...un juego duro como un buco y un bazuco..

te miré a los ojos y no estabas,
preferí volver a la cocina y no decirte nada,
hace bastantes días que no estás aunque te abracé entre mi pecho,
tienes mis mismas pecas, tan chiquitas en la cara,los ojos grandes del papa,
en la noche oigo tu ruido de La Play que atormenta la misma noche,
¿Dónde te perdimos que no se descorrer el camino?
¿Dónde he dejado los días y las manos que no he tenido para agarrarte fuerte
para que no saltes al otro lado,donde no te reconoces?
Esta familia tenemos una indigestión de sueños y vacíos,
genética y estirpe de gitanos enloquecidos,
si me falta seroquel te queda zyprexa,
hoy me olvidé recetas de rivotril,tú tienes en tu cuarto,
ventajas dentro de lo terrible,
no pierdes la sonrisa de niño,siempre amé sonrisas verdaderas,imperfectas,
un día me enseñaste un rap que escribiste,tu letra de no haber acabado la ESO,
era hermosa,tu letra,tu voz rapeando al lado de tu tele,tu Play,
era hermosa la luz que entraba y resplandecía tus 21 años...
Cuando puedo escaqueo tu mp3 para rondar barcelona,
cuando puedo no lloro porque sé que vas a volver de allí de tu mente,
de allí lejos de todos nosotros,
sé que volverás de lo oscuro de tu botella de plástico,tu papel de plata,
de tus raps melancólicos,
sé que volverás,y yo espero al otro lado de la casa,
revuelta entre poemas y amores extraños y sueños extraños,
sé que volverás,
pero no sé cuando,
te espero,
con un rap que guardo,en secreto,sólo para ti.


TRIPLE XXX
...Si me toca otro marrón mas, no se como voy a
reaccionar, rollos chungos y miserias, vivir para
no vivir,no me sirve de nada, quiero escapar,dame
otra oportunidad,dámelo, ya no quiero ser uno mas
necesidad es la que ciega...
entro por mi costado, cambio sol por lluvia,
tranquilidad por furia,expresión de odio, no hay
cura,aunque me suba al podium, ya no se lo que voy
a buscar...

por eso.

deslízate.

-
Que hermosa puede ser una mujer semidestruida,
brilla con la verdad decaída de una ciudad antigua y sucia,
sus ojos son callejones, son territorios donde transitar para reconocerse,
que bellos los pechos caídos e inútiles para dar de mamar a la nada o al cielo
que puede tener texturas parecidas/
que hermosa cuando llora con su lágrima azul e infinita,las ideas raras y esféricas,
el ruido de su dolor atrapado en el vientre inhabitado/
la luz se deforma para darle paso a esa muñeca que se desilhacha y toma forma de hembra en batalla de nadie/
mírale,sus ojos se difuminan para celebrar la lluvia y un desencuentro con ella misma, escribe en la noche y marchita la saliva para segregar mariposas o fines inexpresables/
habítala/cómele su origen y las noches/
sémbrale tu semen y tu tiempo para que divida la vida/desnúdala para comerle la sangre porque no le da miedo la herida en carne viva/
al final de su túnel tu victoria ante el desencanto/
que hermosa su belleza absolutamente imperfecta, sus piernas grandes,su blancura
de mármol,su locura precipitada,su mentira.
/con tus manos la tocas y palpas luego como le sueñan los dientes, los días,la vagina,
como se deshace en el camino hacia tu boca/
que hermosa transitada de miedo,no es bella como un maniquí sonriente,no te dará la razón,acabará de desordenarte/
persíguela para soñarte porque quedan pocos puros territorios verdaderos como ella/
no habita este lado del espejo/tú sabes que te amará siempre hasta la muerte
una mujer desmembrada/ y deslizate silencioso porque percibe y le altera cualquier ruido,
que es de aire, que es de vidrio, que es remota/
cómetela a pedazos para digerir el sentido de algo/
esto es la vida ,esto es la batalla del anochecer,esto es algo realmente grande/
que hermosa es una mujer semidestruida como una iglesia abandonada y hueca/
donde parar a conocer el viento que surge en le precipicio/
derrotada,insomne,perdida/
la quemadura que produce no destruye/no es fuego sino
una luz que te hará conocer lo que no conocieron jamás ni tu cuerpo ni tu memoria.




ilustración de mi niña mercé lopez.
mercelopez.blogspot.com

Las propiedades.

Cuando aprenderemos que la gente no nos pertenece...Es tan obvio,es tan simple,es tan claro,las personas no son propiedades...
Es un principio basico para ser felices...Es supuestamente una verdad altamente lógica...Las personas no son propiedades...No podemos sufrir por alguien con una sensación de que su vida es nuestra cuando no lo es y, ni queremos que lo sea,
ni puede serlo...La gente no nos pertenece...Pero es tan dificil de la posesión y desapegarse del otro...Es tan raro...¿Será el instinto de territorio?
...¿Será la puta envidia humana,será la celosía del niño mimado?
¿Qué será?Porqué no podemos procesar que la gente no nos pertenece,y dejar de sufrir
por hacerlo...¿Somos idiotas?...No sé..Quizás...Pero ese
sufrimiento de alguien que no es nuestro pero lo sentimos nuestro es horrible
y es una putada que proboca insomnio.
(mientras la ciudad celebra el barÇa yo divagando...quizás si estoy un poco para allí/allá)

/una historia/

yo quise subir al cielo para ver
y bajar hasta el infierno para comprender..
Triana

/se besaban como se succiona algo sabiendo que uno va a morir/
yo los vi desde mis ojos/fue así/
/a veces en la noche recuerdo un trozo de sus ojos/
/a veces en la noche recuerdo un amanecer que fue inmóvil para ellos/
/me levanto sudada y en la noche/
/se arrancaron la vida porque estaban condenados a vagar
como alcohólicos y locos poetas suicidas/
/rozaron la verdad algún día de lluvia/
/yo los vi desde mis ojos/os lo cuento/
/fue así/

nesesito un cigarro.

/escucho Extremoduro/vuelo precipitada por dentro de mí/
qué sé de nada.../necesito un cigarro/no puedo más/ dos años sin fumar/pero hoy.../
/comunico extrañeza y desorden/movimentos vitales irrregulares/
/escuchar una canción en la noche,una canción concreta.../
/quizás no sea como los otros/melancolia llamaban a la locura/
/melancolía grave de algo y alguien/demasiadas canciones que dicen cosas/
/demasiadas cosas que suceden que hacen olvidar otras cosas.../
/sólo sé que sé de nada/sólo sé que las ciudades mutan y pasan los años/
/vagando perdidos en un recuerdo que atrapa la manos/no sé.../necesito un cigarro.

