El último trago

Girar al mismo mundo.

Luna aún quedate conmigo y aún no te vayas...la vida es un contratiempo...
sácala ya, sácala ya que la va a domar...

La rosa.

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cantan dos grandes de los Rubichi.

...

Esta vez huyen las manos como piedras desgastadas detrás de los ojos,
ni la lágrima se permite, no se permite ni la lágrima ni la cama que se empapa, el final oscuramente verdadero donde no es todo negro sino irremediablemente oscuro.
Calles del barrio gitano se empapan pero son sin salida, duermen
los muertos de nosotros mismos en el agujero del que no percibe su forma,
Estuvimos cerca de lo que es impronunciable y el silencio se volvió grito, grito que retumbaba dentro de las manos hasta que se tocaba el dolor con un tacto de vidrio encendido. El dolor convive con los hierros de la memoria, y agarra los dientes, los ambulantes a lo lejos…miradlos…
Los sueños ambulantes… a lo lejos.

...

Muerdo las pestañas,mis pestañas, demasiada cola en los pulmones...¿hacia qué?...Si sólo tuvo un momento la vida en los ojos y la despertaban para nada, Vómito de ti, oscura y desviada la luz te da en la cara y es un fluorescente larguísimo como los días que ya sabemos, lejos de alguien o muy lejos nunca déjará de ser una luz que no entiende de ojos.La hueca, la vacía, se sitúa en el paso de cebra y conoce los pasos para pasar a la otra orilla,las ciudades están llenas de reglas que nadie sabe de donde han surgido, soy una silueta blanca que esquiva guiris bronzeadas hasta tomar el color de una parrilla, por un momento cabe pensar que el camino sigue, que hay un banco que es el mismo y no es el mismo, y el mismo bar y no es el mismo, creo el muro necesario en los ojos para no marcharme la cara de rímel, un dos, un dos,dónde situarse para no caer, un dos, un dos, era lo único posible, un dos, no existe otro camino, el hueco, la cubertería que una madrina hubiera deseado, no fue así, no será así, no acaban las cosas como en el libro de juan marsé, las ciudades se limpian cada dia una y más veces, y aparecen otra vez sucias, etéreas, hermosas, pero sucias,la situación de la herida tiene una periferia delimitada por la fuerza. la verdad ahoga, la mar extraña y lejana...qué importa la mar en femenino, estoy situada en el cemento frío, desconocida de mi, la cabeza erguida y demostrando lo que no es, queriendo estrictamente que un sol vaya quemando la cicatriz.Hay museos oscuros, mujeres lamiendo,siluetas de fantamas asaltando las cabezas, la poesía ni siquiera es un refugio es lo que queda después de la gran tormenta cuando se debastó lo que había, letras que tiritan esporádicamente para no doler,la estructura de lo que tengo es aire,la estructura del camino denota irregularidad en los cimientos ...hay mujeres heridas que compran en en el Condis rodeadas de etiquetas con precios excelentes, mujeres sometidas a la situación peligrosa...Unos dicen que sobrevivieron, otros que nunca más, otros rodean su cabeza de música irreconocible, no se conoce el sitio , ni cómo, ni de qué manera, la rambla difumina miles de personas,¿Quién recuerda lo que quisimos?...El Zoo empieza o está terminando, se buscan aún señales en un lugar enojado para resistir...Los Zombies se pasean desde diagonal hasta guinardó...Quizás venga el silencio, la huída necesaria para enterrar...Quizás no se pueda ahora, ni mañana...La mar está triste y tranquila, pero qué importa si yo me sitúo en el cemento.Me renobaron los libros, aquellos, recuerdas?En está ciudad estamos rodeados,de locutorios y bibliotecas, y se busca,el fin.

...

