.hoy camino del mercadillo en un banco fumabamos la mama y yo.
.una chica peruana superguapa nos dijo que si sabiamos de alguein que necesitara una chica pa limpiar.lloraba y lloraba.se sento en el banco la abrace un poco.el jefe español la hecho poque no quiso chuparele la polla.ella dijo que queria au marido.era superguapa,en serio,ledije que se pusiera de dependienta,no tiene papeles,no sabe cual es la linea verde,queria escribirle el nombre de unos bares,no sabiamos escribir mensajes en su movil,yo no quise o no pude escribir desde mi movil,
necesité decor que nos ibamos al mercadillo,
mi madre le dio 50 euros que llevaba.nos quedaron 10n euros compré cosas de un euro y nos llegó para 2 cojines,2 bolsos superguapos,incienso, un vestido y dos camisetas.
estamos tirando ropa y ropa y ropa del papa yo gurado dos camisetas de esas que le cosía mi madre y toca seguir comprando para que nos ilusionen cosas chicas.
tener una camiseta nueva es hermoso.los niños de antes flipaban si estrenaban camiseta.por eso el papa le gustaban tanto comprar camisas del mercadillo,
5 cinco euros era una ganga,si se puede se compra una camiseta pero primero valoraremos tener comida y cositas.la chica peruana seguro que comprará pañales y comida para su niño.otro dia ella tambien comprará camisetas y bragas y lo que quiera.
porque hace ilusion tener una camiseta nueva.es así.

.no nos dejan follar todoo el día.no nos dejan follar medio día.porque se pararían las fábricas.los trabajos.y verímos interesante follar en los parques y se pararía el curso de las cosas.se pararía el ansia por algo tan tonto como trabajar demasiado y no ver el sol.
aunque hay gente que trabaja en fábrizas y escapa un momento en el descanso y mira el sol y le brilla en los ojos más que a un jardinero o quizás sabe ver brillar más el sol que alguien que se estira en un hotel,en un parador caro y lleno de jardines y con cocina suculenta.porque el sol esta allí pero hay que querer y intentar mirarlo o su luz indirecta,vayamos a quedarnos ciegos.el papa sabía mirar el sol sentado en su furgoneta,en mitad del reparto,con su bocadillo de chorizo,hemos de valorar un trozo de bocadillo,una luz del sol,están ahí siempre,dejarse ir pequeños,pasito,pasito...elfuturo es el bocadillo de ahora,el sol de toda esta tarde.
.compramos un sofá nuevo.1000 euros.a saco siempre quise un sofá grande.hace años que el comedor no tiene sofá...no seguiré la evolucion del sofá.es un misterio.

esto.

.hoy el fran me me carició el pelo.
.nunca me acarició el pelo el fran.
.hoy la peiné a la yaya le busqué una colonia y le dijé si le gustaba dijo que nn quería colonias sino café con leche.ella simempre quiere cafe con leche.le preguntas como está y sólo quiere café con leche.es lo más importante para ella.tiene los ojos grises chiquititos nunca adiviné bien de que color tiene los ojos.
.la mama ha hecho el gazpacho más bueno que nunca.la sol cuando vino le dijo que no se ponía cebolla y ya está ese es el secreto del gazpacho.no ponerle cebolla.
.hacen unos días tan bonitos el sol reluce mucho,mucho.
.intentar dejar de fumar ahora es irrelevante pero quizás de aquí un tiempo valoraré si es o no irrelevante.hemos ido al mercadillo,todas las cosas tiradas por el suelo.
siempre valoré las cosas aran de suelo,duermo mejor a ran de suelo,me siento más protegida a ras de suelo,creo que la cama es una elevación innecesaria.