.preguntas/

todo es preguntarse/habitar un territorio de incerteza
/todo trazado irregularmente/
ir y venir asustándose o sintiendo placer en extrañeza permanente/
la vida es una irregular respuesta/
no sabemos nunca donde acabaremos esta noche/un mediodía/
no sabemos donde/
/Y/vagar/vagar/
con un mar sucio y hermoso/
/con una lágrima y un cuadro de Degas sacado de las imágenes del Google/
/La vida es vagar/
y preguntarse/eternamente.

Mucho más allá (Alejandra Pizarnik)

Mucho más allá

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Podéis poner ladrillos a las puertas pero...¿ Y a los sueños?

.Recital de poesía en homenaje a La Retaguardia, desalojada.

Cuando.

Cuando aparece el primer golpe
tiene forma de palabra

cuando aparece el golpe trescientos
quizás es un silencio o un golpe de carne
o un sonido de algo rebentándose en el suelo.

No podemos predecir el primer golpe
ni la trayectoria que tomará su forma

pero ya empezo a sangrar la herida,
en el primer golpe,

y nosotros ya empezamos a morir,

en el primer golpe.

Su naturaleza procede de la muerte.

Los oleréis porque su naturaleza procede de la muerte,

hacia ellos se acumulan los gusanos y las heces de esos gusanos.


son paisaje de debastación y perforan pechos de otros con sus dientes aniñados

mutilan sonrisas,

hunden los dedos entre las arterias coronarias y las tiban como un arpa

para tensar el corazón hasta verlo morir.


Alerta,cuidado,

su naturaleza procede de la muerte

reparten dolor y caricia,

dolor agudo

con precisión de pulso de cirujano,


y luego hablarán de flores y risa

el monstruo se vuelve Bambi,

está confuso y tiembla,


le preocupa demasiado lo que piensan de él los otros

así puede ser que hable de paisajes

mientras destroza a pedradas el bosque.


Sólo con atención

los oleréis,

porque su naturaleza procede de la muerte.

.instrucciones por si se da el caso.

Se puede sentir odio,pero el odio ocupa demasiado espacio...viene a ser...como que satura innecesariamente el disco duro.
Se puede sentir tristeza profunda...pero va a ser que hace trabajar demasiado...te lleva a escribir centenares de poemas cuando lo suyo es ir a la playa a coger el morenito ya mismo,
lo mejor es no sentir y a lo sumo sentir asco que dura lo que dura la arcada, es decir unos segundos,
pero concluyo que lo mejor probablemente es sentir risa, que también es breve pero da gusto.
Sí ,definivamente, lo mejor es reirse,en pelotas, ante el hijo de puta.

LLega el Litio.J.a.goytisolo.

LLEGA EL LITIO
de José Agustín Goytisolo.

Mucha tristeza nunca le humilló
pero temía el hondo pozo oscuro
que él envolvió en sus aguas cenagosas.
Mucho haloperidol; pinchazos de antabús
probó electroterapia veinte veces
y salió disparado hacia una vida
que ahora ya no recuerda: quince años
hasta que llegó el litio: quince años
perjudicando a todos los que amaba
pues gastó su dinero y el ajeno
en alcohol en viajes y en delirios.
Pero el litio llegó y está en su sangre
y ahora es su compañero de por vida
hasta la oscuridad o la luz total.

De Las horas quemadas. 1996.

ahora lo sé.

.16 o17 años.
.vagábamos por el instituto. el pelo corto y rojo.
.con elásticos. llenas de pulseras y colgajos ripiosos.fumando en los lavabos .medio niñas, nunca casi-mujeres. porros.campanas al sol del parque de La Sedeta.escribíamos una fanzine de fotocopias con poemas.hablábamos de filosofía.
.llorábamos a escondidas un amor único e imposible. el mismo para todas.
.llevaba gafas y nos miraba con cara de hombre perdido…¿¡Cómo no recuerdo su nombre!?.sí el temblor de cruzármelo en los pasillos.igual que vosotras.
.vagábamos por los bares de Gracia, partiendo una birra entre dos, o un café.
.definíamos El Universo, El Mundo, en una bar pequeño, de noche, entre el humo de un bareto punky, El Viacrucis, sonreíamos borrachas hablando de cosas, cosas, cosas…
.era una Barcelona húmeda de hace 13 años.era más lluviosa hace años esta ciudad mutante.
.huimos a Italia, a Portugal, a Granada, a Asturias .con cuatro duros.nos partíamos la caja de todo y entre dos un cortado.eso tampoco ha cambiado tanto.
.en esa época muríó Kurt cobain.y una de la clase hizo luto y lloraba…era para flipar.pobrecita.

.habíamos escuchado Nirvana todos esos años…y se nos incrustó para siempre el sabor melancólico trágico y dulce del grunge.
.éramos tan hermosas como la flor azul que tengo arriba en la pantalla.
.una rabia se mezclaba con la inocencia en los ojos.
.éramos tan hermosas porque éramos niñas. ahora lo sé.
.han pasado años.y de noche. cuando alguna vez la ciudad retrocede en el pecho. como hoy.y llueve.
.vuelvo a poner Nirvana en esa noche. y sé que todo eso me acompañará para volver a creer en la vida. en la luz.en los trenes que huyen. en el temblor y la pureza de un amor adolescente.
Creer que aquella niña que lloraba a kurt cobain era tan hermosa también como la flor azul que no existe.
.agarrarse al recuerdo y volver a soñar.
.volver a querer describir el universo y la vida. dudar.
.recuperar la inocencia intacta de creer en La Vida.
. de noche. como hoy. y lloviendo.
.nirvana suena para dormirme de la realidad.
.y recuperarme de la estupidez adulta.que ya no quiere dudar de nada.
.ni se para a definir el universo en mitad de un barril de calimocho.
.que no se parte cortados entre dos aunque no le llegue el dinero.
.que cree que no son mejores los amores imposibles.
.que no llora y viste de luto por Kurt Cobain.

Resplandeciente.

.desangrarse.
.resplandeciente la herida.
.un mar de flores amarillas escapan de mi boca.
.era primavera y lloraba.
.una y otra vez la ruta del próximo día en desorden.
.leí poemas que no debía…lo sé.
.abrí puertas que no debía…lo sé.
.desangrarse.
.recordé, pensé…lo que no debía.
.escuché 20 veces la canción que no debía.
.lo sé. lo sé. lo sé.
.se que se paga caro abrir heridas.
.lo sé.
.pero es resplandeciente la herida.
.desangrándome , dejo caer este poema.
.escuchando de fondo Yellow.
.todo el día lloviendo…lo sé..la lluvia.el dolor.la canción.etc
.dicen …lo sé.
.que deje de escuchar Yellow.
.que no me pase las tardes en la cama.
.que salga de mi habitación.
.que no tenga tanto miedo.
.que no sea triste.
.que deje de llorar.
.y haré todo eso.
.si puedo.
.y si me da la gana.