Detenida,la sombra prolifera en el espacio,el silencio es la norma,puentes frágiles y vestidos bordados de sangre referente,acostumbrate a desviarte de haberte conocido, ahora la muda después la penumbra,fuentes y cosas en perfil se difuminan en los aires, matemáticamente oigo reir o resulta que oigo reir,no es la situación, ni el precipicio de la prisa, enseñaron a la mujer el morderse las uñas esperando otro metro, una puede creerse la distancia suficiente o creerse una mentira mientras va enjabonándose, una puede cometer el crimen, dejar las manos caer en la arena sucia, un dobladillo en el pantalón negro fue cosido hace años por mi madre y el pantalón se pedió como tantas otras cosas...Manifiesto la presencia de tormenta en la habitación y en las escaleras de un edificio, manifiesto la carne blanca que no quiere tomar ni un poco de sol, manifiesto nidos de mosquitos que muerden al dormir, manifiesto hambre voluntaria en el estómago y en la garganta.
Detenida. la sombra prolifera en el espacio, el silencio es la norma, cualquiera que mire verá,cualquiera que entre manifestará lluvia ácida en los ojos,la tierra creará cuatro mares detenidos, mortalmente rosa, el libro se llamaba algo así,no, mortal y rosa, ahora sí, el escritor perdió un hijo y se le metieron los vidrios, que son el dolor, en los ojos.salió del laberinto o quizas no salió nunca...Vayamos a ver en que dirección vuelan los aviones, o a que hora parten los trenes, lejos, lejos, lejos, no vengais a buscar a nadie ni a nada...Lejos, lejos,lejos.¿la rabia?

Antígona; Símbolo de la rebeldía ante la norma.

"Y si a ti te parece que es locura lo que hago, quizá parezco loca a quien es un loco" (450-470)
Antígona. Sófloques


En la mitología griega, Antígona es hija de Edipo y Yocasta y es hermana de Polinices. Después de diversos acontecimientos que no narro por ser breve ,su hermano es condenado cuando Creonte se convierte en rey de Tebas y dictamina que, por haber traicionado a su patria, Polinices no será enterrado dignamente y se dejará a las afueras de la ciudad al arbitrio de los cuervos y los perros.
Los honores fúnebres eran muy importantes para los griegos, pues el alma de un cuerpo que no era enterrado estaba condenada a vagar por la tierra eternamente. Por tal razón, Antígona decide enterrar a su hermano y realizar sobre su cuerpo los correspondientes ritos, rebelándose así contra Creonte, su tío y suegro (pues estaba comprometida con Hemón, hijo de aquel). La desobediencia acarrea para Antígona su propia muerte: condenada a ser enterrada viva, evita el suplicio ahorcándose.

Los símbolos del personaje de Antígona son diversos y ha representado, para muchos, un mito para ilustrar diversos comportamientos y ideas, aunque su personaje se ha relacionado muy a menudo, y esta la idea que a mi más me atrae por mi vida personal, con la voz justiciera, la rebelde ante lo establecido, la que es capaz de por sus ideas existenciales perecer de dolor, y en ultimo término con su propia muerte, sería La Heroina, para mi ,de La diferencia, y que al manifestarla proboca su propio dolor porque no acata lo que toca, lo que se debe.

Os invito a reflexionar sobre el mito con un extracto del texto del profesor de estudios de la Universidad de los Andes, Joaquín García-Huidobro que es magnífico y hace paralelismos también con Antígona y el funcionamiento de la sociedad, y de los roles del que es diferente,

disidente .Os invito a disfrutar de este trozo;

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Antígona; El descubrimiento del límite .(J. García- Huidobro)

“ Esos dramas, aunque dolorosos, no dejan nunca impresión de tristeza”
Simona Weil.

[…Hacer interpretación burguesa, y atribuir a Ismen ( La hermana de Antígona)
La mesura y Antígona la soberbia, la intransigencia y la ausencia de sentimientos, todo es posible y ha sucedido a lo largo de al historia humana. Pero también es un hecho que hay vidas cuya radicalidad suscita una profunda molestia entre quienes la observan.
Quizás lo que más molesta en esos casos es que el héroe está haciendo algo que cualquiera de nosotros podría hacer, si nos decidiéramos a renunciar a aquello a lo que el héroe renuncia.
Efectivamente las actitudes heroicas pueden ser interpretadas como muestra de insania mental para el orden o de profunda malicia moral: Soberbia, desprecio por el resto,
Afán de singularidad y otras “deficiencias”…
Se intuye, el sufrimiento físico y psíquico es la puerta de entrada a una purificación más profunda…]

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Arriba Dibujo de Edipo y su hija Antígona.

Ella era una puerta peligrosa

Ella era una puerta peligrosa al mundo, abismos, sangre y desorden escupían sus dientes, y debajo de sus manos escondía el cuchillo de haber existido cerca de los límites.
Los ojos normalmente grandes se oscurecían para bendecir su dolor, tenia perfil de Dolor...Era ella una puerta peligrosa.

Un nombre que yo pueda decir en la noche, vestida de sombra.

