VIRGEN;
AVEMARÍA [1]
Dios te salve, María, llena de gracia, el Señor es contigo. Bendita eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre, Jesús.
Santa María, Madre de Dios, ruega por nosotros pecadores ahora y en l
__________
SALVE
Dios te salve, Reina y Madre de misericordia, vida, dulzura y esperanza nuestra; Dios te salve. A Ti llamamos los desterrados hijos de Eva; a Ti suspiramos, gimiendo y llorando, en este valle de lágrimas. Ea, pues, Señora, abogada nuestra, vuelve a nosotros esos tus ojos misericordiosos; y después de este destierro muéstranos a Jesús, fruto bendito de tu vientre. ¡Oh clementísima, oh piadosa, oh dulce siempre Virgen María!
V.Ruega por nosotros, Santa Madre de Dios. R.Para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Nuestro Señor Jesucristo.
Oración Omnipotente y sempiterno Dios, que con la cooperación del Espíritu Santo, preparaste el cuerpo y el alma de la gloriosa Virgen y Madre María para que fuese merecedora de ser digna morada de tu Hijo; concédenos que, pues celebramos con alegría su conmemoración, por su piadosa intercesión seamos liberados de los males presentes y de la muerte eterna. Por el mismo Cristo nuestro Señor.
R.Amén
10 de agosto de 2008
Mamá dice.
Déjate de tonterías.Ridícula.Vas a estar en silencio.Sólo visión...
Déjate de soles y mares, y ojos, déjate de tonterías...Estúpida.
Jajajaja.La torre Agbar es más grande tripada.Jajaja.Hay dos seguratas que flirtean con travestis.Jajaja.Oliver y Benji estaban muy buenos...Jajaja
De aquí cien años todos calvos, muertos, enterrados...me dijo mamá ayer cuando la llamé llorando...Jajaja la verdad es que paró el llanto de golpe...UP!!!!
Mamá dice que nos vamos a morir...Carpe diem...jjaaja
Tripis, escucho los chichos en radio olé, escucho la radio más culta, más chic...jajaja
Me importáis todos una mierda...Tú, tú, tú...dejad de llamar a mi móvil...
Hay gente que va en busca de los escombros haber si pueden pillar cacho...
Jajaja...Lo que vais a pillar es...
A la mierda!!!!a la mierda todos los comunicantes,....
Puaj , hoy me compré la gata en el tejado de zinc de tenesse williams y me quita un poco la pena de noche sola en mi habitación,soy pequeñita y blanquita y lloro a veces, y muerdo a veces.
miro mi Albahaca en la galería como crece.
Felicidad.Supermercados.Trenes para huir...Dónde?
No lo sé. No lo se.jajaja.
9 de agosto de 2008
No hace falta .
¿?No hace falta eso.
No hace falta.
No hace falta.
No hace falta.
No hace falta.
Si quisieron herir lo han conseguido.
Duele.duele.Duele.
El odio es un muroo útil ante el dolor
Duele algo en el oído.
Duel y luego vienen ganas de ..No hace falta eso.No hace falta.
No somos monstruos.¿O sí?
Silencio.
El odio.La Haine.
No soy más que YO.
No seré otra,no voy a estar callada hoy ni mañana.
Gritooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!
Follar ?????
Jajaja
La lejía lava la boca y luego se traga.
Follar la última palabra y huyo a otra comunidad autónoma.
O salgo primero a reventarle la cara a cualquier tío que pase por la calle,
sacarles la polla y extrangularles allí mismo...jajaja
Los tripis.
Hijjos de puta.
Silencio.
En el chino también hay bragas negras de encaje.
Ja.
Putas?TOdas.
6 de agosto de 2008
Des-ojos.
Anidada dormía sobre sí misma.¿ Cómo no la comparáis con la lluvia?...
Si llora desenreda su habitación de ventana grande.
Agotada de huir.Hermosa.Toda la atmósfera se distorsiona ante sí.
Si lloran...son sus des-ojos,que deshojan otros que no son los suyos.
Si es una flor...¿Cómo no la comparáis con la tierra?
si es un murmullo dulce...¿Por que no la comparáis con la Vida?
Sus des-ojos que grandes.Nítidos.Infinitos.
Garabato.Luz.
Sus Bordes de los ojos agarran las doce mariposas.
Garabato de sí misma.Luz.Pestañas largas.Pupila.Luz.
5 de agosto de 2008
La Blanca.
se escupe de sí hacia el mundo.
enjuaga la boca en los líquidos imposibles.
un agujero se retorna un ojo que es ciego.
La Blanca mira desde el quicio apagado de su boca.
la vida le parece pequeña para poderla abarcar.
en el mundo caben de todos menos ella.
La Blanca sujeta la diadema de carne y mutilación exquisita.
se injecta.se come las pastillas.se acaricia. vomita de sí.
se afeita la cabeza.
come las uñas.denomina múltiple y destruido su mundo.
amenoriza la marcha para ver un mar no permanente.
La Blanca lleva semanas sin cambiar las sábanas,compresas,cuchillos, pelo.
la luz no le pertenece.
es enemiga de sus amigos.mesura el espacio para no acercarse.
busca las salidas de los sitios para desaparecer.
en el Eixample,je.en Barcelona,je.en el culo del mundo,je.
en el hueco más sucio,je.en la evitación de sí,je.
unos la llamaban de maneras ofensivas,je.
se rasca la carne quemada.insolación de Vida,jeje.
insolación de Vida,quemaquemaquemaquemaquemaquema,
quema la Vida,jeje.puajpuaj.
la Blanca. La más sucia.
4 de agosto de 2008
No era mentira.
No era mentira no, la vida no era mentira.
No puedo pronunciar ciertos nombres porque huye todo detrás...
Agachada voy a llorar y sudaré cansancio.
No me consta que todo sea fácil,ni me consta que tengamos culpa de nada,
no lo ves...Trozos heridos somos que se mutilan.
No se puede hacer el camino sólo de dolor.
Sí se puede hacer el camino sólo de dolor.
No se puede ser la incoherencia y la verdad.
Sí se puede eso y los demás.
Me muerdo los labios y sangran.
Me muerdo las muñecas y duelen.
Me duermo y tengo pesadillas.
Me despierto y es más pesadilla.No está.¿La pesadilla?