/extraña en su forma/maniatada en su forma/absolutamente libre en su forma/la que hubo no es la que hay/barandas de besos azules/únicamente somos silencio y memoria/
/agarrar el mundo entre los dientes para darle vida/
/mutar del desorden hacia la paloma/y en el camino la piel tiembla/los ojos duermen o se adelantan/ha vencido dos días ha muerto dos días ha regresado del mar desnuda/
/desnuda y blanca como el amanecer desnudo y blanco de hace años/

/cuánta verdad agarrada entre los dedos somnolientos/cuánto territorio de crimen y de vidrio en la garganta/sube humo que disipa la historia y convierte la huella en la cercanía de una pisada/

/desnuda y blanca/camina el barrio de Los Cármenes/cualquier barrio refleja lo que fuímos y se transforma dependiendo de las noches/yo amé en este portal yo lloré en este bordillo yo acaricié y no acaricié en esta misma bocacalle/

/y así en un círculo o en un río dejándose ir/cuando los párpados recuperan su nombre/
/cuando los huesos silencian su nombre/cuando me apoyo en la cama y escucho un corazón de juguete/unas extremidades de muñeca/una canica en el iris/

/cuando ir parece volver/sin duda/a tientas tiritar en la saliva los vientos/
/en la noche la cuna es el propio vientre/los hijos son ruidos que se repiten/son ruidos/
/el corazón late acompasado para mostrar que no hubo muerto nadie muy cerca/
/late aprisionando un silvido que recuerda mi nombre/

/y a lo lejos la urbe/la ceniza haciendo la lengua/
/y la flor azul eterna para indicar lo inaccesible/
/para indicar que una vida simplemte desvía la mirada hacia un horizonte bello pero desmesuradamente imposible/

/porque.../
/cuando ir parece volver/sin duda/a tientas tiritar en la saliva los vientos/
/en la noche la cuna es el propio vientre/los hijos son ruidos que se repiten/
/son ruidos/son ruidos/son ruidos/
-
cuadro de Tina imel

/los hombres grises/

/los hombres grises vinieron a sacarnos de los parques/
/llenaron con sus tarjetas de crédito y sus libretas de números nuestras pupilas derrotadas/con sus discursos de antropología/con sus aires de conocimiento de La Verdad/
/dicen que hay un sendero detrás de todos los espejos para huir/los hombres grises apuntan en sus libretas el tiempo que nos queda libre después del trabajo/no hacen amar con prisa/nos hacen ir ordenadamente a las escaleras del metro como robots inaudibles/
/para escapar debemos tirar los relojes/debemos quemar los teléfonos,las citas a la hora en punto/debemos tirar libros y libros y mirarnos unos otros los ojos o el sexo/debemos soñar rodeados de un loco o un niño que vienen a ser lo mismo/

/debemos acercarnos a las ancianas alzehímicas a que nos digan la verdad que no intuimos rodeados de rostros jóvenes,dientes blanqueados,cuerpos cortados y moldeados por la cirujía,pieles depiladas,fiestas frívolas en estudios de artistas o en el guetto mentiroso de un grupo antisistema o alternativo/porque los hombres grises crecen tanto en un banco como en una casa okupa/en una universidad o en el caprabo/

/porque ser un hombre gris es una situación del alma no de la materia/es perderse la vida parado en su análisis o su correlación con algo que no es ella misma/

/los hombres grises llevan captando rostros libres y los convierten en filósofos con un doctorado en alguna cosa siempre menos importante que la vida/

/los hombres grises ya van secuestrando almas y almas y las convierten en máscaras de apariencia,en voces que dicen saber esto y lo otro y lo otro/así sin fin

/para escapar es un misterio la salida/detrás de los espejos/un poema hecho desde las entrañas/o una viejecita con demencia senil que toca las palmas y se levanta la falda/
para escapar cada sabrá como/yo aún sigo buscando una escalera para huir/