A la luz le pongo nombre,
a tu luz le pongo un nombre que ni yo sepa pronunciar,
un nombre que pueda yo decir en la noche, vestida de sombra, dormida de tu amanecer en los ojos imposibles...Asustada de haber nacido para invocar tu presencia, para ajustar la vida un rato junto a lo que amo...Recuerdas que me pierdo...Habito la tendencia de perderme en mi existencia, existo perdida y desvuelvo mi cuerpo de su aire para dártelo, todo tuyo,
ofrenda, fetiche, basura, musa o cadáver...Da lo mismo, me visto y me desvisto si tú me haces existir en tu mano...De la forma de mi, de la forma de mi verdad no queda ni un rastro mínimo,
estoy extendida siempre en una vaga desverdad, que es la verdad desteñida, encojida, pequeña, la inexactitud, repito, extendida estoy en una desverdad, que es desverdad y no mentira...
Y tu mano me da más certeza si me toca, si sucedo debajo o encima de ti me mantego existida...
Y desenrredo mi pelo, me lavo, salgo a los metros, y aún y escuchar un sonido de vías y ciudad en humo, y aunque me palpo los bolsillos vacíos de algo que no sea poemas en papelitos, y aún que ni dinero, ni casa fija, ni asentamiento correcto en la rueda, y aún que bocadillos y no alimentación,y aún que miseria y pobreza, y un poco de hambre , y un poco de frío,
y aún que un hueco en la barriga de no-futuro...
Y aún todo eso me he creído feliz más de tres veces en un año, y parece ser que para mi es bastante, o casi bastante, y lo llaman amor y no es amor sino desobedecer la razón, que es la única salida para no hacerse confortable y político, o ciudadano, o acomodado o pop, o alguna de estas cosas terribles en las que se convierten la mayoría de cuerdos que me rodean,

la única razón la no-razón, para llamarle amor que se desvele la mente en la noche, y exista una prisa, un ansia no controlable, un camino incierto, una vía que no se conoce....

Para vivir sólo queda vivir cerca del borde, acomodado en la línea manteniendo un inquietante equilibrio que permita ser obserbador del dolor, y partícipe de él, y del beso, del después, de la lluvia...Existir teniendo la sensación de libertad del que corre bajo la tormenta empapado, calle abajo sabiendo que sólo el ahora es lo que debe llevarnos, sólo un ahora grande y irresponsable...
Vivir irresponsables y amantes...Amar sin fin, doler sin fin La Vida, en las venas, en el oído,La Vida, dulce y triste, hermosamente melancólica quiero esa Vida como la canción del que han abandonado.

La que mordía.( III )

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

De la noche, mi parque y la herida. ( II )

Al salir del locutorio, en la noche, la herida.

Se puede llevar el corazón o el alma a carne viva, o al aire, que rasque, que duela, posible así una forma de curarse.

Hablaron que el dolor toma la forma de una ciudad conocida, de un metro que se pierde para esperar solitaria en el andén diez minutos más, o no esperar diez minutos sino la vida aguardando un tipo de vagón que no pasará, en el que huir hacia el parque donde jugaba de niña,

ese parque ya no tiene ni cemento, ni piedras, ni gritos, ni titas, no tiene envoltorios de bocadillos por el suelo,sólo una autopista enorme queda de lo que hubo,

ese parque sólo toma forma en la memoria, sólo se comprime en ese limbo que no tiene tacto ni se mira, , mi parque vaga en un sitio al que sólo me aproximo si cierro bien los ojos,

cierro los ojos como la niña pelirroja de Millais que soy yo en ese parque recordado, y así, de la noche, en la noche, mi parque, la ciudad, y la herida.

Volar ( I )

Tú no me viste las manos, las llevaba dormidas en mis piernas, anduve llorando días,

por la ciudad donde habito no conozco lugares donde retirarse a soñar...Sólo un frío, se levanta en mitad de mi noche y me agarra la garganta...Toso, agarrada a la cama, las sábanas no cubren lo suficiente depende que estructura del dolor, y allí sola en ese edredón enorme tengo miedo de desaparecer en mi propio agujero, mi pozo, mi cama parece que se abrirá como en cierta película en la que las camas se abren para comerse a las mujeres que no saben volar...