¿Quién no está?jajaja
pareces idiota en la madrugada.Ríes sola como las locas.
Sueños donde aparece y vacío luego en´la mañana.
Me voy a casa.
Nado en la nada.
Me salen pecas del sol. Más pecas.Más pecas...
Dúermete niña. Dúermete niña ya.
Pasa la lágrima junto la canción.
No era mentira.No era mentira.Foto.No era.
No acostarme pronto em ralla.
Cerraré el pórtico y no entrará la luz.
¿Vida?...¿Dónde?....¿Vida?...
debajo.
desconfío de la luz.
me duelen ojos y boca.
no conozco.
en el work center hay hilo musical.
no he muerto.
miro como se hinchan las venas de las manos,se mueven,
se mueven las manos, la diagonal,tu vida.
perforación de la cabeza y el pecho.
diazepan.
hablan de esto lo otro, hablan unos y otros pero silencio.
unos y otros pero silencio.silencio.silencio.
las ventanas se cierran.
cosas toman forma de otras cosas.no sé. no sé. no sé.
sola huyo.sola miro.el perro. me raparía el pelo.
acondicionar el mundo para los felices gritan algunos.
acondicionar el mundo para los amantes gritan otros.
acondicionar el mundo para los que creen .
oigo canciones que creo mías.y no lo son.
2 de agosto de 2008
Duele.duele.duele.duele
Duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duele.duel.duele.
24 de julio de 2008
23 de julio de 2008
Girar al mismo mundo.
Luna aún quedate conmigo y aún no te vayas...la vida es un contratiempo...
sácala ya, sácala ya que la va a domar...
21 de julio de 2008
20 de julio de 2008
...
Esta vez huyen las manos como piedras desgastadas detrás de los ojos,
ni la lágrima se permite, no se permite ni la lágrima ni la cama que se empapa, el final oscuramente verdadero donde no es todo negro sino irremediablemente oscuro.
Calles del barrio gitano se empapan pero son sin salida, duermen
los muertos de nosotros mismos en el agujero del que no percibe su forma,
Estuvimos cerca de lo que es impronunciable y el silencio se volvió grito, grito que retumbaba dentro de las manos hasta que se tocaba el dolor con un tacto de vidrio encendido. El dolor convive con los hierros de la memoria, y agarra los dientes, los ambulantes a lo lejos…miradlos…
Los sueños ambulantes… a lo lejos.
7 de julio de 2008
...
Muerdo las pestañas,mis pestañas, demasiada cola en los pulmones...¿hacia qué?...Si sólo tuvo un momento la vida en los ojos y la despertaban para nada, Vómito de ti, oscura y desviada la luz te da en la cara y es un fluorescente larguísimo como los días que ya sabemos, lejos de alguien o muy lejos nunca déjará de ser una luz que no entiende de ojos.La hueca, la vacía, se sitúa en el paso de cebra y conoce los pasos para pasar a la otra orilla,las ciudades están llenas de reglas que nadie sabe de donde han surgido, soy una silueta blanca que esquiva guiris bronzeadas hasta tomar el color de una parrilla, por un momento cabe pensar que el camino sigue, que hay un banco que es el mismo y no es el mismo, y el mismo bar y no es el mismo, creo el muro necesario en los ojos para no marcharme la cara de rímel, un dos, un dos,dónde situarse para no caer, un dos, un dos, era lo único posible, un dos, no existe otro camino, el hueco, la cubertería que una madrina hubiera deseado, no fue así, no será así, no acaban las cosas como en el libro de juan marsé, las ciudades se limpian cada dia una y más veces, y aparecen otra vez sucias, etéreas, hermosas, pero sucias,la situación de la herida tiene una periferia delimitada por la fuerza. la verdad ahoga, la mar extraña y lejana...qué importa la mar en femenino, estoy situada en el cemento frío, desconocida de mi, la cabeza erguida y demostrando lo que no es, queriendo estrictamente que un sol vaya quemando la cicatriz.Hay museos oscuros, mujeres lamiendo,siluetas de fantamas asaltando las cabezas, la poesía ni siquiera es un refugio es lo que queda después de la gran tormenta cuando se debastó lo que había, letras que tiritan esporádicamente para no doler,la estructura de lo que tengo es aire,la estructura del camino denota irregularidad en los cimientos ...hay mujeres heridas que compran en en el Condis rodeadas de etiquetas con precios excelentes, mujeres sometidas a la situación peligrosa...Unos dicen que sobrevivieron, otros que nunca más, otros rodean su cabeza de música irreconocible, no se conoce el sitio , ni cómo, ni de qué manera, la rambla difumina miles de personas,¿Quién recuerda lo que quisimos?...El Zoo empieza o está terminando, se buscan aún señales en un lugar enojado para resistir...Los Zombies se pasean desde diagonal hasta guinardó...Quizás venga el silencio, la huída necesaria para enterrar...Quizás no se pueda ahora, ni mañana...La mar está triste y tranquila, pero qué importa si yo me sitúo en el cemento.Me renobaron los libros, aquellos, recuerdas?En está ciudad estamos rodeados,de locutorios y bibliotecas, y se busca,el fin.
6 de julio de 2008
...
Detenida,la sombra prolifera en el espacio,el silencio es la norma,puentes frágiles y vestidos bordados de sangre referente,acostumbrate a desviarte de haberte conocido, ahora la muda después la penumbra,fuentes y cosas en perfil se difuminan en los aires, matemáticamente oigo reir o resulta que oigo reir,no es la situación, ni el precipicio de la prisa, enseñaron a la mujer el morderse las uñas esperando otro metro, una puede creerse la distancia suficiente o creerse una mentira mientras va enjabonándose, una puede cometer el crimen, dejar las manos caer en la arena sucia, un dobladillo en el pantalón negro fue cosido hace años por mi madre y el pantalón se pedió como tantas otras cosas...Manifiesto la presencia de tormenta en la habitación y en las escaleras de un edificio, manifiesto la carne blanca que no quiere tomar ni un poco de sol, manifiesto nidos de mosquitos que muerden al dormir, manifiesto hambre voluntaria en el estómago y en la garganta.
