/en el psiquiátrico no hubo flores,
no hubo el canto susurrando mis pequeños oídos,
allí sólo el blanco terrible de la nada,
el olor aséptico de las sábanas,

los gritos y las manos encadenadas,
el escalofrío,

sólo los sueños alejándote del mundo
y su materia,
los delirios hirvientes
de una mente huyendo
lejos del control y las máquinas,

yo,enloquecida,

perseguida por el  dolor,
hacia un paraíso enajenado/

/hay una soledad engangrenada
donde yo soñaba el agua y
se desvestía la mañana
que es una asustada niña que llora,

hay una soledad que se come los dientes,
sus propios  dientes,
que es como callar la vida
atragantándose de uno mismo...

sucia ,llovida,
enajenada herida yo,
resbaladiza y desorientada,

pájaro que destruye su mismo cielo
y, calla,
eternamente/

/si me amas
 enlazaré tu rostro y el mío,
 tu esqueleto de vidrio descansará en mi vientre,
                               mi pupila será herrumbre y desorden
    para destruir el miedo que crepita en nuestra sangre/

/ mientras tus ojos lloraban
  yo engendraba niños olvidados,
   monstruos de mejillas sonrojadas
y alma saturada de oscuridades,

mientras tus ojos lloraban
yo volvía a ser el animal tembloroso,
   la sombra que evitaba su propia silueta
                                          ennegrecida/

/yo duermo en el filo del cuchillo,
mientras el agua de un mar muerto  muerde
                       la memoria de mis ojos,
enlazan los astros con mi frío y
 lloro
         mientras se desenreda la mañana/

/la muerte engendra locos y escupe poetas tristes
allí ,donde no llega la luz ni el beso,vive una sombra que llora,
allí ,donde no llega la piel ni el calor,perdura el manicomio...

Yo, que soy la luciérnaga atropellada por la lágrima,
tú, que eras el hijo del dolor y el enajenado que no pudo escapar,
prisionero de ti, como tantos que somos prisioneros e hijos del miedo,
encarcelados en el hospital,donde no existe la caricia,
manipulados por frías batas blancas y pastillas azuladas...

Yo, que soy otra enajenada que llora valiums,que desayuna antipsicóticos,
que tiembla olvidada en el colchón como un escombro,
tú, que recibes elogios y medallas una vez muerto
pero al que nadie vino a rescatar de su cama psiquiátrica,
al que ningún rostro acogió en su vientre cálido...

la locura no es paseo cool por la vida
sino que es la sangre clavada en el pensamiento
y ver como uno cae en el abismo sin aliento,
la locura no se trata de un juego
es encontrarte como un animal acorralado
y querer morir atado en una cama...

por eso,silencio,
silencio, silencio,
ante el alucinado,ante el loco,

silencio y respeto a su mundo infinito,
a su mirada perdida,

a su mundo incomprensible,

a la foto en la que brillaban sus ojos de niño/

/yo que enloquecí desde tus ojos
y hoy soy la herrunbre y los escombros
y hoy soy el agujero y lo que desaparece
detrás de la tormenta,
yo,la monstrua entretenida,
 conoce el precio de hundirse
y morir en tu boca/

/Murieron las hojas en mis manos
porque yo era la muñeca que paraba el viento
mientras tu rostro iniciaba el precipicio
y yo entraba en el camino enloquecido de tenerte
naciendo eternamente de mi vientre/

/Al roce mínimo de la muerte
el eco que hace temblar disminuye
y entran las mariposas negras en la boca
y amanece el día cargado de carne
amanece la ciudad y entra el miedo en la sangre
mientras deambulo desnuda por las calles/

/¿Cómo jugar a morir
si ya morimos tantas veces...
si ya hubo amaneceres inmóviles...
si ya conocimos la muerte una y otra vez
mientras el cristal de algún dolor
invalidaba la lucidez aprendida...?

¿Cómo jugar a morir
si sólo respetábamos
la inercia repetida
de vivir en los abismos...

Si ya hacía días y días
que éramos muertos mudos
que ya no distinguían el frío y la sombra ?

/te guardé la lluvia,
el sopor del después,
te guardé el abismo y la tiniebla,
te guardé el error entretenido de estar vivos
y el mundo giraba sobre mis pasos
mientras yo desvestía tu cuerpo en desorden/

/hoy quise arrancarte de un mordisco
el corazón y el aullido de tu rostro
me encontré precipitando mis ojos hacia los tuyos
olvidé la sangre , fuí desorden
y,al final de juego,
te encontré  herido de tu noche
aconteciendo el temblor de la mía...

la oscuridad era más eterna
      que la muerte/

/el peso que tienen tus sueños en mi vientre
y
el huracán perseguido de tu memoria,

cristalizan mis paraísos imaginados
mientras la lluvia cubre ceniza y ausencia/

/es la noche la que duerme
 arrancando el miedo de mis ojos

un agujero de sueños
en los que yo temblaba
  enlazando la piel y el jadeo de sus huesos

sus huesos de agua
sus huesos ocultos tras la piel envejecida
     de rozar el filo de todos los abismos/

/...yo no sé de otra forma de vida

que no sea doliéndome/

/yo mordí,
yo broté la sangre ,
yo discutí con lo que tiembla/



/...y apareció estremecida
mi figura de asesina,
yo que acribillé a balazos
la sombra de lo enloquecido/

/no equivoques la tormenta,
no deslices en tu pupila la furia
que el frío sólo congele cualquier otro sitio
que no sea tu alma desatada/


/porque sufro la eternidad de alma
porque mi corazón tiene la forma del grito
porque desaparece la luz escupida de la tiniebla

allí donde se posan los amaneceres inmóviles
y el aullido estremecido de los locos,

el aullido de los que duermen
en el espejismo de la conciencia/

/eres el desenlace de lo mudo e insomne,
una puerta donde se reconoce
            la estructura de lo que llora,
un mortecino y lúgubre silencio
        cuando no se necesita,
y yo,
reconocería siempre la lluvia negra en mis párpados
temblando de no verte,
y, yo,
la turbación de la furia
me agacho enferma
buscando el final de lo recóndito /

/allí en la recóndita morada de tu alma
donde la palabra toma forma de nadie,
deslizándome en tu silencio que estremece,
amenazándome otra vez el miedo
con acelerar lo escondido
y convertir mi vida
en la vigilia desnuda
de otra vida que no es la mía/