Para que pares con los ojos el viento
y retomes el camino de las sombras
abarca mi memoria tus manos y tu piel
abarca mi memoria tu nombre esquivo y extraño
porque imito la forma de la lágrima
porque espero la eterna modificación del grito

convertido en pregunta en el cuerpo desnudo

porque no sé destrozar tu memoria
ni sé escaparme de ella
atrapada en el bucle de tu cuerpo apagado y frágil
atrapada en una foto absurda y rota

soy la calle donde acaba la salida y empieza el infierno
sueño dos veces por semana tu voz y tus huesos
ojalá estuvieras aquí para dormirte en mi pecho de derrota
ojalá estuvieras aquí para hacerme húmeda y niña

lleno mi esqueleto de naufragios de ti
y es que no hay un camino hasta tu terreno de lobos y sierpe
y es que no me permito por miedo encontrarte en cualquier sitio
derruido de ti mismo,enjuto y triste,payaso con puñados de delirios
no me permito la búsqueda perniciosa de tu saliva y tu tierra frágil,
no me permito
no me permito
iniciarme en el espejo tuyo
y porque muero cerca de tu reflejo
pero...
ojalá estuvieras aquí

Roberto Tábano

Roberto Tábano se te llevó la mañana
como un vendaval destroza el mundo
quedó la estancia en silencio
con tu boca callada y parcheada
con tu cuerpo lleno de heridas
con tu risa eterna
a pesar del dolor
a pesar del túnel y el precipicio
miraste a la muerte de frente
con esa ironía tuya
le dedicaste un poema,
un porro de maría le ofreciste
riéndote de ella
me llevará pensaste
pero no dejaré de soñar y amar
mientras tanto
y así te dormiste
recordando a los que te querían
recordando a los robots que como tu
escupen flores rojas de la boca
y siempre están de buen rollo
porque se esconden para llorar
y no molestar a nadie

Se muerde los ojos...
Besa su sombra...
Errática como una canción extraña...
La memoria recuerda sucesos y vísperas...
Los huesos se dejan besar y quemar...
Ella está llena de lluvia y de polvo...
Ella es una puerta peligrosa...
Es la saliva que nos deja hablar...
Es la noche y la mañana más blanca...

Así entonces déjala que llore y espere...
Así entonces déjala volar por cielos que no conoce...
Ella encontrará el camino...
Aunque le duelan todas las partes del alma...
Volverá a salir del laberinto...
Volverá a desnudarse en el agua y sentirse libre...
Volverá a soñar y volar...

Volverá de ese viaje mental al límite
para otra vez reconocerse...

Entonces déjala a su aire,

déjala un rato sola
escogiendo su camino.

alrededor de un circo de rostros
cerca de un laberinto de ojos

como una muñeca deshilachada
que ríe y canta desde sus dientes

como un prospecto blanco y negro
de pastillas deshechas en la boca

como un crucigrama absurdo e inútil
que guarda el sabor del aburrimiento...

las manos erráticas,
el cerebro buscando horizontes agudos,
el cuello cerca del océano de nadie,

porque llegar a se nadie es la meta
bajo la vastedad inclasificable del miedo
escarbando en los huesos.

Qui pogués tornar enrere…

Qui pogués tornar enrere…Quién pudiera volver atrás/Volver a rescatar unos ojos amados/convertirse en un muro que devuelve escalofríos y humedad/recordar como temblaba el corazón en una playa/como temblaban los labios en la noche/quién pudiera volver atrás y recoger otra vez un cuerpo que lloró apretado en los brazos, eternamente.