Detenida. la sombra prolifera en el espacio, el silencio es la norma, cualquiera que mire verá,cualquiera que entre manifestará lluvia ácida en los ojos,la tierra creará cuatro mares detenidos, mortalmente rosa, el libro se llamaba algo así,no, mortal y rosa, ahora sí, el escritor perdió un hijo y se le metieron los vidrios, que son el dolor, en los ojos.salió del laberinto o quizas no salió nunca...Vayamos a ver en que dirección vuelan los aviones, o a que hora parten los trenes, lejos, lejos, lejos, no vengais a buscar a nadie ni a nada...Lejos, lejos,lejos.¿la rabia?
16 de junio de 2008
Antígona; Símbolo de la rebeldía ante la norma.
Antígona. Sófloques
En la mitología griega, Antígona es hija de Edipo y Yocasta y es hermana de Polinices. Después de diversos acontecimientos que no narro por ser breve ,su hermano es condenado cuando Creonte se convierte en rey de Tebas y dictamina que, por haber traicionado a su patria, Polinices no será enterrado dignamente y se dejará a las afueras de la ciudad al arbitrio de los cuervos y los perros.
Los honores fúnebres eran muy importantes para los griegos, pues el alma de un cuerpo que no era enterrado estaba condenada a vagar por la tierra eternamente. Por tal razón, Antígona decide enterrar a su hermano y realizar sobre su cuerpo los correspondientes ritos, rebelándose así contra Creonte, su tío y suegro (pues estaba comprometida con Hemón, hijo de aquel). La desobediencia acarrea para Antígona su propia muerte: condenada a ser enterrada viva, evita el suplicio ahorcándose.
“ Esos dramas, aunque dolorosos, no dejan nunca impresión de tristeza”
Simona Weil.
[…Hacer interpretación burguesa, y atribuir a Ismen ( La hermana de Antígona)
La mesura y Antígona la soberbia, la intransigencia y la ausencia de sentimientos, todo es posible y ha sucedido a lo largo de al historia humana. Pero también es un hecho que hay vidas cuya radicalidad suscita una profunda molestia entre quienes la observan.
Quizás lo que más molesta en esos casos es que el héroe está haciendo algo que cualquiera de nosotros podría hacer, si nos decidiéramos a renunciar a aquello a lo que el héroe renuncia.
Efectivamente las actitudes heroicas pueden ser interpretadas como muestra de insania mental para el orden o de profunda malicia moral: Soberbia, desprecio por el resto,
Afán de singularidad y otras “deficiencias”…
Se intuye, el sufrimiento físico y psíquico es la puerta de entrada a una purificación más profunda…]
Ella era una puerta peligrosa
Ella era una puerta peligrosa al mundo, abismos, sangre y desorden escupían sus dientes, y debajo de sus manos escondía el cuchillo de haber existido cerca de los límites.
Los ojos normalmente grandes se oscurecían para bendecir su dolor, tenia perfil de Dolor...Era ella una puerta peligrosa.
7 de junio de 2008
Un nombre que yo pueda decir en la noche, vestida de sombra.
a tu luz le pongo un nombre que ni yo sepa pronunciar,
un nombre que pueda yo decir en la noche, vestida de sombra, dormida de tu amanecer en los ojos imposibles...Asustada de haber nacido para invocar tu presencia, para ajustar la vida un rato junto a lo que amo...Recuerdas que me pierdo...Habito la tendencia de perderme en mi existencia, existo perdida y desvuelvo mi cuerpo de su aire para dártelo, todo tuyo,
ofrenda, fetiche, basura, musa o cadáver...Da lo mismo, me visto y me desvisto si tú me haces existir en tu mano...De la forma de mi, de la forma de mi verdad no queda ni un rastro mínimo,
estoy extendida siempre en una vaga desverdad, que es la verdad desteñida, encojida, pequeña, la inexactitud, repito, extendida estoy en una desverdad, que es desverdad y no mentira...
Y tu mano me da más certeza si me toca, si sucedo debajo o encima de ti me mantego existida...
Y desenrredo mi pelo, me lavo, salgo a los metros, y aún y escuchar un sonido de vías y ciudad en humo, y aunque me palpo los bolsillos vacíos de algo que no sea poemas en papelitos, y aún que ni dinero, ni casa fija, ni asentamiento correcto en la rueda, y aún que bocadillos y no alimentación,y aún que miseria y pobreza, y un poco de hambre , y un poco de frío,
y aún que un hueco en la barriga de no-futuro...
Y aún todo eso me he creído feliz más de tres veces en un año, y parece ser que para mi es bastante, o casi bastante, y lo llaman amor y no es amor sino desobedecer la razón, que es la única salida para no hacerse confortable y político, o ciudadano, o acomodado o pop, o alguna de estas cosas terribles en las que se convierten la mayoría de cuerdos que me rodean,
la única razón la no-razón, para llamarle amor que se desvele la mente en la noche, y exista una prisa, un ansia no controlable, un camino incierto, una vía que no se conoce....
Para vivir sólo queda vivir cerca del borde, acomodado en la línea manteniendo un inquietante equilibrio que permita ser obserbador del dolor, y partícipe de él, y del beso, del después, de la lluvia...Existir teniendo la sensación de libertad del que corre bajo la tormenta empapado, calle abajo sabiendo que sólo el ahora es lo que debe llevarnos, sólo un ahora grande y irresponsable...
Vivir irresponsables y amantes...Amar sin fin, doler sin fin La Vida, en las venas, en el oído,La Vida, dulce y triste, hermosamente melancólica quiero esa Vida como la canción del que han abandonado.
3 de junio de 2008
La que mordía.( III )
De la noche, mi parque y la herida. ( II )
2 de junio de 2008
Volar ( I )
Tú no me viste las manos, las llevaba dormidas en mis piernas, anduve llorando días,
25 de mayo de 2008
Orillas de tu vientre;MIGUEL HERNÁNDEZ
A mi lecho de ausente me echo como a una cruz
de solitarias lunas del deseo. y exalto
la orilla de tu vientre...
...Túnel por el que a ciegas me aferro a tus entrañas.
Recóndito lucero tras una madreselva
hacia donde la espuma se agolpa,arrebatada
del íntimo destino...
Trágame,leve hoyo donde avanzo y me entierro
La losa que me cubra sea tu vientre leve,
la madera tu carne, la bóveda tu ombligo.
la eternidad la orilla.