El muro (A Sid Barrett)

¿Cómo derribarlo?
.tus ojos idos.
.decían de ti.
.mis ojos idos.
.decían de nosotros.
.nos arrastraron entre cuatro...Como un saco...Nos arrastraron...
.pero tu estabas lejos de todos ellos...lejos.
¿Quíèn participó en la muerte de nuestras estrellas?
Nos ataron a las camas...Contención mecánica se llama...
.El muro...
.El muro.
.Golpeando el muro.
¿Cómo derribarlo?

yo

yo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.
arriba.abajo.
arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
.abajo.arriba.abajo.
arriba.abajo.arriba.
arriba.abajo.
yo.

Princesa.J.Sabina

cuadro de la gran Tamara de Lempicka

Grande; J.A.Goytisolo.

ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES (José .A.Goytisolo)

Llegan apresurados y nunca dicen para qué
ni de dónde proceden
y enseguida te piden dos mil francos
que casi siempre te han de devolver
o te quitan la toalla sin respeto
cuando te estás duchando
se ponen la colonia los polvos el masaje
la loción de tu novio o de tu hija
te arrastran a lugares espantosos o bellos
y ni siquiera piden tu opinión
y beben prodigiosamente se ponen a cantar
en cualquier parte
o arman la del gran dios en un bar miserable
y por motivos nimios
siempre siempre avasallan te compran un sombrero
o unas flores
y un día salen al galope quizá hacia los infiernos
qué desastre.

Señora caballero muchachita asustada
militante de un partido ecologista:
si se tropieza usted con uno de esos
locos furiosos increíbles
no le deje escapar llévelo a casa
son tiernos como niños
a veces tienen frío quién sabe si es porque
les han pegado duro
duermen poco se lavan todo el rato y son muy
besucones y mirones
pero cuidan los libros sacan todas las noches
el cubo de basura a la escalera
y están sólo pendientes de tener siempre
un cenicero al lado.

Tienen por fin el gran inconveniente:
se van mas vuelven pronto
duran toda la vida.

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...

El amanecer aparece inmóvil.
Sus ojos refejan perplejidades.
Comunmente hay momentos para morir o sauces para no hacerlo.
Si se desnuda aparece una luz.
Si se vuelve a desnudar se deshace el dolor de su memoria...
Recubierta de aire o de nada,yo, la proliferación exahusta de las flores.
.
.
.
cuadro de Frederick Mulhaupt(1871-1938)

crujido.

extremos.
bramidos.
desnuda.
silencio.
la nada.
vagabundo.
esquizo.
cubrir.
sucio.
sin orillas de su vientre...dentellada tenaz que siento en lo más hondo.
vertiginoso abismo el que me recoge.
locura de lúcida muerte.
mutilada y dormida.
se oye un crujido.aquí cerca...un crujido, y otro, y otro...
es la vida.
un crujido de.
es la vida, crujido de algo, de algo a lo que no se debe poner nombre...
¿quién dijo que me hice un tatuaje en el pecho?
yo misma, sí...una rosa azul que llora en el pecho...azul como el cielo
que no existe en el insomnio
para mirarla en mi cama cuando tenga que llorar y los somníferos no sirvan.
vida;dentellada.
(De dentellar.) f. Acción de mover la quijada con fuerza, sin mascar cosa alguna. II Herida que dejan los dientes en la parte donde han sido clavados. II Bocado, mordedura. II A dentelladas. m. adv. Con los dientes. Ú. con los verbos morder, herir, romper, etc.
¿vida?
extremos.
bramidos.
escribir siempre sin mayúsculas porque duelen de grandes que son siendo yo tan chica.
ese crujido,
ese crujido,
que oigo,sin duda,
es la vida.

Mantiene el reino.

princesa del pintor-genio Mucha.-
-
-
Herida.
Se agarra las manos a las mismas manos hasta hacerse sangre.
¿Pensáis que es fácil hundir a las hijas de sí mismas?
Son hijas de sí mismas y nos la va a derrotar el escupe dolor para ellas.
Vencidas son hermosas y breves, pero levantarse ha de ser su fin último.
Herida, mujer y pájaro,Reina;
mírale a los ojos y escúpele; no merece
ni el más breve de los cantos.
Herida,se hace grande y bebe la sangre de los muchos que la hicieron pequeña.
La Reina ya no es de nadie.
Ahora manifiesta El Reino hermoso de sí misma.

la palabra.

video de Lhasa de Sela.con toda palabra.-
se acerca ella en la oscuridad.
se acerca derrotada de volver,convertida en oscuridad.
mantiene una embaucada mirada de niña medicada,ojos miopes y doloridos.
derrotada le pone la palabra en la mano; sólo tiene palabra para apaciguar
ojos que lloran o se cierran a punto de morir.
se acerca derrotada y con un cerebro de desorden para decirle
que no murió anoche,que no saltó la ventana
porque le quedaba por escribir un poema.

Dime...

Grandes;Lole y Manuel.Dime.
-
-
-
Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...
-

Mis mariposas.

Desde el cuerpo hasta la boca yo sueño mis mariposas,
duermen conmigo, silenciosas hijas mías.
No las obligo a nada más que a llorar si llora su madre...
Yo,giganta blanca de agua,víspera del desorden,yo,La Muda,modificación permanente de lo que existe.
Yo, grandísima mariposa extraña.

Estirpe de gitanas.

