Mantiene el reino.

princesa del pintor-genio Mucha.-
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Herida.
Se agarra las manos a las mismas manos hasta hacerse sangre.
¿Pensáis que es fácil hundir a las hijas de sí mismas?
Son hijas de sí mismas y nos la va a derrotar el escupe dolor para ellas.
Vencidas son hermosas y breves, pero levantarse ha de ser su fin último.
Herida, mujer y pájaro,Reina;
mírale a los ojos y escúpele; no merece
ni el más breve de los cantos.
Herida,se hace grande y bebe la sangre de los muchos que la hicieron pequeña.
La Reina ya no es de nadie.
Ahora manifiesta El Reino hermoso de sí misma.

la palabra.

video de Lhasa de Sela.con toda palabra.-
se acerca ella en la oscuridad.
se acerca derrotada de volver,convertida en oscuridad.
mantiene una embaucada mirada de niña medicada,ojos miopes y doloridos.
derrotada le pone la palabra en la mano; sólo tiene palabra para apaciguar
ojos que lloran o se cierran a punto de morir.
se acerca derrotada y con un cerebro de desorden para decirle
que no murió anoche,que no saltó la ventana
porque le quedaba por escribir un poema.

Dime...

Grandes;Lole y Manuel.Dime.
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Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...
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Mis mariposas.

Desde el cuerpo hasta la boca yo sueño mis mariposas,
duermen conmigo, silenciosas hijas mías.
No las obligo a nada más que a llorar si llora su madre...
Yo,giganta blanca de agua,víspera del desorden,yo,La Muda,modificación permanente de lo que existe.
Yo, grandísima mariposa extraña.

Estirpe de gitanas.

El gran cantaor Vicente Soto "Sordera".Bulería por soleá.
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Una voz oscura. La soleá va mordiendo la punta de los dedos, las manos desaparecen para no existir el tacto. Grita tu oscuridad...!Grítala!...Te lo pido...Yo aguardo como niña drogada,mis venas decidieron erizarse,mi boca llena de clavos, mastica su silencio. Tu grito me hace decidir seguir aquí, en la vida, un rato más, un día más. Tu grito sale de mi también...Mi barriga, mi rostro desangra tu aire herido...
Mírame;no ves que llevo los ojos lejos donde nadie mira...Mírame y grita...Nací en la misma cueva que tú; el mundo. Nací en la misma noche que tú. Lloré los mismos absurdos ríos que tú.
Soy la misma piedra inútil que tú. Soy la misma verdad oculta que tú. Desnuda, me queda parecida piel a la tuya. La soleá agarra mi cama en la sombra y un halo de muerte viste las paredes,el luto gitano,este es el luto gitano. Una voz oscura que dice que hubo querido sin darse cuenta.
Gitanas lloran en la Cuesta Alhacaba, y lloran, y estiran sus pelos negros en honor al que huyó lejos en la oscuridad latiente.
Son gitanas regias que dejaran de llorar para mirar luego el horizonte, con orgullo, llenas de rabia,la boca bien cerrada, las manos agarrotadas apretando su propia sangre...
Recuerda tu estirpe de gitanas, princesa,recuerda tu estirpe antigua de mujeres de ojos oscuros y de llantos oscuros,tu estirpe de mujeres que se levantaro cien veces de debajo de la patada apisonadora,
de las botas que pisaron los cabellos largos hasta romperlos.
Mama Carmen,La Tita, La Sole,en Granada,en el Albaicyn,en la plaza San Agustín...al lado del Sacromonte... Gitanas centenarias que se levantaron de los pozos negros del desengaño, del abandono o de las muertes...Mujeres nobles que rescataron su vida de lo oscuro...
Estirpe de gitanas de ojos verdes, blancas algunas como la nieve...
Una voz grita..Bulería por soleá...Esa voz la noto tan mía como el latir de mi corazón.
Es mía.Mía.Gitana blanca.