En ti me precipito como la inmensidad
de un mediodía claro de sangre submarina,
mientras el delirante hoyo se hunde en el mar,
y el clamor se hace hombre...]
23 de mayo de 2008
[A las Bellas Alucinadas]BRAULIO ARENAS
parece un barco aleve,
el timón ellas giran
sin saber ni cómo y cuándo;
sus ojos paranoicos
se abren para beber
todo el mar del naufragio
que ellas hacen posible...
...Saben esquizofrénicas
de camisa de fuerza,
que nada hay más veloz
que estas ideas fijas;
duermen como los ángeles
en cunas catatónicas
hechas trizas, la muerte,
viven para el delirio.
Locas, reinas abejas,
con aire cercenado
pálidas condenadas
y heridas por susurros;
avivan con aullidos
las descargas del sueño
que abaten, fríamente,
todo cuanto es real.
Braulio Arenas .(Chile,1913-1988)
de Memorandum Mandrágora.
20 de mayo de 2008
El Blog La Princesa Inca deja huella en la Luna
La Nasa se ha puesto ’social’ y se ha sacado de la manga una nueva fórmula de participación, que nos recuerda mucho a otras que se pusieron de moda hace un par de años, y que consiste en permitirte enviar tu nombre a la Luna a través de la LRO (Lunar Reconnaissance Orbiter), la primera misión espacial que se encargará de allanar el terreno al proyectado regreso del hombre al satélite en 2015. La misión partirá a finales de año, pero tú sólo tienes tiempo de enviar tu firma hasta el 27 de junio.El Blog La Princesa Inca también dejará su huella en La Luna.
18 de mayo de 2008
La apariencia.
Es curioso como puede ser que me hagan poner la piel de gallina Andy y Lucas,
más que escalofríos, es que directamente me pongo a llorar como una niña pequeña...
Cada uno tenemos unas parcelas del alma inaccesibles que no podremos explicar, por que no hay palabras para descifrar lo de más adentro...Lo último, lo más hundido en el ser, lo más profundo,lo último, lo que ya no lleva nombre...
Hubo momentos en mi vida que me esforzaba en dar explicaciones de mis actos y de mis pensamientos, para sentirme entendida...Ahora hace tiempo que prefiero no dar explicaciones a quien como mínimo no pregunte, y con respeto,
pués que sí, que me encanta escuchar a Andy y Lucas y, que ahora mismo estoy sentada en un locutorio de El Eixample de Barcelona, y que, tengo los cascos y el youtube, y El quiero ser tu sueño de los dos pardillos estos, que mira que son feuchos los dos, y mira que son los videos horteras, y es que mira que las letras son, pués, que os voy a contar...Pero ya ves, aquí me teneís el domingo tarde con los dos niñatos estos en el youtube y unas lágrimas que parece que ni que me hubieran acabao de abandonar en mitad de la noche,...
Aquí llorando, llorando porque me emociono con los capullos estos...
Y es que me paso por el forro lo que toca o lo que queda bien...
El haber estado en los límites de lo sufrible, de lo dolido, en la línea, el haberla pasado más de lo máximo y lo aconsejable, el haber vomitado el ridículo, el haberse desnudado ya de la apariencia, de lo que conviene, de lo que se quiere, de lo que quieren LOS OTROS,el haber sentido el hueco, el más allá de lo que se puede sufrir,
cuando lo correcto, lo esperado ya ha siso manoseado y convertido, como dice David en escremento, en lo escatológico,
cuando la palabra y lo que al entorno le gustaría, cuando la poesía ha pasado a ser la forma de un poeta onanista crecido en una família de delincuentes de Poble Sec,que se mete en las cabinas del sex-shop y se hace una paja,
cuando,como algunos de nosotros,hemos besado los pies de los que mandan, y nos han encerrado, y nos han hecho follar sin voluntad, cuando nos han rebentado a golpes en el suelo,cuando han abusado de nuestra luz de niños, y rompieron a gritar en nuestro oido pequeño con insultos, con despiadada maldad, cuando pasó todo esto
que importa ya lo que piensen, lo que digan, lo que quieran, lo que vendan, lo que esperen...Nos importan una mierda los que dicen, los que miran, los que juzgan, los que se ponen las manos en la cabeza...Que griten, que se jodan, que somos como nos da la gana, y que si parecemos ridículos,mejor,o peor, pero no nos importa...
Que juzguen y se rían,jajaja, nos reímos con ellos,
y nos masturbamos con David en las cabinas de los sex-shop,y nos corremos sobre los informes de los psiquiatras, los psicólogos,los profesores,los que califican o clasifican...
JAJAJA nos corremos encima de los prejuicios de nuestros amigos correctos, con sonrisas blancas y cuidadas, que hacen cenas de diseño en pisos ordenados y limpios,
corrernos encima de los que nos nos entienden,no escuchan más que sus verdades, y leen libros que quedan bien,y escuchan músicas que quedan bien...
Que ya no importan tanto los otros después de sufrir...
Así que lloraré con Andy y Lucas y y lo gritaré a los cuatro vientos, que leo a Luis Rosales,a los poetas fachas,y lloro, y también lloro con dos niñatos vestidos de quillacos...Por que me importa la apariencia cada vez menos...Cada vez menos...
Y que cada uno llore con lo que le apetezca o se pajee donde le apetezca...
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Foto de la probocadora, la Reina, Frida Kalho.
14 de mayo de 2008
Los caminos ( I )
No conozco el camino,
lo repito junto al colchón sucio al que olvidamos poner la funda que empaquetó tu madre en las maletas,
te miro estirado en este colchón del que no conocemos el origen,
¿Quién lo trajo a está habitación,cuántos días, cuántos años hace?
Si sigo el hilo infinito de esta pregunta me vuelvo loca,ya, ahora mismo.
No conozco el camino...te vuelvo a mirar y sigues estirado, en el colchón,
con el trasluz de lámpara eres un gitano,y no me importa nada, estoy jugando...
Tienes unas preguntas eternas...Te miro,olvidaste hoy tu pasado un rato y te pusiste
a reír,eso es simple, pero es así, suena así de sencillo, te pusiste a reír, reír es reír, no quiero otra palabra más lírica, me vale ésta, reír,
te pusiste a reír, y yo también reía,mirabas mis bragas como en la canción aquella de Extremoduro.