El gran cantaor Vicente Soto "Sordera".Bulería por soleá.
-
Una voz oscura. La soleá va mordiendo la punta de los dedos, las manos desaparecen para no existir el tacto. Grita tu oscuridad...!Grítala!...Te lo pido...Yo aguardo como niña drogada,mis venas decidieron erizarse,mi boca llena de clavos, mastica su silencio. Tu grito me hace decidir seguir aquí, en la vida, un rato más, un día más. Tu grito sale de mi también...Mi barriga, mi rostro desangra tu aire herido...
Mírame;no ves que llevo los ojos lejos donde nadie mira...Mírame y grita...Nací en la misma cueva que tú; el mundo. Nací en la misma noche que tú. Lloré los mismos absurdos ríos que tú.
Soy la misma piedra inútil que tú. Soy la misma verdad oculta que tú. Desnuda, me queda parecida piel a la tuya. La soleá agarra mi cama en la sombra y un halo de muerte viste las paredes,el luto gitano,este es el luto gitano. Una voz oscura que dice que hubo querido sin darse cuenta.
Gitanas lloran en la Cuesta Alhacaba, y lloran, y estiran sus pelos negros en honor al que huyó lejos en la oscuridad latiente.
Son gitanas regias que dejaran de llorar para mirar luego el horizonte, con orgullo, llenas de rabia,la boca bien cerrada, las manos agarrotadas apretando su propia sangre...
Recuerda tu estirpe de gitanas, princesa,recuerda tu estirpe antigua de mujeres de ojos oscuros y de llantos oscuros,tu estirpe de mujeres que se levantaro cien veces de debajo de la patada apisonadora,
de las botas que pisaron los cabellos largos hasta romperlos.
Mama Carmen,La Tita, La Sole,en Granada,en el Albaicyn,en la plaza San Agustín...al lado del Sacromonte... Gitanas centenarias que se levantaron de los pozos negros del desengaño, del abandono o de las muertes...Mujeres nobles que rescataron su vida de lo oscuro...
Estirpe de gitanas de ojos verdes, blancas algunas como la nieve...
Una voz grita..Bulería por soleá...Esa voz la noto tan mía como el latir de mi corazón.
Es mía.Mía.Gitana blanca.

De no tener nombre.

el pelo corto.
ojos proclives al susto.desenrredo mi pelo que ya no existe.
es aire lo que veo,sueño alucinaciones lejos de la cama.
quisiera conocer dos caminos,sólo dos.
tan hermosa en un espejo,
en otro espejo viene el monstruo de mí.
mis pupilas ven océanos de gente,modificaciones del dolor en piel ajena.
mis ojos se comen la perspectiva y la periferia.
soy de brillos inacabados,piedra negra,tos y fiebre.
soy.
no-lo-sé.
¿soy?

De luz.

-
De luz.
De materia que no sé nombrar.
Altamente lejana de lo que se toca o mantiene una forma concreta.
Ahogada.
Denunciada por el viento
por no dejarse perseguir y mantenerse en permanente huída.
Manual de silencio,plástico desechable.
¿Quién soy?
Entraña que se debora sí misma.
De luz.
No existente al tacto.
¿Quién soy?
De luz.

Héctor Lavoe y Camarón de la isla.Leyendas.

Vivieron cerca del precipicio,tímidos, altamentes vulnerables, la fama y su frivolidad les llevó a un sitio donde no se sentían a gusto, las drogas arrasaron con su físico, su alma y su vida.
Vivieron cerca del precipicio, y finalmente cayeron en él.
Los dos;Héctor lavoe; Sonero Mayor y Camarón,El Dios del Flamenco, reflejaron en sus voces ese patrimonio exclusivo de los que realmente desgarran por que ellos mismo están desgarrados por dentro.Venerados hasta la saciedad,hasta un el punto del fanatismo, les rodea a los dos un halo de Leyenda ,y miles de personas peregrinan a sus tumbas.
Una bulería en Camarón, símbolo de la fiesta gitana, se hace un grito desmenbrado que te araña por dentro. La música salsa, bailable, fiestera, se hace melancolía y dolor en la voz de Héctor Lavoe. Sus letras, aparentemente simples y tontas para algunos partidarios radicales sólo del pop o el rock que ven estas músicas como músicas menores, en realidad manifiestan una profundidad tremendamente universal. El flamenco y la salsa, creo ,están bien cerca de nuestro origen sureño, del que desgraciadamente a veces renegamos en favor de lo yanki o exótico.
-



Camaron por bulerías.Málaga 1990.
-


-
Héctor Lavoe.

.la misma consideración que a la paloma, gris, sucia,de la ciudad que habito. la muela extraída.el corazón arrancado de su cuajo.escupir es el deporte de esta anarquista...Pero no puede...Se ahoga.tragar la saliva inminentemente para no caer en el agujero de lo inexistente.
.domino dos pasadizos, una puerta trasera y un museo de estátuas de cera.
.domino una escalera que se vuelca al precipicio y una voz rota que ya no fuma,una soledad cruda, y una blanquísima y vacía nevera.
.así puedes ver mis extensos dominios y mi fuerza. mi piel es de mujer, mis alas no existen, mojo la palabra en un hueco negro para luego comérmela...Y vomito...
Recuerdo el final derrotado del cantante o del poeta...Del ordinario carnicero y de su amante sucia y embustera...Y no sé si agotar todas las piezas de mi cerebro...Que diríamos fue puesto sobre la tierra, para entretenerse conociendo los cimientos de lo que más duele, de lo que se pone a carcomer la piel y la letra.
.aviso que no tengo besitos para darte ,ni cruces, ni barcos, ni azoteas, mi poesía coje cada vez más el color del cemento, ya dije sin alas...Obserbo que la vida tiene más suciedad que otra cosa...Y las páginas en blanco no son de verdad jamás en blanco...Esta vida se me vuelve oscura y densa...Los poemas toman un color de cemento mojado inundando mi libreta.

¿Qué estáis haciendo...Adultos?

La que voló sobre el Nido.

.conserme la perfección poniendo los dientes en el hilo del infinito.las calles acontecen extrañas, lluviosas ,nocturnas y perfectas mientras las atravieso con ansiedad en la boca.

la bocanada más perfecta sigue siendo el silencio y el golpe más fuerte no puede derrotar la carne de esta Visitadora.

alguien voló sobre un nido y otro y otro.amaneceres inmóviles. tormento de visiones imposibles.huesos diarios para muertes cada dos minutos. suciedad en lengua.

pintalabios rojo exsahusto de aprisionarse en los dedos.

un pabellón de muñecos rigen mi corte.mis diminutas manos saben tocar, coger,romper.

mi esqueleto ya parece haberlo comprendido todo.

hoy llegaron a mí puertas cerradas y sótanos de sangre.me deslizo a gatas por edredones descosidos.
mutación para verme otra vez. el cable desemboca en una luz inmensa que voy a conocer. acabaré sostenida en una luz-sinforma.

.seré la Ensuciada y moveré envidia y vergüenza...Que débiles somos ante placeres también inmóviles...Ante dolores antiguos..Ante recuerdos que carcomen la plácida tarde.

desorden.visita.

manitarme a la luz hasta rebentar...mi destino...mi lugar.
telarañas de tiempo juegan en mi ojo miope e izquierdo.

soy La Niña.nadie entra en este juego.sólo lluvia y un boli para rebentar libretas.acumulo poemas cerca de mis pechos.blanca, niña y desordenada.

yo.la Que Voló sobre el nido.acumulo trozos de bombillas en las manos.no es necesario un lenguaje compartido.el mundo donde habito no reconoce las palabras...