…Podré tornar enrere quan estigui massa lluny…Podré tornar enrere quan sigui massa tard….Podré volver atrás cuando esté demasiado lejos … Podré volver atrás cuando sea demasiado tarde…

La nostalgia es un cuchillo clavado en los órganos /es un peso que no cesa sobre los huesos /sobre la propia vida/es el camino del dolor irremediable/es la verdad que reposa en el precipicio/esperando el alba para atrapar la garganta/
Así en la noche en un sueño aparecen su cara y su voz/surcando la memoria inconsciente/aprisionado a la niña que yace desnuda/y el corazón se acelera hasta el infinito pensado que es la realidad y no un sueño/y se despierta herida y sola en su cama/
Y él no está allí, sólo el silencio/sólo el silencio/sólo el silencio/

la soledad esquiva los paisajes y habla de ojos sumamente negros/
Vivimos entre los matorrales de un parque solitario/
se vuelve noche el habla y el miedo invade la boca que no pronuncia aire o amor/
las putas hacen la calle,las vírgenes tejen camisas para niñas tristes/
la ciudad pronuncia un alba donde quizás se besaron como amantes vagabundos/
sigue siendo la piel lo único importante/sigue siendo la saliva el único camino exacto hacia un cielo imaginado/los huesos tiemblan porque saben que sólo merecen morir los que se han amado exageradamente/sobrevivir al vacío de una cama/
sobrevivir a un recuerdo cortado sobre las venas rojas/un abismo de dolor
y un abismo de deseo indecible/así se deshace la verdad de pupilas vidriosa
y un llanto cuelga de una mejilla arrepentida/y.../
y.../necesito un entreacto para suspirar/necesito un paraíso para morir.../
y una mariposa posada en la boca/y una mariposa cruzando el pozo de sus ojos inabarcables.../

me mira fijamente y sabe que este es un juego peligroso,
yo vuelvo a llorar en intermedios,
me repite que este es un juego peligroso,
pero no sé salir de sus ojos
pero no sé salir del universo que crea su nirada oscura
y ojalá yo fuera su piel y ojalá yo fuera el viento para su cuerpo

ý tú no me miras y tú no me amas...tú te metes adentro como una puñalada...mártires


estoy temblorosa de tu nombre,que aparece como un golpe o una caricia,
la oscuridad hace mis ojos miopes y extraños de tu imagen lejana,
nadie escucha,nadie aparece con una saliva donde morir,
nadie con la voz ronca y exacta,nadie con el rostro marcado y exacto,
exacto para estar eternamente mirándolo...han pasado vientos y noches oscuras,
han pasado frío y trozos de cementerio pero nada como tu cara extrañamente hermosa y lejana de dolor,pero nada como tu piel...
estoy desnuda y rota como un periódico empapado de lluvia
corro como una loca por las pendientes del barrio,voy descalza y encuentro
perros callejeros,encuentro vagabundos que besan las estrellas,
encuentro una niña que soy yo misma hace mucho tiempo,
encuentro un niño desorientado que llora,y eres tú perdido hace años en un barrio que no conoces...
se mutan los nombres y las pupilas,
se mutan eternamente los seres para no existir,se mutan los miedos para sí existir...
y yo ya no sé si será la vida que realmente no existe y todo es una sueño fijado,
si todo es un sueño solo o un sueño de dolor...
atrapados como seres invisibles en la rotación de la memoria.

Estás tan lejos que la noche se pierde,arde a lo lejos la vida dejándonos como fantasmas que tiemblan,y yo no sé partir de ti,yo no sé alejarme de tu sombra…
Yo no sé encontrar ni la luz ni las enrredaderas para escapar de este odio de espejos.Apretada sin morir en un silencio sin boca.La ciudad alucinada se come a sus hijos y sabe perderlos en las calles frías como océanos que no existen…
Y uno no sabe si llorar o vivir escondido en una lágrima,uno no sabe ya si comerse las manos o utilizarlas para pegar al vacío…
Porque estamos predestinados a soñar entre vagabundos que sufren en las esquinas,agarrados a un cuardeno que describe las formas y los trazos del alma…
Temblando de soledad en la piel extrañamente nuestra,un lago de vidrios donde se esconde nuestra cabeza,un lago de vidrio donde espera un miedo …
Pero no dejes de vivir ,volverá el amanecer,volverá la luz,estremecidos en un universo de hierros en las pupilas que arden de soñar…
Lluvia de lloros imposibles,sensación de haberlo perdido todo,estremecimiento por no volar…
y…
quién recojera nuestro cadáver y nuestra sombra y formará la mariposa ,la flor y el desierto quién conocerá la estructura perfecta y la modificación hacia la nadaquién conocerá el escondrijo para nuestra alma aturdida
¿quién,quién,quién?...
Si hasta nuestro propio cuerpo duele de existir…
¿quién?