/o quizás ya sea uno de ellos.../

/la extraña/la extraña le amaba tanto que ya no supo si volvería a nacer/
/y en la ciudad se recojían como flores caídas/
/todos y cada uno de sus huesos/

un mujer que es una niña

una mujer que es una niña que quiere que la abracen
una mujer que es una niña que llora
una mujer que quiere que la abracen con fuerza mientras duerme
sólo eso por favor,por favor,
una mujer que duerme con la luz encendida
una mujer que llora si le gritan
una mujer que quiere amar y no tiene manos
una mujer que quiere ser un muro fuerte y es una melodía triste
una mujer que quiere amar y no tiene manos ni ojos
una mujer que tiene miedo y desorden
una mujer que quiere hablar de flores y habla de sombras
una niña que quiere reír y se tropieza con lo extraño
una mujer que recuerda algo que la deja hueca
una niña que recuerda algo que la deja hueca
y lucha con sus dientes y sus huesos para no ser triste
porque todos hablan de vida y quisiera hablar de vida
pero me asaltan en sueños dos ojos oscuros
y me levanto dividida y rota como una muñeca
y entonces quiero escapar de mis sueños
y aparecen dos ojos oscuros otra vez...
pero yo venceré...no sé...yo venceré...
aunque se me atraganta su nombre en la boca...
me venceré...no sé cuando...no lo sé..
esta batalla a golpes con mi propia voz y mi noche y memoria.
esta guerra a golpes entre una mujer y una niña.

/donde quieras poner los ojos/

/donde quieras poner los ojos encontrarás un mundo dividido/
/un resurgimiento del silencio a lo que grita/ una ceguera perpetua de vida/
/pero tú no has de llorar un desorden o una causa/ no has de llorar inevitablemente el dolor cayendo o agarrando tu cuello como un collar oscuro/
/tú has de tirar de tus pelos y de tus dientes/ arrástrate con la fuerza si la tienes/ con tu noche si la escuchas/ por el cemento si no sabes mutarte para salir de este laberinto/
/no has de arrepentirte del alarido de tus huesos/ de esos gritos con forma de monstruosidad que ahuecan tus ojos/ tu verdad/ tu camino impreciso
/batallar hasta el límite del loco/ resistir con lágrimas en los dedos,con lágrimas en los sueños/ con tu lamento instalado perpetuo en tu estómago/
/en el pozo se encuentra el paraíso para resucitarte/tu búsqueda reside dentro tuyo
/tu desorden gime en tus profundidades/ y después de esta batalla infinita con tu sombra/
/con tu espejo/ después de esta quema a cuchilladas en tu propio vientre/
/Volverás de lo oscuro/
/Volverás a soñar y a reconocerte/
-
cuadro de Tina Imel.

/y yo me desnudo y me pertenezco/

/difumino tus ojos en el silencio/has besado mi herida con la luz que yo no conozco/ mis manos se reconocen y ya no son sólo el camino rajado de sus venas/mudando la piel de mi mundo irreconocible y vencida alimento mi camino/ soy al caminante que busca el cielo/soy el ladrillo sepultado por mil ladrillos pero que sostiene toda su estructura/he conocido mujeres rayo/mujeres de vidrio imprescindible/mujeres que huyen de su sombra pero celebran desnudas algún trozo lluvia/
/Y yo me desnudo y me pertenezco/y la que me espera en le espejo siembra un vientre de palomas y besa su flor azul cicatrizada en los pechos/y la que se despierta temblando hace un cerco de fuego y se muta hacia La Hechicera indescriptible/porque sé volar/sé volar/y los monstruos los escupe mi garganta/y a los monstruos alguna vez ya se les ciegan los ojos/
/Y quedan libres las mujeres de vidrio/y brillan rabiosas las flores azules/y se besan a sí mismas y besan bocas de niños y niñas heridos y que saben llorar/porque sólo se necesita saber llorar o llorar para vivir y luego remontar la cuesta desnudos y el pozo o la sombra/y porque el viento juega a favor de los que aman y escuchan/y después de una muerte otra muerte nos resucita para beber la luz y el amanecer encendido /porque el amanecer es la vida/y la vida es la ida del sol que es un amanecer de lo oscuro/y porque siempre espera el laberinto muy mudo ,espera para que encontremos su salida/y mujeres de blanca piel bailan desnudas otra vez y enredadas en cuerpos que recuerdan un viaje tranquilo en un tren antiguo, roto, poco hermético y lento/y se balancea la vida en forma de trapecio para que caigamos a desnucarnos y salgamos a volver a subir a él y volver caer/y un camino de aire y un precipicio para sentirnos/y saliva duce y la noche para no enmascarar la verdad de los que se aman/y brillan rabiosas flores azules y se comen y digieren alimentos de acidez enorme/y quedan mutando hasta lo eterno mujeres de vidrio/mutando hasta tocar la verdad que nunca existe/y lloran y nacen/y mueren y nacen/hasta lo que nadie conoce pero llamaron eterno/