El universo se acaba al borde del 95%ALGODÓN,5%LICRA de la etiqueta.
Mira que sencillo es el Universo,a simplicidad quiero reducirlo, para que no me desborde,esa etiqueta es palbable, la toco, hasta se puede cortar con las tijeras...,
No parábamos de reír, los dos,olvidé por unos segundos, la muerte de los telediarios, olvidé la soledad grave, olvidé la siniestralidad de ser un ser vivo y sensible,
No conozco el camino...pero para indicar a otros les diría que seguro que lo encontrarán en el olor de algo muy íntimo,encima de un colchón sucio pero lleno de cielos verdaderos...
No conozco el camino...pero está cerca de mí,de ti.
Aunque ahora sólo ves el frío que inunda un día tu vida y no sabes deshacer.
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Maravilla de mujer en un árbol onírico de la ilustradora Nicoletta Ceccoli
11 de mayo de 2008
La puerta está siempre abierta
Tengo frío, soy una paloma que abandonó el viento,
he visto morder a la vida en el cuello de la niña que lloraba
y cuando enciendo la luz en mitad de la noche,
porque me despierta un sueño de miedo,
durante un rato muy corto observo el reflejo de las farolas en el techo,
la habitación, cuadrada, el miedo también una figura rígida perdida en el cerebro...
Me abandonaron hace años en un un lugar cerrado con una puerta blindada en forma de pregunta, algunos, también lo habéis visitado,
y otros si no entraron, habrán mirado muchas veces desde la ventana hacia dentro,
con los ojos como platos.
Si observan,
verán figuras dormidas con ojos de fluorescente
y cómo no los conocen no querrán entrar y aunque los conozcan
preferiran una tarde tibia y volverán a sus casas o a los bares, o a lo que seguían haciendo donde fuese...
Pero la puerta está siampre abierta...
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas, o los apartamentos de lujo, hacia los bares o las casas sucias,no valdrá pretender cerrar los ojos o seguir desenvolviendo regalos de reyes o de cumpleaños,
cerrar los ojos o seguir hablando con el cubata en la mano del puente, del viaje, de Lisboa, del partido, del coche, del tenedor, la ducha o el cine realista italiano...
Y entonces algunos que miraban la ventana, que no quisieron estirar la mano para sacarnos de aquel lugar sin sentido, los que esperaron a que lloráramos días, y lugares y piedra, y esperaron a que tuviéramos un agujero enorme en el pecho,sin cubrirlo de caricia, o de lo que fuera,
los que no pusieron los dedos en el teléfono para decirnos que todavía había un sol o un diamante en la palabra y un sendero posible,
los que no cogieron las manos para devolverlas a besos a la vida, y supieron de un amar más allá de de sus días, para entrar allá dentro y sacarnos por la puerta inmensa señalándonos aunque fuera un pequeño dibujo en forma de flor, sin ser flor tan siquiera...
porque no pedíamos los de dentro ni siquiera un flor grande y cara, y rara y rojísima,
sino que en realidad con sólo una flor en un papel chiquito, un sol y una flor perfiladas en una hoja en rotulador negro.....
Flores y soles diminutos y ni siquiera un paraíso os pedíamos sino un banco en el parque con un silencio y un calor de ser humano a nuestro lado, sabiendo que si llorábamos nuestra mano podía agarrarse a otra fuerte...
Sólo esa flor que hasta los niños más chicos saben dibujar pedíamos..
Pero no estaban para ese trato,
y ni la flor, ni la mano, ni música, ni sólo un cielo de foto...
¡Joder,sólo necesitábamos, allí dentro, un puto cielo de foto!
...o un cielo plastificado en un póster...
...Para respirar sólo una palabra en la boca,
porque ya ni cielo dibujado les pedíamos yo y ellos, si era demasiado esfuerzo,
sino ver como entraban allí dentro para ver, mirarlos y saber que existían...
Pero no entraron.
Pero la puerta está siempre abierta,
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas y etc
y será entonces que entrarán allí dentro también volviéndose blancos de fluorescente,
entraran unas horas, o unos minutos, o meses,
algunos se mantendrán con el cuerpo
dentro pero con una pierna en el umbral, dándoles sólo un poco de la luz blanca...
Y será entonces que los que estábamos antes dentro observarenos desde la ventana,
y es entonces que quizás decidiremos huir hacia las playas, o a los apartamentos de lujo,hacia los bares o las casas sucias, o correremos a desenvolver los regalos de cumpleaños...
y es entonces que...!¿ Quién podrá decirnos que no tenemos vergÜenza de dejarlos allí dentro o en el umbral...?!
y es que a lo mejor estaremos sordos haciendo el amor...
porque nadie trajo la flor dibujada...
Y sólo era una flor pequeña, y no vinieron a traerla,
y se olvidaron de ella y ahora están ellos dentro o casi dentro o un rato dentro,
sin flor, sin nada,
y no vale patalear ni pedirnos flores porque no vinieron y ahora jugamos en la playa y no subiremos a llevarles la flor, porque tan sólo quisimos una flor dibujada...
Joder,sólo una puta flor dibujada o un cielo de foto y sólo era eso,
una flor dibujada y un sol...
Y sólo era eso un cielo de póster, y una flor pequeña medio dibujada o al menos verles los ojos en silencio si no tenían la flor...
Sólo pedíamos eso,sólo eso,nada más.
4 de mayo de 2008
Cómo se pierden las cosas. Sólo eso.
El que no considera lo que tiene como la riqueza más grande, es desdichado, aunque sea dueño del mundo.
Epicuro.
El sol sobre la cara, saber que no tengo nada más que lo que llevo en mi mochila,
pensar una y otra vez que hay tantas manos, tantas calllejuelas que no he conocido, un mar es a cada minuto diferente y sigue llamándose mar, yo soy cada minuto yo y soy a la vez otra cosa diferente y otra cosa diferente, mutaciones de la realidad en forma de pelo más lacio o labios cortados...Soy un misterio del universo, soy el misterio más grande de mi universo, soy yo el universo, soy el centro del universo, que es sólo mío, Mi universo...Pero cuando le dije al médico que yo era el centro de todo lo existente y que giraban las galaxias y los tiempos y los mundos alrededor de mí, porque hay varios, miles de mundos...