De no tener nombre.

el pelo corto.
ojos proclives al susto.desenrredo mi pelo que ya no existe.
es aire lo que veo,sueño alucinaciones lejos de la cama.
quisiera conocer dos caminos,sólo dos.
tan hermosa en un espejo,
en otro espejo viene el monstruo de mí.
mis pupilas ven océanos de gente,modificaciones del dolor en piel ajena.
mis ojos se comen la perspectiva y la periferia.
soy de brillos inacabados,piedra negra,tos y fiebre.
soy.
no-lo-sé.
¿soy?

De luz.

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De luz.
De materia que no sé nombrar.
Altamente lejana de lo que se toca o mantiene una forma concreta.
Ahogada.
Denunciada por el viento
por no dejarse perseguir y mantenerse en permanente huída.
Manual de silencio,plástico desechable.
¿Quién soy?
Entraña que se debora sí misma.
De luz.
No existente al tacto.
¿Quién soy?
De luz.

Héctor Lavoe y Camarón de la isla.Leyendas.

Vivieron cerca del precipicio,tímidos, altamentes vulnerables, la fama y su frivolidad les llevó a un sitio donde no se sentían a gusto, las drogas arrasaron con su físico, su alma y su vida.
Vivieron cerca del precipicio, y finalmente cayeron en él.
Los dos;Héctor lavoe; Sonero Mayor y Camarón,El Dios del Flamenco, reflejaron en sus voces ese patrimonio exclusivo de los que realmente desgarran por que ellos mismo están desgarrados por dentro.Venerados hasta la saciedad,hasta un el punto del fanatismo, les rodea a los dos un halo de Leyenda ,y miles de personas peregrinan a sus tumbas.
Una bulería en Camarón, símbolo de la fiesta gitana, se hace un grito desmenbrado que te araña por dentro. La música salsa, bailable, fiestera, se hace melancolía y dolor en la voz de Héctor Lavoe. Sus letras, aparentemente simples y tontas para algunos partidarios radicales sólo del pop o el rock que ven estas músicas como músicas menores, en realidad manifiestan una profundidad tremendamente universal. El flamenco y la salsa, creo ,están bien cerca de nuestro origen sureño, del que desgraciadamente a veces renegamos en favor de lo yanki o exótico.
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Camaron por bulerías.Málaga 1990.
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Héctor Lavoe.

.la misma consideración que a la paloma, gris, sucia,de la ciudad que habito. la muela extraída.el corazón arrancado de su cuajo.escupir es el deporte de esta anarquista...Pero no puede...Se ahoga.tragar la saliva inminentemente para no caer en el agujero de lo inexistente.
.domino dos pasadizos, una puerta trasera y un museo de estátuas de cera.
.domino una escalera que se vuelca al precipicio y una voz rota que ya no fuma,una soledad cruda, y una blanquísima y vacía nevera.
.así puedes ver mis extensos dominios y mi fuerza. mi piel es de mujer, mis alas no existen, mojo la palabra en un hueco negro para luego comérmela...Y vomito...
Recuerdo el final derrotado del cantante o del poeta...Del ordinario carnicero y de su amante sucia y embustera...Y no sé si agotar todas las piezas de mi cerebro...Que diríamos fue puesto sobre la tierra, para entretenerse conociendo los cimientos de lo que más duele, de lo que se pone a carcomer la piel y la letra.
.aviso que no tengo besitos para darte ,ni cruces, ni barcos, ni azoteas, mi poesía coje cada vez más el color del cemento, ya dije sin alas...Obserbo que la vida tiene más suciedad que otra cosa...Y las páginas en blanco no son de verdad jamás en blanco...Esta vida se me vuelve oscura y densa...Los poemas toman un color de cemento mojado inundando mi libreta.

¿Qué estáis haciendo...Adultos?

La que voló sobre el Nido.