...y a veces soy cuchillo,
y a veces soy herida,
y otras veces soy silencio,
y casi siempre sólo ruido.

Mártires del compás

...

/como el chatarrero que va recojiendo sangre,lluvia y heridas,
me recojo el corazón y el sueño,y escribo sobre mi mano silencio/
/bajo por las esquinas asombrada del mundo y con un hijo de dolor en mi boca/
a lo lejos pare el mar un horizonte discreto/
/mis ojos grandes ven la luz libre y decidida/
/yo me confundo llovida y frágil con la luz/
/mis ojos útiles y únicos fijan su verdad en esa luz/un kilo de tiritas compradas en un paky y una mirada grave,dolorida y serena/
/la niña-mutilada recoje su esqueleto en la playa/y en la oscuridad se sumerge en el mar donde se divierten los turistas/el agua la balancea como unos brazos que acunan un feto justo al nacer/me enrollo como ese feto y cierro los párpados/
estoy aquí/estoy aquí/estoy aquí/en el mundo/en mi cuerpo/
/reconozco mi cara y el inmenso mar/sólo eso/
/en el mundo/
/aquí/aquí/aquí.

Que importa ser poeta o ser basura.(Extremoduro)

/mesurar la parte que sufre y diagnosticar que sufre/
/mesurar el alma y encontrar un hueco grande/
/mirar alrededor y ver que el mundo no es poesía/
/ver que un poeta puede ser una rata/
/ver que el que dice que eres una puta le encantan las putas/
/ver que el que habló de respeto porque un amigo te abrazaba demasiado intenta follarse a la italiana típica mona y rubia (pensaba que eras más original en tus gustos jaja) y con la boca grande para chupártela bien)en/cuando chulea como gallo tonto a la italiana con cara de peli porno baratilla jaja en tu cara y sigue sonriente/
/ver que el que te llamó egoísta mil veces es la bestia más egoísta y desalmada que existe y que por eso puede ser que tenga tanto que ocultar o sufrir.
ver que el que hace poemas de amor no sabe lo que es amor en absoluto/
y mientras lees sus poemas de amor a la italiana cachonda vas vislumbrando que no puede amar alguien sólo por hacer poemas de amor.
porque esto que escribo no es poesía y me gustaría hacer metáforas y me sale el cerebro y no la poesía.
porque cuando alguien no es capaz de reconocer el daño que ha hecho con insultos,escupitajos y humillaciones no sale poesía.
porque cuando alguien humilla tu dolor no es poesía sino un perro.
porque cuando alguien no se da cuenta que las personas somos seres sensibles que recordamos cosas que fueron un amanecer en una playa o un beso concreto y que a pesar del tiempo lloramos recordamos eso y lo otro....
Cuando no se da cuenta que le amaste y que no puede dejar de llorar
mientras escribe esto aunque la historia terminó y ella sea la primera en no querer JAMAS estar contigo(tranquilo que no pretenderé irte a pedir nada...)pero llora porque es un ser humano humano y humano...y
porque`por suerte no me convertí en la rata que tu eres y aún tengo sentimientos y soy capaz de no llevarte las pollas que yo chupo a tu casa o a tu universidad por ese respeto del que tanto hablaste y ahora tu no tienes...
cuando pasa todo esto no es poesía,y muy poco me importa la poesía ahora mismo.
porque mi fragilidad la odio y la odio pero existe y la manifiesto porque no me averguenzo de ella/
y no es necesario que me hagas un daño evitable con tu cara de éxtasis junto a nueva musa italiana c
porque un día me hablaste de respeto y ahora eres una rata haciendo esto y porque hay tantas cabinas de sex-shop y tanto hoteles baratos y seguro que la italiana puede escaearse de su novio con el que no le va muy bien la relación y folláis en su casa...
pero respeta mi dolor porque si no haces eso yo no puedo hacer nada pero te deseo entonces que esta italiana te de por culo que es muy probable si se da cuenta que
eres una mentira todo tú y que tus discursos de respeto egoismo y sobre justicia social son una farsa y que debajo de ti ,dentro de ti, llevas más mierda que todos los
que criticas tanto,
y esto no es poesía sino tristeza rabia y tristeza porque no quisiera hacerte ni caso pero me rasjaste el corazón el otro día sin buscarte otro sitio donde poneros cachondos tu y la italiana...!tanto que a ti te gusta Italia y todo eso jajaja seguramente de hablaste de modigliani y de vasco rossi...jaja)
pero bueno ya paro de no escribir porque quizás ni lo merezcas.
quizás merezcas la ignorancia absoluta.
porque esto no es poesía.
esto no es poesía.
y porque la maldad no es poesía.no es poesía.
y las italianas guapas y listas quizás no se queden con un machito triste e inseguro como tú aunque les escribas poemas de amor abstracto sin tener ni idea de lo que es amar,porque el amor empieza y acaba con el respeto.