Cuando le dije que sentí de noche como entraba en la cinta de Moebius y que me deslizaba por ella, comprendiendo lo que era entrar en el infinito...
y en unos pocos minutos, porque no me dejó más, el médico, le expliqué que me sentía feliz sólo con lo que llevaba en la mochila, y que había tirado todo la ropa que tenía y mis pertenencias varias para ser libre de pertenecer a ellas...
me miró, me miraba con sus ojos impasibles y no se maravillava al escuchar mi maravillada excitación de comprender que no existe la muerte y que el TODO nos permite ya seguir existiendo para siempre, EL TIEMPO ES EL TODO, YA SOMOS ETERNOS, NO MORIMOS, ES UNA ILUSIóN...
Me miraba tranquilo y miraba su reloj contabilizando su hora de visita...El tiempo que me quedaba, un TIEMPO DE VISITA que para él estaba lejos de MI TIEMPO INFINITO...En la sala esperaba más gente...
en el psiquiátrico las visitas son cada dos días más o menos...
Mi mochila se la habían quedado los enfermeros de urgencias porque las pertenencias se guardan en unos armarios con llave...
En mi mochila llevaba un librito con pinturas de William BLake, les dije a los enfermeros que me dejarán tenerlo en la habitación porque BLake entendió cosas que ellos no entendían y tenía que dormir yo con el libro debajo de mi almohada para soñar, los dos enfermeros me miraron con cara de no amigos y me dijeron que me durmiera que mañana ya me darían el libro...
yo me puse a llorar, a gritar...
me ataron, me pincharon...
mi libro de BLake estaba lejos...
me dormí por efecto de Haloperidol...
esa noche no soñé.
Mi libro de BlAke no lo recuperé nunca, es curioso como se pierden las cosa en los psiquiátricos,
siempre se pierde algo en un psiquiátrico,siempre perdemos algo allí dentro.
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El infierno de Dante de William Blake
28 de abril de 2008
El final y el principio de todos los universos
Me levanto en esta ciudad húmeda de no soñar pero vacía de lluvia,
he recorrido Barcelona 28 años y sólo un día, de muy niña, creí encontrar el sentido de mi vida en el reflejo del cielo en un charco del parque, delante de casa...
Desde entonces busco en los pocos charcos que alguna vez encuentro mi rostro
y no aparece el cielo aquel diluido, ensoñado y eterno que encontré a los ochos años...Entonces con una buscada melancolía remonto las calles de noche por el barrio de Gracia y por unos segundos en el silencio casi absoluto de las 5 de la mañana de un día laborable me recorre un escalofrío que me recuerda que estoy viva...
Y que el cielo vive también en mis propios ojos...Algunas veces entonces soy feliz en el silencio quebrado de la madrugada,
y parece ser cierto que una vez, hace tanto que nadie de nosotros estaba, una Diosa en forma de flor o de silvido, una Diosa llovida creó un universo y sacó los planetas y los soles desde dentro de su boca...
Un escalofrío me recorre la piel blanca llena de pecas y me maravillo de tener todo un mundo extraño y palpable alrededor mío, miro los árboles oscuros y dormidos entre el cemento y les tiro besos desde mis ojos, imagino a toda esta ciudad de rotros dormidos y me traslado al lado de cada cama a susurrar un poema a los que tienen la espalda dolida o les tortura el insomnio cerca del cajón de las pastillas...
Respiro, corro por la madrugada denunciando mi derecho a soñar lo que yo quiera, lo que yo inventé...Corro por la noche de mi ciudad húmeda e incierta, en mis ojos brilla la luz de los que sueñan demasiado...Grito cerca de las ventanas de las casas...
Grito feliz...
¡No veís que estamos vivos, mirad la luz, la sombra, mirad la perfecta existencia del borde de los objetos y de los labios...Apartad los ojos del cemento o la tele...
Mirad como muy cerca de vosotros en un charco o en una pupila tirita el principio y el final de todos los universos...!
24 de abril de 2008
Sucede cerca de tu boca
Escondido trás tu único sueño hombre mío y también,
un vientre sólo mío, para ti,donde dormir tranquilo.
Estoy hecha de una sangre que sucede cerca de tu boca...
Un hambre tuya en mis pechos hasta poder enrojecer...
Dices que sobre ellos duermes tranquilo,entonces puedo entender sólo casi que fueras vagabundo o desorden, y que la soledad y el miedo han perforado cerca de insondables partes de tu cuerpo vivido, puedo entender tus ojos negros en una carcél de adolescentes.
No eres piedra, no eres una quietud que aplaca, no eres la serenidad ni el momento y la palabra precisa...Eres una linea fina entre lo verdadero y lo que se desborda, eres la luz todavía saliendo del túnel,cuando aún se pueden ver todavía las oscuridades más profundas...
Hablas de dolor en forma de pasado o pupilas de opresores que te escupen cuando te tienen ya debajo de sus zapatos..
Hay noches que no comprendo tu voz y hay mañanas como esta que me levanto comprendiendo porque la estructura del tiempo y el espacio nos puso en el mismo sitio.
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-Maravilloso cuadro de la pintora madrileña Nicoletta Tomás.
21 de abril de 2008
[...Tú no puedes volver atrás...]
(!!Este texto hay que leerlo escuchando el video de Los Suaves que hay al final de esta entrada!!!)
[...Tú no puedes volver atrás...]
Vivo en esta soledad de ventanas, Barcelona-ciudad-laberinto, que camino en este Abril desde el mar hasta la montaña sombreada del Carmelo, en mis cascos suenan Los Suaves cantando Palabras para Julia:
"Te sentirás acorralada, te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido,
no haber nacido..."
La ciudad y mi pasado se difuminan en mis manos como si agarrara el humo,cuando era más pequeña alguna vez creí que esta ciudad mía no tenía fin pero todo tiene un fin más o menos prematuro...Cuando me miro en los espejos veo una niña desorientada que pierde el tiempo preguntándose ¿Hacia dónde?...Decidme al menos, increpo mentalmente a los coches, a los paseantes,a los árboles...¡Decidme joder hacia dónde ir, hacia dónde vivir...Dónde está el camino ante la noche y el hueco preciso serpenteando el pecho,hacia dónde cuando llega el ansia...!