Reflexiono, toso en la noche, me vuelvo a resguardar de la luz o de la vida, y después de tragar el diazepan con el agua del grifo, sonrío porque ya no creo que me trague esa cama mía, sé volar, sé volar, sé volar...y demasiado quizás, así que me vuelvo a dormir en mi vientre de inmediatez, de alguna pesadilla nos reguarda la locura.

Orillas de tu vientre;MIGUEL HERNÁNDEZ

¿Qué exaltaré en la tierra que no sea algo tuyo?
A mi lecho de ausente me echo como a una cruz
de solitarias lunas del deseo. y exalto
la orilla de tu vientre...

...Túnel por el que a ciegas me aferro a tus entrañas.
Recóndito lucero tras una madreselva
hacia donde la espuma se agolpa,arrebatada
del íntimo destino...

Trágame,leve hoyo donde avanzo y me entierro
La losa que me cubra sea tu vientre leve,
la madera tu carne, la bóveda tu ombligo.
la eternidad la orilla.

En ti me precipito como la inmensidad
de un mediodía claro de sangre submarina,
mientras el delirante hoyo se hunde en el mar,
y el clamor se hace hombre...]

[A las Bellas Alucinadas]BRAULIO ARENAS

...El manicomio entero
parece un barco aleve,
el timón ellas giran
sin saber ni cómo y cuándo;
sus ojos paranoicos
se abren para beber
todo el mar del naufragio
que ellas hacen posible...

...Saben esquizofrénicas
de camisa de fuerza,
que nada hay más veloz
que estas ideas fijas;
duermen como los ángeles
en cunas catatónicas
hechas trizas, la muerte,
viven para el delirio.

Locas, reinas abejas,
con aire cercenado
pálidas condenadas
y heridas por susurros;
avivan con aullidos
las descargas del sueño
que abaten, fríamente,
todo cuanto es real.

Braulio Arenas .(Chile,1913-1988)
de Memorandum Mandrágora.

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ilustración de Ana Juan,

El Blog La Princesa Inca deja huella en la Luna

La Nasa se ha puesto ’social’ y se ha sacado de la manga una nueva fórmula de participación, que nos recuerda mucho a otras que se pusieron de moda hace un par de años, y que consiste en permitirte enviar tu nombre a la Luna a través de la LRO (Lunar Reconnaissance Orbiter), la primera misión espacial que se encargará de allanar el terreno al proyectado regreso del hombre al satélite en 2015. La misión partirá a finales de año, pero tú sólo tienes tiempo de enviar tu firma hasta el 27 de junio.

El Blog La Princesa Inca también dejará su huella en La Luna.

Arriba podeís observar el certificado.

La apariencia.

Es curioso como puede ser que me hagan poner la piel de gallina Andy y Lucas,
más que escalofríos, es que directamente me pongo a llorar como una niña pequeña...
Cada uno tenemos unas parcelas del alma inaccesibles que no podremos explicar, por que no hay palabras para descifrar lo de más adentro...Lo último, lo más hundido en el ser, lo más profundo,lo último, lo que ya no lleva nombre...

Hubo momentos en mi vida que me esforzaba en dar explicaciones de mis actos y de mis pensamientos, para sentirme entendida...Ahora hace tiempo que prefiero no dar explicaciones a quien como mínimo no pregunte, y con respeto,

pués que sí, que me encanta escuchar a Andy y Lucas y, que ahora mismo estoy sentada en un locutorio de El Eixample de Barcelona, y que, tengo los cascos y el youtube, y El quiero ser tu sueño de los dos pardillos estos, que mira que son feuchos los dos, y mira que son los videos horteras, y es que mira que las letras son, pués, que os voy a contar...Pero ya ves, aquí me teneís el domingo tarde con los dos niñatos estos en el youtube y unas lágrimas que parece que ni que me hubieran acabao de abandonar en mitad de la noche,...