/un día/

/una cárcel derrotada y abierta para nadie/mejores intenciones y un paraíso/
modifico en el aire el humo camino de lo incierto/poemas y flores para una sombra/la celebración de un discurso de divagación y memoria/bailes de bocas en forma de tumba/planificación de lo otro y lo otro y lo de más allá/no entiendo una negación de lluvia/no entiendo los pasos y la bienvenida/mis pechos hacen florecer magnolias tristes/mi piel blanca refleja un espejo donde juegan niñas inmóviles/

/notaré como agarra la vida mi cuello/como dos estudios estadísticos no comprenden nada/mesuraré como alguna persona celebra su mañana sin entender la mañana/

/minorías decididas al juego dividido de seguir la rutina/escupiré un escaparate y un suicidio/manosearé un cuerpo desordenado/tragaré lo que me digan/haré lo que digan/visitaré mi muerte vestida en minifalda roja borracha,acentuando la curva grande de mis caderas/prepararé un desayuno de hambre/salvaré la tormenta de un rostro que se arrastra/dejaré mi útero vacío para que lo habiten/

salpicaré la sangre que me queda para dibujar un lienzo quemado y encontrado entre escombros/seré el escombro,el perfil,la herida,el filo del mundo,la estatua que hace derramar lágrimas azules/planearé el siguiente escalón para caerme/caeré ,caeré,caeré/huiré de alguien o algo/profetizo una noche insomne,un vertedero de sueños útiles/pensaré algo para salir del paso y el ahogo/mataré un trozo de mí para leerme/me leeré la sangre para descifrar mi memoria,mi dolor,mi próxima despedida/esperaré,esperaré/eso no llegará llegará algo distinto/
desnudaré mi cuerpo en silencio/deslizaré los labios/diré que sí/amén a todo/amén<7amén/lo que digáis/lo que queráis/soy sobretodo una complacencia aprendida/para no luchar quedarse desnuda y enrollada en mis piernas blanditas,con la cabeza atrapada,murmurando que vendrá una felicidad lejana un día...y al mirar un paisaje sabré que he vuelto a vencer...que mi situación en le mapa vuelve a corregirse,que no es un vacío sino un amanecer de playa desierta y frágil...y leeré dolor y no entenderé que es dolor/un día sin saberlo casi rozaré lo vencido/y no recordaré el dolor de esta sangre/y no recordaré el pelo corto o el filo de unas bocas felicecs/comerse la existencia a mordiscos grandes,atragantarse salvajemente/y los días cambian como palomas que huyen y un día/ un día/un día/ un día...un día.