sólo tengo lágrimas
y un ascensor que no sube hasta tu boca

sólo tengo lágrimas
y un espejo que me devuelve la saliva y el olvido

sólo tengo un frío en las manos
y un poema que no te llevare

sólo tengo un miedo de ojos vidriosos
y una habitación muda de no tenerte

te quiero ver como un viento atenuado
buscando tu lugar en el mundo

no llores solo,
intentaremos cuidar de ti un poco
lo poco que se pueda
porque yo también vago perdida
errante de mí

y este universo está hecho de trozos de dolor
y este lugar esta hecho de trozos de dolor

pero al final de túnel hondea una luz
llena de nubes y previsión hermosa de lluvia

golpearemos los charcos con los pies
y nos reiremos de la tormenta

y volveremos a soñar
otra vez, otra vez,

/porque la prisión eres tú mismo/
/un bosque oscuro de perfecta forma azulada/
/una habitación sin un resto de luz ni ventanas/
/mordido y herido por las palabras/
/dime dónde paran tus ojos de nadie/
/dime dónde paran los huesos y la saliva/
/un nombre que no existe toca tu boca/
/hay cielos pero tú no sabes tocarlos/
/hay heridas pero tú no sabes cerrarlas/
/lloras en la oscuridad pero nadie acude al llanto/
/ella también llora a ciegas en tu regazo/
/no sabéis salir del laberinto/
/dos cuerpos ciegos y desnudos agitan el alba/
/dos pupilas sin odio queman la madrugada extraña/
/y al final un precipicio y una noche/
/y una rabia y una soledad derrotadas/

seguramente se desgaste la aurora.
se utilice el viento en tu contra.
aparezcan nubes para resucitarte de tu muerte.

seguramente veas un camino de abismos en tu boca.
se modifique tu nombre para no morir.
se modifique la estructuca del sueño.
se modifique el miedo para hacerse vidrio en los ojos.

no grites.
no creas en un sueño cualquiera.
no huyas de ti mism@.
no mientas al miedo.
no modifiques tu amor.
escupe,vive el silencio.
camina la ciudad solitaria buscando tus ojos.
vuelve por donde vinistes.
sabes que encontrarás tu destino,tu lugar,tu cama.
sabes que encontrarás tu espejo.
llora y besa el cuerpo que te espera.

el chubasquero azul

Lo miró con los ojos temblando, con la saliva en otro sitio
y se puso el viento a gritar
y se puso la noche a cambiar luces y muertes,
porque estaba blanco y tembloroso lleno de tormentas

lo miró con la inercia del precipicio ,sin prisa,
errante de su boca pequeña

y todo lo que había suponía una quietud y un susurro inmóvil
para dejar paso a un llanto dormido
porque si desaparecía todo volvía a no existir
y el miedo cotinuaba hasta llegar al desorden y la mañana

como limpios fantasma que no se conocen
como trozos de un paisaje aniquilado
como llegar al fin al destino de la piel
al fin al destino del olor distinto y tibio de sus brazos

como soñar y llorar a la vez que huye el mundo
como no volver más a su voz y su miedo
lejos de todo,amanecida de silencios
amanecida de silencios sin su chubasquero azul cerca
sin sus zapatos rotos, sin su libreta de poemas,
sin sus ojos extraños y su dosis de medicamentos,
sin nada más que la foto y a lo lejos el mundo.