Increpo a esta ciudad anónima que degolla casa antiguas y hermosas para construir palacios de plástico, la increpo mientras escucho en los cascos;
"Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja con un aullido interminable,interminable... Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido, no haber nacido...
...Y miro desde ya la escarpada montaña toda este amasijo de casas y calles que desembocan en un mar contaminado de sueños muertos...y sigo subiendo el volumen para oir gritar a Yosu...
"La vida es bella ya verás,
como a pesar de los pesares,
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos...
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo,
y aquí me quedo...
y un escalofrío me recorre el cuerpo sabiendo que estás palabras no le sirvieron al poeta que las escribió,no le sirvieron, y lo imagino aquí en su ciudad-laberinto, en mi ciudad laberinto, nuestra...De tantos...Ciudad laberinto, vida-laberinto que nos agarra en la noche o en un mediodía despiadado los ojos, la garganta, o los sueños...
Y es en ese momento que no sirven los versos, ni saber que a pesar de los pesares,
ni el amor toma forma de amor...
El vacío viene en toda su forma...
Bajo la montaña por la carretera de las aguas y a lo lejos un horizonte que creo que es el mundo, enjuago mis lágrimas en los bordes de mi chaqueta del rastro mientras el Yosu sigue gritando...
¡Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!
y lo repito en mi mente...
¡Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!
¡Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!
¡Nunca digas no puedo más y aquí me quedo!
Recojo mis lágrimas y resuelvo seguir en esta vida por ahora, las palabras del poeta
todavía me sirven en este Abril concreto...
Por ahora,por ahora...
Agarrarse a las palabras y seguir,agarrarse a estás palabras y seguir, sin camino pero seguir.
Palabras para Julia de J.A.Goytisolo cantada por Los Suaves
20 de abril de 2008
La esperaba la luz para llorar al ver su piel de blancura dormida.
Increible cuadro del neoclasicista John Godward
18 de abril de 2008
Desde lo oscuro he salido para amarte
Desde lo oscuro he salido para amarte con una certitud antigua,
cojo tus manos pequeñas de uñas mordidas, y cojo tu voz de humo o de sed o de muerte,
cojo tu verdad minúscula o el ruido de una fuente,todo eso cojo y lo tiro en mi cama como una hucha que se rompe, avistador, laberinto, hombre, o niño...Ya no sé como nombrarte, sólo me va quedando el ahogo de un silencio obligado, o la cuerda en los ojos o en la memoria...¿Dónde va tanta gente corriendo hacia ningún sitio?
¿Dónde tanta prisa que pasaran cuatro años y será la misma playa o la misma enrredadera?...
Me siento la pasajera o la hoja rallada hasta desfallecer, el olor cerado de una habitacíón cerrada hace días, y una vida cerrada con el olor de esa habitación cerrada...y cerrar los ojos, los sueños, las manos, la vida y el camino...cerrarlo todo y sentirse aún y así libre...eso es lo único que nos queda.
15 de abril de 2008
Somos la oscuridad
Entretejidos ante una oscuridad que nos resucita...Dentro de mi vida hay una ceguera perpetua que me hace caminar de puntillas...A veces tengo miedo y no es miedo de nada ni nadie, es un miedo sin cuerpo ni palabra...Un miedo que lleva la incertidumbre de ni siquiera conocerse.Miedo sin nombre.
13 de abril de 2008
Ciuadanos de la nada y de saber que no hemos venido a aquí a ser felices
Solos en una playa de la que no recuerdo el nombre...Ciudadanos de la nada y de saber
que no hemos venido aquí a ser felices...
Tus ojos reflejan una existencia herida y el ser proclibe a desear lo no se tiene...
Amarse en la noche o en la sombra como forma de desaparecer de lo dolorido,
como forma de verdad o como la única verdad en sí misma...
Amarse como camino o distancia de seguridad
ante el miedo...
Abrazada a ti en la cama o en la arena, abrazada a ti en lo oscuro noto que no siento retumbar el vacío o la angustia del pozo del Ser...
Me siento más serena, más niña dormida, sabiendo que tu carne o tu corazón del que no veré nunca su forma, están cerca de mi , a escasos centímetros del mío, del que tampoco conozco su color o su forma exacta...
Sentirte cerca para vivir lejos del miedo y la sombra...Aunque nuestros corazones sean sólo palabras con una textura que no hemos visto ni conocido.
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Cuadro de los amantes en la arena de J.Togores
11 de abril de 2008
Romance de la pena negra.F.G.Lorca
Maravilloso Romance de la pena negra de Lorca por los maravillosos Manuel y Alba Molina.
10 de abril de 2008
Cúando comprenderé...
La Verdad comíase las uñas impregnada de un cierto
olor a desorden, y una naturaleza que no comprendo va dejándome un hedor extraño en la boca...
Cuándo comprenderé que hay transeúntes solitarios que ni aman el mar ni les importan la poesía o la forma de la sombra...Cuándo comprenderé la imperfección o la siniestralidad de mi cuerpo, una naturaleza que se abre en un Abril esquibo se mete en mis ojos y un árbol de Klimt se perpetua en el iris de mi mirada de loca o de princesa de libertad desalada...
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Cuadro del árbol de G. Klimt
8 de abril de 2008
En esta primavera vienes bordado
los dientes rechinan como diciendo que aún hace falta sufrir un poquito más...
Dejándose las vísceras veo pasar mujeres que no son blancas, ni verdaderas, ni deformes...Me parece un espejismo lo que veo y escucho, si es que escuchar puede ser también perecer...
Necesito de una primavera enojada que me suba más arriba de los abedules, y no me deje llorando otoños...La imboco de rodillas...el momento más eterno de mi existir...la primavera usada en su nombre y en su forma...tu pelo extraño al viento...tu inexactitud...tu diferencia...
de dónde vinimos y hasta cuándo...
Agacho los hombros y paso debajo de un sueño que voy a llamarlo mío...
De qué servirá tener los ojos abiertos, quizás de algo más de lo que prevenimos...
El Mundo a veces gira y toma un camino impreciso y deseado...No sé ni de que hablo...
LLuvia y luz debajo de mis alas de niña-luciérnaga, tan pequeña soy, tan imprecisa,
que muto y creo ser una diosa o un trozo de hierro en cualquier metro o vía...Qué sé yo...