/para no volver del otro lado del espejo/

/Mujer que masticas silencios,
he visto reflejada tu cara en un espejo y sé que no era la muerte.../
No ves que no te tengo miedo, ni a ti ni a ella,
y si me venís a coger el cuello os encontrareis una mujer-niña que vomita,
o una flor azul que se hace de hierro.../
/He pasado al otro lado del espejo,he enloquecido,
y recuerdo no haber visto allí sólo vacío o negro/
/detrás del miedo, lejos del miedo máximo,
detrás, no hay oscuridad o frío,
detrás del miedo,detrás de la locura,
hay un prado larguísimo, donde duermen estiradas cientos de personas, desnudas, abrazadas entre ellas,/
un prado indescriptiblemente grande donde sueñan todos y sonrien.../
/Más allá del miedo hay un bosque de gente desnuda y dormida,
que sueñan, y quizás ya no puedan o no quieran volver al otro lado del espejo...
...
porque ellos saben, ellos conocen,
que la realidad no existe y es la ensoñación o el delirio de una mariposa./
...
al otro lado del espejo/

de la sangre y la estructura perfecta del sueño.

/sobre sus pechos he escrito un silencio.
/la boca resbalaba un desorden de viajes,de un trajín absurdo e infinito.
/sabe la piel demoledora,sabe a quebrar la noche,
a desviar la herida,al desorden que me es costumbre/
/muerdo la cinta dividida de su mundo grabe,
/al fondo unos sonidos de vasos rotos y otro sonido de humo.
/se retuercen los cuerpos como desgarrando la sangre,
si es que se puede o se debe desgarrar la sangre/
/la sangre cicatriza nombres y otras horas que hubo/
/el cuerpo sirve desconsolaso y verdadero para olvidar lo oscuro/
/mordiscos,gritos,saliva,trenes,del espejo no debe importarnos a ninguno lo que dice,
sólo nos habla verdaderamente un cuerpo desnudo/nos refleja,
la verdad,el miedo,la muerte,lo soñado,la modificación permanente de la vida/
/y en la próxima hora visitaremos habitaciones debilitadas
con fluorescentes hirientes.
/niñas perdidas,o islas remotas,
somos las dos,
la debastación hermosa e inquietante de la muerte de un paisaje/

les feuilles mortes

pintura de Remedios Varo "les feuilles mortes"

Vicente aleixandre "Se querían".

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

...un juego duro como un buco y un bazuco..

te miré a los ojos y no estabas,
preferí volver a la cocina y no decirte nada,
hace bastantes días que no estás aunque te abracé entre mi pecho,
tienes mis mismas pecas, tan chiquitas en la cara,los ojos grandes del papa,
en la noche oigo tu ruido de La Play que atormenta la misma noche,
¿Dónde te perdimos que no se descorrer el camino?
¿Dónde he dejado los días y las manos que no he tenido para agarrarte fuerte
para que no saltes al otro lado,donde no te reconoces?
Esta familia tenemos una indigestión de sueños y vacíos,
genética y estirpe de gitanos enloquecidos,
si me falta seroquel te queda zyprexa,
hoy me olvidé recetas de rivotril,tú tienes en tu cuarto,
ventajas dentro de lo terrible,
no pierdes la sonrisa de niño,siempre amé sonrisas verdaderas,imperfectas,
un día me enseñaste un rap que escribiste,tu letra de no haber acabado la ESO,
era hermosa,tu letra,tu voz rapeando al lado de tu tele,tu Play,
era hermosa la luz que entraba y resplandecía tus 21 años...
Cuando puedo escaqueo tu mp3 para rondar barcelona,
cuando puedo no lloro porque sé que vas a volver de allí de tu mente,
de allí lejos de todos nosotros,
sé que volverás de lo oscuro de tu botella de plástico,tu papel de plata,
de tus raps melancólicos,
sé que volverás,y yo espero al otro lado de la casa,
revuelta entre poemas y amores extraños y sueños extraños,
sé que volverás,
pero no sé cuando,
te espero,
con un rap que guardo,en secreto,sólo para ti.