está la luz escondida para resucitarnos/
este mundo doblado,crudo y angosto/
los huesos se ocultan pero acabaran por vivir/
acabaran las pupilas llorando o esperando una felicidad movediza/
hemos salido otra vez del pozo y otra y otra/
enemistados con el frío y el miedo/
aprenderemos una vez más a resucitar/
enemigos de nosotros mismos/
suaves rostros que gritan en el vacío/
guerreros en el vacío/títeres en el vacío/
visitantes sin palabras ni rostro/
cuántas veces volveremos a nacer/
desnudos y sorprendidos de nuestro parto/
equilibristas sin hilo/
aguas movedizas nuestro lamento/
buscando la luz a tientas/
hechos de vidrio/
origen y motivo del desastre/
la voz como tormenta/
el corazón sin latido/
huyendo,tocando,moviendo,lamiendo/
con una armadura de dolor en las bocas/
títeres de un universo no conocido/
de un mediodía no conocido/
de un lamento no conocido/
asombrados de vivir cada mañana/
dolidos de vivir cada mañana/
extasiados de vivir cada mañana/
ajenos a la luz y la vida/
buscando/
Buscando/
buscando/
nuestra propia sombra
extraña y perdida/

Esta soledad de piel de cuchillo, donde se abren los ojos para mirar
y el alma ensancha su nombre para resucitarse.
Al filo de un cuerpo que no se reconoce y juega a morir
mientras silbando pasan los hombres, los trenes, los nombres.
Agarrada a la imagen muda e inmóvil
contando los días para volver al precipicio.
Los huesos entumecidos, los dedos huyen hacia el cuerpo apedreado
dejándose caer inertes y movedizos al suelo.
Nombrada la víspera del suicidio, ahogada de sangre ajena,
natural de una tierra de nadie, angosta ,fría e inútil.
Un mordisco se apresura a realizarse en otra cara, un beso se juega la trayectoria de sí mismo, creándose en el vacío,
y , como una cura de sueño ,morir inevitablemente, mojarse de amores divididos, crearse una calle para caminarla y desmayarse en sus esquinas
y porque el cuerpo deja ver morados de golpes en batallas invisibles,
y la boca se enoja de no comerse los labios,
y los labios se enojan de no comerse la boca,
así se sucede la vida en un universo distraído.
Los pájaros han muerto después de visitar la ventana de dos amantes malditos
y el agua ensombrece su discordia de río susurrando paraísos y rastros de sangre,
y porque ese amor nuestro estaba hecho de agua precisamente huyó al infinito, precisamente por eso,
de agua, de agua, de agua, somos y seremos para siempre.
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ilustración de Mercé López

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar...
Bécquer



volverán las oscuras golondrinas
y los martes de sangre
la boca equiparada a un dolor visitado
la tez extraña y perseguida
el monstruo en la mejilla y en el fondo de los ojos
tres mil golpes con la forma de un noche errática
tres mil golpes para la mujer y su sexo, verjel de suspiros y oscuridad,
volverán las oscuras golondrinas
y las madrugadas de hambre y besos
y los laberintos ausentes
volverán las retinas extasiadas de joderse
los huesos frágiles,los viajes lejanísimos,
la autoridad de las palabras, el océano de crímenes,
la bola del mundo en las manos blancas,las uñas mordidas,
el esquivo universo de las mismas palabras,el dolor agudo,la estancia cuadrada y sucia,
el desorden en el estómago,el vidrio en las lágrimas largas y sin sentido,
volverán los robots del corazón hermético,censurado, intolerable,vencido,ausente de sí,
volverán besos y errores de guillotina,armarios atrapando el latir de las venas,
enormes silencios, vaciados túneles en la lengua y el alma,
volverán las oscuras golondrinas retomando la muerte para mí,
Medea incorregible yo,temblorosa,rara,astuta,inútil,sentenciada,colérica,
equibocando una y mil veces en el sitio y la hora, en el nombre y la piel,
en la quimera y en la prisa, en los ojos y en el origen...
porque volverán, volverán las oscuras golondrinas...
volverán.