-

Ilustración de NIccolletta Ceccolli

Hermosas locas

Cada vez salgo de este metro donde he nacido con los ojos de no-volver ,laberinto, flores, dientes, vacío cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe,seres con ojos oscuros no comprenden ,vendedores en las tiendas no comprenden ,mujeres altas y de zapatos grises no comprenden ,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir ,
me gusta recordar la locura y como he paseado sin comer durante días,recordar los parques de noche donde se me comía el universo ,y el infinito en las venas, y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
sólo algunos lo comprenden...
que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo y exquisito de los cuentos, ni la pintura sin este horror y este diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existiry tanto dar a la manos de los que beben algo más que lo que cualquiera sabe.
Hermosa loca desnuda o sucia hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos..
y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también caberan en mis brazos...pero quedan muy lejos del cielo infinito de los locos allí donde habita lo indecible, el murmullo de lo que no se dice por innombrado, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce.Y si algunos no entienden este idioma de muerte, saber que las flores crecen igual de rojas cerca de las tumbas.

La que mordía(II)

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

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ilustración de la maravilllosa Nicolletta Ceccollii

Nosotras,Las del Mundo Raro.

Chavela duérmete aquí a mi lado,déjame que te acune...
Déjame que te diga al oído lo que tú dices...
que Vinimos nosotras, tantas, de un mundo raro…
Chavela…Y es preciso decir tantas mentiras…
Y si quieren saber de nuestro pasado es preciso decir otra mentira…
Diremos riendo que venimos de allí,
las dos, de un mundo raro…
Que no sabemos de amor,
Chavela…no conocimos dolor,
y que nunca, nunca, nunca,
hemos llorado.

Las manos de Momo están frías.

Recorro la ciudad donde habito, habito pero no vivo, vivo en un lugar que no tiene suelo y las vistas se alzan más allá de los cielos de vidrio, busco incesante desde hace años el anfiteatro y la niña de abrigo largo, falda de cuadros raída, rizos como líos ,pies descalzoz o con zapatos enormes...
Ayer, antes de ayer, estuve sentada durante horas en El parque de la Ciudadela, el cielo cogió una luz hermosa después de la lluvia...Entonces me pareció verla detrás de un matorral de adelfas grises con la sonrisa mellada de una niña de 8 o 11 años...Me miró rápido y volvió a desaparecer en los arbustos...Me sobresaltó tanto su presencia que me abalancé como un animal hacia los arbustos haber si conseguía por fin tenerla cerca...Y fue mi sorpresa encontrármela allí justo en el tronco del arbusto, tirada en el suelo, enroscada en su gran abrigo junto a su tortuga...
Un escalofrío de la niñez me tocó lejos, hondo, lejos, dentro de mí, muy lejos de mí...
Sólo pude estirarme un rato con ella y notar que sus manos eran de hielo, no hablaba...Yo en cambio le hable de dolor y de vida...Me escucho como sólo escucha Momo...Luego de desahogarme de mis penas me levanté rápido porque ya hacía tarde a mis citas...
No tenía tiempo que perder...Trabajo, Universidad, preparar las vacaciones, los regalos de navidad,ir al fnac y al centro comercial, recogí el maletín gris con el portátil que apoyé junto al matorral, me abroché el chaquetón gris del Zara, hacia frío...Guantes grises, bufanda gris, carpeta gris...Huí del parque para entrar en el metro gris...Tantas cosas que hacer y poco espacio en mi agenda gris...

Bajando las escaleras de Urquinaona ya había olvidado las manos frías de la niña...
Quizás Momo ya hubiera marchado de ese parque o quizás hubiera muerto de frío… Eso ya no me importaba porque ya había sacado lo que queríamos todos de ella...Su escucha.

Mi reloj brilla perfecto en mi muñeca...El tiempo rige mi cerebro y mi alma...
Hace ya mucho tiempo que recibí la visita de uno de ellos ...Un poco después de la adolescencia...La visita de uno de aquellos hombres grises...Y ya estoy inscrita en su banco del tiempo...
pero eso qué importa...Ellos también suministran el olvido... Me inyectaron la prisa, el consumo, el egoísmo…
Pero eso que importa...Yo ya dejé a momo allí muerta de frío...Y no tengo tiempo para pensar más...Cada uno tiene lo que consigue a base de esfuerzo , el éxito es lo más importante…perdonad dejaré ya de escribir…llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde.

[...]

Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.
Esta noche hemos hecho el amor,
he estado pensando otra manera menos usada de decirlo,
pero la verdad; esta noche,hemos hecho el amor.
Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.

Yo sólo quise coserme los ojos

La noche puso la promesa de silencio y quizás
si hubiera madrugadas en las que coserse los ojos al cielo con hilo negro
y aguja fina y silbido o cualquier cosa,
coserse los ojos rebuelta y en oscuridad bajo las sábanas.
¿Pero si no soy nada?
¿Pero si ayer caminé por la Gran vía llorando y nadie paró a decirme si quería un poquito de agua , o de abrazo, o de cielo,si quería un sofá granate y pequeño donde poder apoyar la cabeza y obserbar el mar, el mar o la calma, o la muerte o la principal estrella de los unicornios.
¿Y qúe es? No lo sé.
¿Y dónde está? No lo sé.
Yo sólo quise coserme los ojos y lloré Gran vías arriba, Gran vías abajo,y lloraba y ni pararse y ni dejar de vivir por mi, no paraba nadie para decirme...vete por ahí que llegas al mundo, y por allí a lo lejos estar viva y un trozo de suelo donde apoyarse y estarse durmiendo un rato, ni nadie ni otros paraban a cogerme de los hombros para sacudirlos con violencia y hacerme volver a la vida...
¡Despierta Princesa, muñeca, caricatura, flor, puta, vacía, gitana,rota entraña!
!Despierta y dejar de llorar que te harás más vieja y más pronto y en las arrugas se colgaran las arañas como hijitos sucios que no tuviste, ¡despierta máscara inútil!, no llores que destiñes tus zapatos rojos, y tu vestidos de hilo, y te quedarás descalza y entonces, ay, ya verás , qué frío, y que muerte y que nada más y nada más ,nada más, puta princesa, loca, ya verás ,llorona, descalza y muerta, deja de llorar o ya verás.
Nadie paró en la Gran vía...yo sólo quería coserme los ojos...