TRIPLE XXX
...Si me toca otro marrón mas, no se como voy a
reaccionar, rollos chungos y miserias, vivir para
no vivir,no me sirve de nada, quiero escapar,dame
otra oportunidad,dámelo, ya no quiero ser uno mas
necesidad es la que ciega...
entro por mi costado, cambio sol por lluvia,
tranquilidad por furia,expresión de odio, no hay
cura,aunque me suba al podium, ya no se lo que voy
a buscar...

por eso.

deslízate.

-
Que hermosa puede ser una mujer semidestruida,
brilla con la verdad decaída de una ciudad antigua y sucia,
sus ojos son callejones, son territorios donde transitar para reconocerse,
que bellos los pechos caídos e inútiles para dar de mamar a la nada o al cielo
que puede tener texturas parecidas/
que hermosa cuando llora con su lágrima azul e infinita,las ideas raras y esféricas,
el ruido de su dolor atrapado en el vientre inhabitado/
la luz se deforma para darle paso a esa muñeca que se desilhacha y toma forma de hembra en batalla de nadie/
mírale,sus ojos se difuminan para celebrar la lluvia y un desencuentro con ella misma, escribe en la noche y marchita la saliva para segregar mariposas o fines inexpresables/
habítala/cómele su origen y las noches/
sémbrale tu semen y tu tiempo para que divida la vida/desnúdala para comerle la sangre porque no le da miedo la herida en carne viva/
al final de su túnel tu victoria ante el desencanto/
que hermosa su belleza absolutamente imperfecta, sus piernas grandes,su blancura
de mármol,su locura precipitada,su mentira.
/con tus manos la tocas y palpas luego como le sueñan los dientes, los días,la vagina,
como se deshace en el camino hacia tu boca/
que hermosa transitada de miedo,no es bella como un maniquí sonriente,no te dará la razón,acabará de desordenarte/
persíguela para soñarte porque quedan pocos puros territorios verdaderos como ella/
no habita este lado del espejo/tú sabes que te amará siempre hasta la muerte
una mujer desmembrada/ y deslizate silencioso porque percibe y le altera cualquier ruido,
que es de aire, que es de vidrio, que es remota/
cómetela a pedazos para digerir el sentido de algo/
esto es la vida ,esto es la batalla del anochecer,esto es algo realmente grande/
que hermosa es una mujer semidestruida como una iglesia abandonada y hueca/
donde parar a conocer el viento que surge en le precipicio/
derrotada,insomne,perdida/
la quemadura que produce no destruye/no es fuego sino
una luz que te hará conocer lo que no conocieron jamás ni tu cuerpo ni tu memoria.




ilustración de mi niña mercé lopez.
mercelopez.blogspot.com

Las propiedades.

Cuando aprenderemos que la gente no nos pertenece...Es tan obvio,es tan simple,es tan claro,las personas no son propiedades...
Es un principio basico para ser felices...Es supuestamente una verdad altamente lógica...Las personas no son propiedades...No podemos sufrir por alguien con una sensación de que su vida es nuestra cuando no lo es y, ni queremos que lo sea,
ni puede serlo...La gente no nos pertenece...Pero es tan dificil de la posesión y desapegarse del otro...Es tan raro...¿Será el instinto de territorio?
...¿Será la puta envidia humana,será la celosía del niño mimado?
¿Qué será?Porqué no podemos procesar que la gente no nos pertenece,y dejar de sufrir
por hacerlo...¿Somos idiotas?...No sé..Quizás...Pero ese
sufrimiento de alguien que no es nuestro pero lo sentimos nuestro es horrible
y es una putada que proboca insomnio.
(mientras la ciudad celebra el barÇa yo divagando...quizás si estoy un poco para allí/allá)