.conserme la perfección poniendo los dientes en el hilo del infinito.las calles acontecen extrañas, lluviosas ,nocturnas y perfectas mientras las atravieso con ansiedad en la boca.

la bocanada más perfecta sigue siendo el silencio y el golpe más fuerte no puede derrotar la carne de esta Visitadora.

alguien voló sobre un nido y otro y otro.amaneceres inmóviles. tormento de visiones imposibles.huesos diarios para muertes cada dos minutos. suciedad en lengua.

pintalabios rojo exsahusto de aprisionarse en los dedos.

un pabellón de muñecos rigen mi corte.mis diminutas manos saben tocar, coger,romper.

mi esqueleto ya parece haberlo comprendido todo.

hoy llegaron a mí puertas cerradas y sótanos de sangre.me deslizo a gatas por edredones descosidos.
mutación para verme otra vez. el cable desemboca en una luz inmensa que voy a conocer. acabaré sostenida en una luz-sinforma.

.seré la Ensuciada y moveré envidia y vergüenza...Que débiles somos ante placeres también inmóviles...Ante dolores antiguos..Ante recuerdos que carcomen la plácida tarde.

desorden.visita.

manitarme a la luz hasta rebentar...mi destino...mi lugar.
telarañas de tiempo juegan en mi ojo miope e izquierdo.

soy La Niña.nadie entra en este juego.sólo lluvia y un boli para rebentar libretas.acumulo poemas cerca de mis pechos.blanca, niña y desordenada.

yo.la Que Voló sobre el nido.acumulo trozos de bombillas en las manos.no es necesario un lenguaje compartido.el mundo donde habito no reconoce las palabras...

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Ilustración de NIccolletta Ceccolli

Hermosas locas

Cada vez salgo de este metro donde he nacido con los ojos de no-volver ,laberinto, flores, dientes, vacío cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe,seres con ojos oscuros no comprenden ,vendedores en las tiendas no comprenden ,mujeres altas y de zapatos grises no comprenden ,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir ,
me gusta recordar la locura y como he paseado sin comer durante días,recordar los parques de noche donde se me comía el universo ,y el infinito en las venas, y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
sólo algunos lo comprenden...
que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo y exquisito de los cuentos, ni la pintura sin este horror y este diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existiry tanto dar a la manos de los que beben algo más que lo que cualquiera sabe.
Hermosa loca desnuda o sucia hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos..
y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también caberan en mis brazos...pero quedan muy lejos del cielo infinito de los locos allí donde habita lo indecible, el murmullo de lo que no se dice por innombrado, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce.Y si algunos no entienden este idioma de muerte, saber que las flores crecen igual de rojas cerca de las tumbas.

La que mordía(II)

Se agarraba a las verdades con los dientes y dejaba muertos a su paso, la Herida, La Nombrada, por Los Sueños, Vientos... Y negrura y soledad de cuarto oscuro, y vacío en el pecho, y calambres de no entender, y fuentes de rabia y deseo...Todo a su paso.

La estructura insensible pasaba a doler y hacerse vida, la noche se quedaba agarrada a lo que se recuerda y no tiene salida,

la memoria recordaba sucesos inventados, creados por ella, La Poderosa, La Enajenada,

su sombra la del Paraíso, el agua remontaba la corriente o se vaciaba un trozo del océano,

se desmembraban en su propio dolor los que hicieron doler, convirtiéndose en sólo dolor...

Todo eso a su paso.

El escalofrío, el gusto de saborear la sangre,

la ventana del primer suicida, la perfección de las formas hecha más perfección...

La Locura enebrada en los ojos de los transeúntes que la miraban, aparecía el acabarse de las cosas cuando ella alzaba la vista..Todo, todo, todo a su paso.La Reina de lo que delira, la niña, el esqueleto que toma pasos de bienvenida,

la última frase se decía y aparecía la muerte...Cuando ella quería...Todo a su paso...

Modificación permanente de lo que existe, mutación para ser extraña y eterna, un enrredo, la

Nada, el espejo sucio, El silencio del segundo suicida...Todo se desvirtuaba o renacía...A su paso...

Todo lo conocido y lo desconocido en sus manos...en mis manos, en mi paso,

Todo eso en mi paso, La Enloquecida, poderosa, La Princesa, La Diosa, para nunca, para siempre más, en mitad del alba, en la tarde, en el hambre agujereando los sentidos...Todo en su paso.