La ilustración tan hermosa de mi niña-amiga-flor Mercé López

MIrando a lo lejos, yo, otra vez, quizás.

"Panteisme" de Alexandre de Riquer

Estirada allí en el bosque fuí el infinito,
y mirando otra vez a lo lejos quizás,
yo,
otra vez,
quizás.

Las princesa suicidas

Noche.
Devuélveme las hijas que no he tenido ....Vagan por el cielo subidas y desnudas en caballos o en silencios...Y me parece reconocerlas en los rostros de mujeres que pasan por La Diagonal, bajo la lluvia se desahacen en mis ojos y creo reconocerlas a todas ellas...La mayor , la más chica y las cinco o seis que están en el medio...
Devuélveme locura mía las hijas que no he tenido,
hermosas de piel blanquísima y pelo anaranjado...¡No ves que son flores mías!¡No ves que las llevo engendrando desde antes de nacer!¡No ves que lloran de estar solas y tienen frío!...Pequeñas niñas de nieve...¡No ves que vagaran por el mundo dejando ojos fijos en poemas y abrazaran cuerpos desnudos!
Devuélvelas a mi luna, a mi pecho de herida...
Mi estirpe de princesas ...Mis hijas suicidas..Déjame acariciarles el pelo...
!No¡¡No quiero todavía verlas morir!


Título del cuadro; "Lady Godiva" de Jonh Collier

La rage.La rage. La rage.

Siempre debemos guardar saliva para los hijosdeputa que seguro se cruzarán en nuestro camino...
siempre debemos guardar un bolsillo inmenso repleto de rabia
y con ella escalar en el momento más oscuro...
La rabia hace subir la sangre hasta lo más concreto del cerebro,
desde donde encontrar la fuerza concreta para salir del suelo...
La rabia es un arma para escupir en la cara del que buscó,
tu corazón,pequeño y rojo, para convertirlo en un nudo de hierros
negros donde posar su risa cínica.
La rabia.

-
La Gran KENY ARCANA

[...]

-



A todos ellos

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,
y lloran por cualquier cosa
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos,
a los solos, a los raros,
a los que dudan y dudan
y les llaman inmaduros, débiles,
A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico,
a las madres que cogen la mano de su hijo ingresado,
os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe,
la verdad y la razón son creaciones del hombre
para doler, para medir,
Hay que luchar contra el silencio,
y la ignorancia,
no somos enfermos.
Quién tiene la verdad absoluta, la realidad absoluta,
que la muestre, que la enseñe si puede,
es mentira, mentira, no existe.
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas,
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que les paraliza la angustia,
les paraliza para ser, amar , soñar,
a los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven solo para tener
A los que, la ansiedad, les hace fumar dos paquetes diarios,
a los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos,
ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales,
a los que nunca superaran un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío,
a los que ahora están atados a una cama y no nos oyen,
a los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo a un esquizofrénico,
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietszche y lo que haga falta,
a los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel
agarrados aunque sea a las paredes negras,
a todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis,
estudios y estadísticas,
a los psicólogos que dan besos,
A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo
y no queremos volver nunca más allí.
A los que roban dolor y devuelven sonrisas, dice Sabina.
Y sobretodo
a todas esas pupilas dilatadas de tanta química
que miran aturdidas y absortas
pero tienen la luz más hermosa

"Que no existe la locura sino gente que sueña despierta"
Princesa Inca

León Felipe; Pero ya no hay locos

PERO YA NO HAY LOCOS
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote
y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!

LEON FELIPE ("El payaso de las bofetadas ...")

De la Universidad y las lechugas.

Barcelona parece callada, a lo lejos, desde mi ventana miro la noche,
tú duermes, los perros aúllan cerca en la perrera antigua,
octubre sin rabia y mojado se ha quedado abierto en mi mano,
Que duermes, que tengo 29 años según el dni,
que llevo a Camarón tatuado al estilo talegero, que lloro y río mucho,
que soy de vidrio y que no acabo de entender la Vida.
¿Ya está?
¿Ya está Cris?
Sí, está. Punto y final.
En la vida mejor saber y hacer pocas cosas para no acabar en el psiquiátrico o en la cárcel, o excluido por no salir normal en el test. Así que inspirada por los excelentísimos profesores universitarios que me dan clase en La UB de Psicología y especialmente uno de ellos, apodado por mí El Poli; vayamos al reduccionismo con gran alegría ,que contra más tontos más felices, cómo bien nos indica la sabiduría popular;
Y aquí los ansiosos, aquí los extrovertidos y aquí los introvertidos, todo bien puesto como en las estanterías del Mercadona, pués pal caso… Que más da un paciente que una lechuga…Y inspirada en sus clases de suma delicadeza humana en la que a las personas las llama sujetos, a los que no están en la media del test aplicado desviados, inadaptados, problemáticos, y en la que hoy llegado a decir que los que se adaptan, darwinisímamente ,son los mas inteligente, y justo decirlo he recordado que el programa más visto( más adaptado)es el Gran hermano, y algún otro de no sé que de las tetas…sin las tetas, no sé, algo…!Vete tú saber qué! ¡Si lo que llama la atención es que sale tetas en el título…lo otro que coño importa…!
Bueno pa no enrollarme, después de todo esto y, de darme cuenta que los psicólogos que se supone que nos enseñan a tratar a los que se ponen mal en esta sociedad, son más insensibles que las patatas…pobrecitas…
Y los sacaría yo de la cátedra y del despacho, especialmente al Poli, (otro día explicare su sobrenombre) y los pondría a repartir un tiempo extintores cómo mi padre a las 5 la mañana, o a darse una vuelta por un polígono o barriada chunga, a darse un paseíto por los burdeles,o en la cola del banco de alimentos...Pués viendo y sintiendo todo esto…Concluyo que me voy a la cama, que seguiré yendo a la uni porque pagué la matricula y para ESPIARLOS , que la Psicología está mu mal… Y sobretodo …
A pensar poquito, que más vale tonto en mano que listo en el manicomio o excluido por nos superar el psicotécnico.A Leer poco, y,SOBRETODO, si se hace, que sea un betseller de esos bien gordos que parecen las Santas escrituras ¡coño! Supongo que para dar el aire de cultos en le metro…Bueno me voy a dormir…
que se me va ya la pinza...Bona Nit.

Soy tu princesa

David Campos:
[Después de largo y tendido]

Después de largo y tendido, de largo,
he vislumbrado..., inteligente,
que hablas y te escucho.

Hablas resueltemente de lo preciso,
o de lo más subjetivo,
y te brillan los ojos, se humedecen tus labios,
y yo pienso en movimiento circular relajado.