Pocos entenderan lo que digo, pero se les abrirán en canal el alma o la chaqueta, si me escuchan susurrarles al oído cuentos o esta primavera deseada.
7 de abril de 2008
Alejandra
6 de abril de 2008
Perecer de fiebre o poesía.
Como no sé donde ubicarme dejaré rastros de mis lágrimas
y besos de mi boca esparcidos por esta ciudad que dia a dia
desconozco.Mi boca bebe de ti.
Soy el guante de tu forma olvidada de hombre.
No escupas tras de mi dejando la forma de la inexistencia.
Viólame, sólo nos quedan diez años para perecer de fiebre o poesía.
29 de marzo de 2008
He pasado al otro lado del miedo
21 de marzo de 2008
Se a tarda el alba
lo veo desde la ranura de la puerta soñando;
"Luna que brilla en los mares, los mares oscuros,
ay luna tu no estás cansá
de girar al otro mundo...
Ay Luna queate conmigo y aún no te vayas
porque disen que a veces se a tarda el alba..."
Camarón
17 de marzo de 2008
14 de marzo de 2008
Demain
Tarde vuelvo a intuir que se puede vivir,
algunas veces la sombra me atrapa la garganta,
pero soy caballera andante o funambulista...
Y lejos se divisa una posibilidad mínima de seguir amando.
13 de marzo de 2008
10 de marzo de 2008
Oler a ti.
Dormido pareces haber muerto,
aunque sólo tus ojos llueven para mi
tu voz redondea mi espacio,
consigues deshacer la luz
para que la traigamos a mi sexo...
desenrredas mi pelo rojizo
para dejarlo suspendido en el cielo...
has abierto sueños, lugares,
y se difumina la sombra
de haber tenido, alguna vez,
mucho miedo.
6 de marzo de 2008
Baños de Luna
5 de marzo de 2008
Prostituta bebiendo absenta.
Quien no esté loco o cercad el algun tipo de abismo...
que tire la primera piedra
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Mujer bebiendo absenta de Toulousse-Lautrec
28 de febrero de 2008
[...]
Titulo del cuadro: La Vampira de E.Munch
Preguntaré lejos a los que no me oyen
26 de febrero de 2008
Dueles dentro de mi
Mis niñas, mis océanos de inmensidad sin ojos, mi cualquier día,
las miro caminar y todavía creo no conocerlas, son de mi o de otra, recogen flores para mi o para otra madre...
Esta noche no quisiste venir a mi cama y voy dejando trozos de mi en las escaleras , voy tanteando el no-sé-donde-ir., no-sé-quién-soy...
Dueles más adentro ,
mucho más adentro que mis hijas no-nacidas...David dueles dentro de mi.
22 de febrero de 2008
Las princesas suicidas
Noche.Devuélveme las hijas que no he tenido ....Vagan por el cielo subidas y desnudas en caballos o en silencios...Y me parece reconocerlas en los rostros de mujeres que pasan por La Diagonal, bajo la lluvia se desahacen en mis ojos y creo reconocerlas a todas ellas...La mayor , la más chica y las cinco o seis que están en el medio...
Devuélveme locura mía las hijas que no he tenido,
hermosas de piel blanquísima y pelo anaranjado...¡No ves que son flores mías!¡No ves que las llevo engendrando desde antes de nacer!¡No ves que lloran de estar solas y tienen frío!...Pequeñas niñas de nieve...¡No ves que vagaran por el mundo dejando ojos fijos en poemas y abrazaran cuerpos desnudos!
Devuélvelas a mi luna, a mi pecho de herida...
Mi estirpe de princesas ...Mis hijas suicidas..Déjame acariciarles el pelo...
!No¡¡No quiero todavía verlas morir!
Título del cuadro; "Lady Godiva" de Jonh Collier
21 de febrero de 2008
Estirpe de princesas suicidas
Me desnudo, hay un camino que va de tu boca al mundo,
me desnudo, vienes de la sangre de los Merchero y del aire,
me desnudo, no soy lo que quisieras, lloro por eso,
me desnudo, pondria cosas a secar ,mis ojos, mi abrigo, mi infancia,
a secar las sábanas y decir;
! Todo a secar por que está inundado de lágrimas lo que miro, lo que he tocado!
Me desnudo, no quedan huecos donde amarnos y un dolor agudo en las rodillas de pedir un minuto más .
Me desnudo, cierro los pórticos y las ventanas, ven a chuparme la boca, a comerme la piel sucia, la blanca piel de horizonte o de mar, arrástrame por el suelo, he de morir de amor,de amor o de locura.
Me desnudo,la luz de esta ciudad con mar y sin respuestas me inquieta , hace que mi piel refleje recuerdos muy oscuros, esta puta ciudad parece odiar a princesas sin reino, he descubierto como reinar en sus cloacas subterráneas, una hija mía consagrará mi estirpe de princesas suicidas.
Me desnudo, cómeme la boca, dentro de tu libro de Los Presocráticos he dejado un poema en forma de pajarita.
18 de febrero de 2008
MIRANDO ALLÍ A LO LEJOS YO, OTRA VEZ, QUIZÁS.
"Panteisme" de Alexandre de Riquer
Estirada allí en el bosque fuí el infinito,
y mirando otra vez a lo lejos quizás,
yo,
otra vez,
quizás.
HERMOSA MI LOCA
" Desnudo sobre fondo azul, 1913" Pierre-Albert Marquet
con los ojos de no-volver ,
estoy desnuda cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe,
hombres con ojos oscuros no comprenden ,
vendedores en las tiendas no comprenden ,
mujeres altas y de zapatos grises no comprenden ,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia
y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir ,
me gusta recordar la locura y como he paseado sin comer durante días,
recordar los parques de noche donde se me comía el universo ,
y el infinito en las venas, y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
sólo algunos lo comprenden...
que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo y exquisito de los cuentos, ni la pintura sin este horror y este diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existir
y tanto dar a la manos de los que beben algo más que lo que cualquiera sabe.
Bésame en la boca loca mía y bailemos las dos desnudas hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos..
y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también caberan en mis brazos...pero quedan muy lejos del cielo infinito de los locos allí donde habita lo indecible, el murmullo de lo que no se dice por innombrado, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce.
Silencio. Silencio! ...Dejen hablar a ese loco!