Aquí llorando, llorando porque me emociono con los capullos estos...
Y es que me paso por el forro lo que toca o lo que queda bien...
El haber estado en los límites de lo sufrible, de lo dolido, en la línea, el haberla pasado más de lo máximo y lo aconsejable, el haber vomitado el ridículo, el haberse desnudado ya de la apariencia, de lo que conviene, de lo que se quiere, de lo que quieren LOS OTROS,el haber sentido el hueco, el más allá de lo que se puede sufrir,

cuando lo correcto, lo esperado ya ha siso manoseado y convertido, como dice David en escremento, en lo escatológico,

cuando la palabra y lo que al entorno le gustaría, cuando la poesía ha pasado a ser la forma de un poeta onanista crecido en una família de delincuentes de Poble Sec,que se mete en las cabinas del sex-shop y se hace una paja,

cuando,como algunos de nosotros,hemos besado los pies de los que mandan, y nos han encerrado, y nos han hecho follar sin voluntad, cuando nos han rebentado a golpes en el suelo,cuando han abusado de nuestra luz de niños, y rompieron a gritar en nuestro oido pequeño con insultos, con despiadada maldad, cuando pasó todo esto
que importa ya lo que piensen, lo que digan, lo que quieran, lo que vendan, lo que esperen...Nos importan una mierda los que dicen, los que miran, los que juzgan, los que se ponen las manos en la cabeza...Que griten, que se jodan, que somos como nos da la gana, y que si parecemos ridículos,mejor,o peor, pero no nos importa...
Que juzguen y se rían,jajaja, nos reímos con ellos,
y nos masturbamos con David en las cabinas de los sex-shop,y nos corremos sobre los informes de los psiquiatras, los psicólogos,los profesores,los que califican o clasifican...
JAJAJA nos corremos encima de los prejuicios de nuestros amigos correctos, con sonrisas blancas y cuidadas, que hacen cenas de diseño en pisos ordenados y limpios,
corrernos encima de los que nos nos entienden,no escuchan más que sus verdades, y leen libros que quedan bien,y escuchan músicas que quedan bien...

Que ya no importan tanto los otros después de sufrir...
Así que lloraré con Andy y Lucas y y lo gritaré a los cuatro vientos, que leo a Luis Rosales,a los poetas fachas,y lloro, y también lloro con dos niñatos vestidos de quillacos...Por que me importa la apariencia cada vez menos...Cada vez menos...

Y que cada uno llore con lo que le apetezca o se pajee donde le apetezca...
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Foto de la probocadora, la Reina, Frida Kalho.

Los caminos ( I )

No conozco el camino,
lo repito junto al colchón sucio al que olvidamos poner la funda que empaquetó tu madre en las maletas,
te miro estirado en este colchón del que no conocemos el origen,
¿Quién lo trajo a está habitación,cuántos días, cuántos años hace?
Si sigo el hilo infinito de esta pregunta me vuelvo loca,ya, ahora mismo.
No conozco el camino...te vuelvo a mirar y sigues estirado, en el colchón,
con el trasluz de lámpara eres un gitano,y no me importa nada, estoy jugando...
Tienes unas preguntas eternas...Te miro,olvidaste hoy tu pasado un rato y te pusiste
a reír,eso es simple, pero es así, suena así de sencillo, te pusiste a reír, reír es reír, no quiero otra palabra más lírica, me vale ésta, reír,
te pusiste a reír, y yo también reía,mirabas mis bragas como en la canción aquella de Extremoduro.
El universo se acaba al borde del 95%ALGODÓN,5%LICRA de la etiqueta.
Mira que sencillo es el Universo,a simplicidad quiero reducirlo, para que no me desborde,esa etiqueta es palbable, la toco, hasta se puede cortar con las tijeras...,
No parábamos de reír, los dos,olvidé por unos segundos, la muerte de los telediarios, olvidé la soledad grave, olvidé la siniestralidad de ser un ser vivo y sensible,
No conozco el camino...pero para indicar a otros les diría que seguro que lo encontrarán en el olor de algo muy íntimo,encima de un colchón sucio pero lleno de cielos verdaderos...
No conozco el camino...pero está cerca de mí,de ti.

Aunque ahora sólo ves el frío que inunda un día tu vida y no sabes deshacer.

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Maravilla de mujer en un árbol onírico de la ilustradora Nicoletta Ceccoli

La puerta está siempre abierta

Tengo frío, soy una paloma que abandonó el viento,
he visto morder a la vida en el cuello de la niña que lloraba
y cuando enciendo la luz en mitad de la noche,
porque me despierta un sueño de miedo,
durante un rato muy corto observo el reflejo de las farolas en el techo,
la habitación, cuadrada, el miedo también una figura rígida perdida en el cerebro...

Me abandonaron hace años en un un lugar cerrado con una puerta blindada en forma de pregunta, algunos, también lo habéis visitado,
y otros si no entraron, habrán mirado muchas veces desde la ventana hacia dentro,
con los ojos como platos.