Parezco ausente, perdido,
y cuando respondo es demasiado tarde,
demasiado,
pero siempre te estoy escuchando de alguna manera.

Hablas con esa voz surgida de un tropel de manzanas verdes
digeridas en el metro de lo aparentemente irreal y confuso,
y yo lamento agua,
y yo pienso abismo,
y yo salto pozo profundo.

A veces suspiras
y parece que el día acontezca extraño y misterioso
estirando su nostalgia de calma generosamente hacia cualquiera,
y miras con ojos de niña solitaria
perdida en el laberinto de lo trivialmente mundano
o gritas con la mirada al destino más incierto.

Hablas de piedras, de música,
hablas de ir eternamente pero nunca llegar
o hablas deprisa de todo lo relativo.

Un gesto tuyo es suficiente para desconcertarme
y hacerme temblar
pero yo pregunto, memorizo.

No quiero llegar, no quiero asustarte,
solo miro, solo escucho,
solo nada...

Y sonríes, sí, sonríes,
y el mundo se me aparece estático,
absurdo e inconsistente,
ajeno a nuestra efímera felicidad,
y me deleito indefinidamente,
y no sufro, sonrío también.

Hablas de baile azul, de fiesta roja,
de gente que juega a la orilla de un río virgen,
y no recuerdo el libro que tengo en la cabecera de la cama
de aquel autor que se suicidó, no recuerdo.

Aunque a veces también hablas de dolor, de cárceles oscuras, de psquiátricos,
yo me pregunto si el dolor es acumulable o eliminatorio
y pienso,
y frío,
y la más de las terribles dudas me aslta
y me hace sentir inseguro después de volver a mí mismo.

Dices que parezco triste
o que tengo la voz ronca.

Otras veces lo peor, lo peor de todo,
te despides cordialmente y nunca sé cuando te volveré a ver.
Pero me parece bien, me parece suficiente,
justo, apropiado.
Quedo en vilo pensativo
sin exigir nada a sabiendas de mi usual inutilidad.
En pañales.

Después de largo y tendido.

La Mariposa.

Me poso en la luz y aún así sigo irreconocible,parpadea la vida ante mis ojos...

Y resulta quizás que ni soy niña, ni mujer, pero sí soy Aquella, La Que Vuela...

La mariposa que llevo tatuada la hice parar en su vuelo en mi muñeca, para verla volar eternamente toda mi vida...

El cielo no es suficiente para algunos, nos salimos de él hasta rozar allí donde no existe ya el oxígeno y la gravedad ya no te sujeta con lo pies en el suelo...Y es eso volar, salir de la tierra firme, de la verdad firme, de la realidad firme, y olvidar que estamos sujetados con cadenas aunque nos sintamos libres...

Me poso en la luz y puedo llorar de amor o de cólera,

y mi mariposa me ha de recordar que la libertad consiste en no atarse al dogma, en no acatar siempre orden... Podemos ser presos de lo material o presos de la normalidad,

también se puede tener un corazón libre detrás las rejas de una cárcel.

¿Quiénes son los libres me pregunto?

Y no lo sé....

Sólo veo mi mariposa, e intuyo que la libertad no nos la da lo que está fuera ,sino lo que está muy pero muy adentro de nosotros.

-

Esta foto me la hizo la maravillosa fotógrafa Consuelo Bautista.

El verso rebota en el cemento de la banlieue.

Veo trozos de versos en las aceras,veo montones de lágrimas que forman a la vez esas aceras,
sangre crispada en los ojos,vidrios y navajas arrancan la piel de las manos,una mujer vomita ,
farolas rotas recuerdan que esto no es el paraíso.

...

Si salió de una línea diminuta que bordea lo real y lo real...¿Por qué tenía que ser reconocida?

De hecho no la reconocí.

Estaba en El Otro Lado...¿Os pensaís que es tan fácil establecer los límites entre los dos mundos?

Es y fue imposible acertar con la frontera...

La miré y resolví,para no enloquecer, que fue sólo un sueño...

La que dormía o visitaba otros lugares.

pintura de Henry Fuseli 1721-1825 pesadilla gótica.

En la noche se oscurecía su piel hasta algún límite que yo no sé nombrar,era por eso que no aconsejaban visitarla en su habitación, porque podías quedar poseído de algo irreconocible, había pesadillas que conseguían retorcerla de placer pués su carácter simpre lindó con la atraccción hacia lo repulso o descabellado...Decían que si blanca, que si frágil, que si musa...Nada de eso, era una aproximación a lo peligroso,un sangriento demonio que conjuraba para perpretar dolor...Pero que hermosa y que imposibilidad el no amarla hasta perecer... Hasta morir...Hasta ser otra loca como ella.

Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida,yo la miraba dormir y hubiera jurado firmente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir cercana a lo que desaparecerá.Esa tendencia suya a resistirse a que la sujeten le costó más de una marca en las muñecas de haber sido encadenada en una cama,la miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era tan parecida a mí, la miré justo en el centro de su movimiento,apenas disimulaba que la ropa le iba grande y la vida a veces también la sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección,le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, darle cuentos al oído,que hablaría al oído sobretodo en su insomnio,y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mí que casi creo que era yo misma, y besé el espejo.

Las vulpes.

¿Dónde están ahora las niñas punkys?

Para ti.

Pensando en ti.Para ti.

La cámara digital.

Saliva.Tu sexo moreno.Desenrredo tu pelo lacio y negro.
Saliva.
Dices que soy blanquita.Me follas.Silencio.Saliva.
Busco en el google fotos de mafiosos que se parezcan a ti.
Busco en el google fotos de gitanos que se parezcan a ti.
Saliva.Me como todo lo tuyo.Te deseo la boca y el escroto.
No sé descargar las fotos de nuestra cámara digital.
Silencio.Saliva.Lo de la cámara es patético,¿300 fotos?...
Te follo.Saliva.Busco fotos de una cara parecida a la tuya...
Debo ser gilipollas;no sé descargar la cámara.
Te amo como calle conocida, como lluvia que vuelve hasta hacer vencer.
Me chupas.Me tiras.Me follas.Te amo.Busco en el google fotos de alguien que se parezca a ti...No sé descargar las fotos de nuestra cámara...Soy de otra época...jajaja.

La dulce Violeta.

Dibujo de Yune para la Princesa.

Gracias Yune por este regalo de cumpleaños tan bonito.

Ella responde por ti.

Esta noche en la Ciudad-vómito se desangra el corazón y duele la carne porque no toca,
y otro laberinto, también, ahora, el de mi misma,se mira en el espejo del lavabo,
blanca la mano y la página que no conoces, ojeras de haber soñado errores y palomas
multiplicándose sólo para ti, la princesa, la reina, todo en minúsculas, todo en pequeñito como tú,
forastera de tu habitación y tu mañana,cojes el libro de Alejandra y como siempre,desde hace días ella responde por tu silencio;


L'OBSCURITÉ DES EAUX
Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujoen mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme. Ypienso en el viento que viene a mí, permaneceen mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro en el viento.

Alejandra Pizarnik

-

-Cuadro ; Mujer sentada. Egon Schile.

La Diada.

He bajado todo Enrique Granados con los ojos rojos,se supone que hoy es un día de fiesta en Barcelona,se supone.Volví por la tarde del centro y revisé libretas,montones de libretas amontonadas en cajas, hay tantos poemas por todos los sitios que veo imposible pasarlos todos un día al ordenador,revisé libretas y en el suelo calló una foto y otra foto y otra, y fue un escalofrío que me recorrió todo al vernos estáticos sonriendo hace, ya,años...Vagué por la casa semimdesnuda de calor con la música a toda óstia en el patio de vecinos al más estilo killaca adolescente,molestando a los vecinos,como Dios manda con Junco,Los Suaves, y Camarón,todo en cassettes, no me va el cd... Vagué aturdida con ganas de caerme al suelo y no levantarme en días, semanas,allí dormida,como un feto, hasta que me pase esta sensación de no ser,de noche en el día, de risa falsa,de esta felicidad mía que no es cierta cuando cierro las puertas del cuarto y salen fotos y poemas,y calles que recuerdo, y bares,y voces,y lugares...Toda esta Barcelona es una nave de locos a la deriva, y, dónde ir si todo tiene un olor a lago que amaste y ya no puedes amar,ni oler,ni tener,ni querer,y dónde ir más que a mi pequeño silencio de niña con pecas,de niña con pies pequeños,de niña con ojos grandes y miopes,de niña derrotada por lo que no desea recordar...Dónde ir más que a una plaza equíboca donde mirar los árboles, los enfermos árboles de Barcelona,y pensar que desde otra plaza,otro silencio para curar al otro, en su agujero, en su soledad, de esta ciudad de suicidas.

Cuadro de René Magritte

Cocaína.

El insomnio es blanco como la coca.
Desde sus ojos rojos veo un dolor visitado.
Habla su pupila de eso, de dolores visitados,del límite entre lo que es y lo que no se sabe,alguna muerte,parques vacíos de noche,una palabra suya no dice nunca exactamente lo que es,rodea,se desvía de la certeza,su idioma, para mi, incomprensible.Nada.Monstruos que visitan galerías y destruyen los murales de las casa,y un olor a familia y a soledad disfrazada,siempre bien, siempre felices, máscaras destruidas,niño o niña sin boca de plomo para morir,
sus ojos dicen de dolores visitados, de pozos y galerías en las que no quisieras entrar,pero entras, para descubrir un muñeco,un dibujo,un guerrero,una princesa, un suicida,un niño o una niña que juegan.El insomnio es blanco como la coca.Su destino no es mi mano, su destino no es tu mano, no hay destino, ni persona, ni dibujo, ni parque, ni muerte, todo es figuración de lo que no hubo,su destino es la esquina de paraíso...Desde sus ojos rojos y vidriosos se ven dolores y universos no visitados, alguien dijo, gritando, llorando,que se trataba de una princesa...Y en sus ojos se vieron dolores, otra vez, no visitados.



Haze y La Húngara.

Insercoop.

Esto es una mierda y aquello, y todo, me duelen la mente y el corazón mucho,
me duelen las manos de no tocar , me duele el cuerpo, me duelen los ojos de llorar hoy en insercoop, donde en lugar de buscar trabajo me despisté en los blogs...Algún gilipollas aún pensará que lloro porque no sé introducir mi currículum en el infojobs... Que piensen lo que quieran me importan todos una absoluta mierda,creo que estoy bonita con la falda muy larga azul y la blusa blanca de Granada, pero me importa poco estar bonita, me adelgacé un poco estas semanas,no tengo casi hambre, necesito escribir que estoy muy triste sobretodo hoy y ayer, quiero pensar que influencian el calor, el miedo al invierno, la regla, pero sé que es otra cosa inmensamente grande la que me atraviesa el pecho y me ahoga, un agujero que se hace más grande de noche,todo esto que digo es muy triste ... Pues que no lean los putos felices o los que creen que la vida es un libro de autoayuda, esto que cuento es negro y muy triste como alguna canción de blues que él me grabó o me hizo escuchar, y mi dolor es tan grande y tan grande como el suyo, y cómo un viento de clavos que arranca los ojos, los arranca para no ver las calles ni las noches, ni las puertas.
Esta es un puta canción triste, y es así, y no escribiré sobre el universo, ni naturaleza,ni los políticos, esta es un puta canción triste, muy triste, y mientras la escribo en los ordenadores de insercoop, centro de búsqueda de empleo, mi mente llora , mis manos lloran. Esta es una puta canción triste.Muy triste.

La galería.

A lo lejos se veía una luz con forma de playa imaginada,se oía su propia voz repitiendo un poema en un cd ,se notó tan pequeña, tan ridícula aquella madrugada de sábado, llevaba muchas madrugadas de fin de semana sintiéndose pequeña, sola, ridícula.Los edificios son edificios no son montañas ni paraísos, este puto metro es eso un puto metro en el que nos metemos cada día como zombis, un día y otro y otro metidos yendo y viniendo por una ciudad que nos asfixia.
Veo am la gente borracha bajar por Balmes, borracha o drogada de lo que sea, riendo muy fuerte, los miro en la madrugada y me parecen máscaras de sí mismos, no los envidio, ni un milímetro, prefiero mi tristeza digna, os lo juro, a parte, drogarme sería aún más ridículo que yo misma, si me drogo como mínimo gratis por medio de las recetas de mi psiquiatra, es más limpio, no ensucias tanto la ciudad, ayudas a la maravillosa ciudad-cívica en la que vivo,28 años de ciudad para saber que el cemento puede crear esquizofrénicos cada dos minutos.
Una gran soledad pasea por Balmes con mi cara y mi boca, miro un cristal de coche y soy yo,
pienso en el frío tan largo que me espera este otoño y qué oscuro y vacío imagino el invierno próximo con el viento golpeando en la galería de ventanas rotas y destartaladas.Este puto invierno será un puto invierno, estuy segura.Un puto invierno que temo cómo niña despavorida.