Si observan,
verán figuras dormidas con ojos de fluorescente
y cómo no los conocen no querrán entrar y aunque los conozcan

preferiran una tarde tibia y volverán a sus casas o a los bares, o a lo que seguían haciendo donde fuese...

Pero la puerta está siampre abierta...
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas, o los apartamentos de lujo, hacia los bares o las casas sucias,no valdrá pretender cerrar los ojos o seguir desenvolviendo regalos de reyes o de cumpleaños,

cerrar los ojos o seguir hablando con el cubata en la mano del puente, del viaje, de Lisboa, del partido, del coche, del tenedor, la ducha o el cine realista italiano...

Y entonces algunos que miraban la ventana, que no quisieron estirar la mano para sacarnos de aquel lugar sin sentido, los que esperaron a que lloráramos días, y lugares y piedra, y esperaron a que tuviéramos un agujero enorme en el pecho,sin cubrirlo de caricia, o de lo que fuera,

los que no pusieron los dedos en el teléfono para decirnos que todavía había un sol o un diamante en la palabra y un sendero posible,

los que no cogieron las manos para devolverlas a besos a la vida, y supieron de un amar más allá de de sus días, para entrar allá dentro y sacarnos por la puerta inmensa señalándonos aunque fuera un pequeño dibujo en forma de flor, sin ser flor tan siquiera...

porque no pedíamos los de dentro ni siquiera un flor grande y cara, y rara y rojísima,

sino que en realidad con sólo una flor en un papel chiquito, un sol y una flor perfiladas en una hoja en rotulador negro.....

Flores y soles diminutos y ni siquiera un paraíso os pedíamos sino un banco en el parque con un silencio y un calor de ser humano a nuestro lado, sabiendo que si llorábamos nuestra mano podía agarrarse a otra fuerte...

Sólo esa flor que hasta los niños más chicos saben dibujar pedíamos..
Pero no estaban para ese trato,
y ni la flor, ni la mano, ni música, ni sólo un cielo de foto...

¡Joder,sólo necesitábamos, allí dentro, un puto cielo de foto!
...o un cielo plastificado en un póster...

...Para respirar sólo una palabra en la boca,
porque ya ni cielo dibujado les pedíamos yo y ellos, si era demasiado esfuerzo,
sino ver como entraban allí dentro para ver, mirarlos y saber que existían...

Pero no entraron.

Pero la puerta está siempre abierta,
y a muchos, un día, les agarrará de la nuca el sueño de la razón, y entonces,
no valdrá mirar desde fuera y huir hacia las playas y etc

y será entonces que entrarán allí dentro también volviéndose blancos de fluorescente,
entraran unas horas, o unos minutos, o meses,
algunos se mantendrán con el cuerpo
dentro pero con una pierna en el umbral, dándoles sólo un poco de la luz blanca...

Y será entonces que los que estábamos antes dentro observarenos desde la ventana,
y es entonces que quizás decidiremos huir hacia las playas, o a los apartamentos de lujo,hacia los bares o las casas sucias, o correremos a desenvolver los regalos de cumpleaños...

y es entonces que...!¿ Quién podrá decirnos que no tenemos vergÜenza de dejarlos allí dentro o en el umbral...?!

y es que a lo mejor estaremos sordos haciendo el amor...
porque nadie trajo la flor dibujada...

Y sólo era una flor pequeña, y no vinieron a traerla,
y se olvidaron de ella y ahora están ellos dentro o casi dentro o un rato dentro,

sin flor, sin nada,

y no vale patalear ni pedirnos flores porque no vinieron y ahora jugamos en la playa y no subiremos a llevarles la flor, porque tan sólo quisimos una flor dibujada...
Joder,sólo una puta flor dibujada o un cielo de foto y sólo era eso,
una flor dibujada y un sol...

Y sólo era eso un cielo de póster, y una flor pequeña medio dibujada o al menos verles los ojos en silencio si no tenían la flor...

Sólo pedíamos eso,sólo eso,nada más.

Cómo se pierden las cosas. Sólo eso.

El que no considera lo que tiene como la riqueza más grande, es desdichado, aunque sea dueño del mundo.
Epicuro.


El sol sobre la cara, saber que no tengo nada más que lo que llevo en mi mochila,
pensar una y otra vez que hay tantas manos, tantas calllejuelas que no he conocido, un mar es a cada minuto diferente y sigue llamándose mar, yo soy cada minuto yo y soy a la vez otra cosa diferente y otra cosa diferente, mutaciones de la realidad en forma de pelo más lacio o labios cortados...Soy un misterio del universo, soy el misterio más grande de mi universo, soy yo el universo, soy el centro del universo, que es sólo mío, Mi universo...Pero cuando le dije al médico que yo era el centro de todo lo existente y que giraban las galaxias y los tiempos y los mundos alrededor de mí, porque hay varios, miles de mundos...
Cuando le dije que sentí de noche como entraba en la cinta de Moebius y que me deslizaba por ella, comprendiendo lo que era entrar en el infinito...

y en unos pocos minutos, porque no me dejó más, el médico, le expliqué que me sentía feliz sólo con lo que llevaba en la mochila, y que había tirado todo la ropa que tenía y mis pertenencias varias para ser libre de pertenecer a ellas...

me miró, me miraba con sus ojos impasibles y no se maravillava al escuchar mi maravillada excitación de comprender que no existe la muerte y que el TODO nos permite ya seguir existiendo para siempre, EL TIEMPO ES EL TODO, YA SOMOS ETERNOS, NO MORIMOS, ES UNA ILUSIóN...

Me miraba tranquilo y miraba su reloj contabilizando su hora de visita...El tiempo que me quedaba, un TIEMPO DE VISITA que para él estaba lejos de MI TIEMPO INFINITO...En la sala esperaba más gente...

en el psiquiátrico las visitas son cada dos días más o menos...

Mi mochila se la habían quedado los enfermeros de urgencias porque las pertenencias se guardan en unos armarios con llave...

En mi mochila llevaba un librito con pinturas de William BLake, les dije a los enfermeros que me dejarán tenerlo en la habitación porque BLake entendió cosas que ellos no entendían y tenía que dormir yo con el libro debajo de mi almohada para soñar, los dos enfermeros me miraron con cara de no amigos y me dijeron que me durmiera que mañana ya me darían el libro...

yo me puse a llorar, a gritar...

me ataron, me pincharon...

mi libro de BLake estaba lejos...

me dormí por efecto de Haloperidol...

esa noche no soñé.

Mi libro de BlAke no lo recuperé nunca, es curioso como se pierden las cosa en los psiquiátricos,

siempre se pierde algo en un psiquiátrico,siempre perdemos algo allí dentro.

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El infierno de Dante de William Blake

El final y el principio de todos los universos

Me levanto en esta ciudad húmeda de no soñar pero vacía de lluvia,
he recorrido Barcelona 28 años y sólo un día, de muy niña, creí encontrar el sentido de mi vida en el reflejo del cielo en un charco del parque, delante de casa...
Desde entonces busco en los pocos charcos que alguna vez encuentro mi rostro
y no aparece el cielo aquel diluido, ensoñado y eterno que encontré a los ochos años...Entonces con una buscada melancolía remonto las calles de noche por el barrio de Gracia y por unos segundos en el silencio casi absoluto de las 5 de la mañana de un día laborable me recorre un escalofrío que me recuerda que estoy viva...
Y que el cielo vive también en mis propios ojos...Algunas veces entonces soy feliz en el silencio quebrado de la madrugada,
y parece ser cierto que una vez, hace tanto que nadie de nosotros estaba, una Diosa en forma de flor o de silvido, una Diosa llovida creó un universo y sacó los planetas y los soles desde dentro de su boca...
Un escalofrío me recorre la piel blanca llena de pecas y me maravillo de tener todo un mundo extraño y palpable alrededor mío, miro los árboles oscuros y dormidos entre el cemento y les tiro besos desde mis ojos, imagino a toda esta ciudad de rotros dormidos y me traslado al lado de cada cama a susurrar un poema a los que tienen la espalda dolida o les tortura el insomnio cerca del cajón de las pastillas...

Respiro, corro por la madrugada denunciando mi derecho a soñar lo que yo quiera, lo que yo inventé...Corro por la noche de mi ciudad húmeda e incierta, en mis ojos brilla la luz de los que sueñan demasiado...Grito cerca de las ventanas de las casas...
Grito feliz...
¡No veís que estamos vivos, mirad la luz, la sombra, mirad la perfecta existencia del borde de los objetos y de los labios...Apartad los ojos del cemento o la tele...
Mirad como muy cerca de vosotros en un charco o en una pupila tirita el principio y el final de todos los universos...!