Allí la vieron pasar a ella, La Loca, La Reina de Los alucinados, suministrando caminos que llevan al precipicio...la vieron algunos, en la noche, en la sombra, en la herida,la vieron algunos y gritaron que se confundía con la Vida, y era trasparente...Y gritaron algunos...Todo a su paso.

Todo a su paso.La que mordía con fuerza lo que otros llamaron Vida.

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ilustración de la maravilllosa Nicolletta Ceccollii

Nosotras,Las del Mundo Raro.

Chavela duérmete aquí a mi lado,déjame que te acune...
Déjame que te diga al oído lo que tú dices...
que Vinimos nosotras, tantas, de un mundo raro…
Chavela…Y es preciso decir tantas mentiras…
Y si quieren saber de nuestro pasado es preciso decir otra mentira…
Diremos riendo que venimos de allí,
las dos, de un mundo raro…
Que no sabemos de amor,
Chavela…no conocimos dolor,
y que nunca, nunca, nunca,
hemos llorado.

Las manos de Momo están frías.

Recorro la ciudad donde habito, habito pero no vivo, vivo en un lugar que no tiene suelo y las vistas se alzan más allá de los cielos de vidrio, busco incesante desde hace años el anfiteatro y la niña de abrigo largo, falda de cuadros raída, rizos como líos ,pies descalzoz o con zapatos enormes...
Ayer, antes de ayer, estuve sentada durante horas en El parque de la Ciudadela, el cielo cogió una luz hermosa después de la lluvia...Entonces me pareció verla detrás de un matorral de adelfas grises con la sonrisa mellada de una niña de 8 o 11 años...Me miró rápido y volvió a desaparecer en los arbustos...Me sobresaltó tanto su presencia que me abalancé como un animal hacia los arbustos haber si conseguía por fin tenerla cerca...Y fue mi sorpresa encontrármela allí justo en el tronco del arbusto, tirada en el suelo, enroscada en su gran abrigo junto a su tortuga...
Un escalofrío de la niñez me tocó lejos, hondo, lejos, dentro de mí, muy lejos de mí...
Sólo pude estirarme un rato con ella y notar que sus manos eran de hielo, no hablaba...Yo en cambio le hable de dolor y de vida...Me escucho como sólo escucha Momo...Luego de desahogarme de mis penas me levanté rápido porque ya hacía tarde a mis citas...
No tenía tiempo que perder...Trabajo, Universidad, preparar las vacaciones, los regalos de navidad,ir al fnac y al centro comercial, recogí el maletín gris con el portátil que apoyé junto al matorral, me abroché el chaquetón gris del Zara, hacia frío...Guantes grises, bufanda gris, carpeta gris...Huí del parque para entrar en el metro gris...Tantas cosas que hacer y poco espacio en mi agenda gris...

Bajando las escaleras de Urquinaona ya había olvidado las manos frías de la niña...
Quizás Momo ya hubiera marchado de ese parque o quizás hubiera muerto de frío… Eso ya no me importaba porque ya había sacado lo que queríamos todos de ella...Su escucha.

Mi reloj brilla perfecto en mi muñeca...El tiempo rige mi cerebro y mi alma...
Hace ya mucho tiempo que recibí la visita de uno de ellos ...Un poco después de la adolescencia...La visita de uno de aquellos hombres grises...Y ya estoy inscrita en su banco del tiempo...
pero eso qué importa...Ellos también suministran el olvido... Me inyectaron la prisa, el consumo, el egoísmo…
Pero eso que importa...Yo ya dejé a momo allí muerta de frío...Y no tengo tiempo para pensar más...Cada uno tiene lo que consigue a base de esfuerzo , el éxito es lo más importante…perdonad dejaré ya de escribir…llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde, llego tarde.

[...]

Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.
Esta noche hemos hecho el amor,
he estado pensando otra manera menos usada de decirlo,
pero la verdad; esta noche,hemos hecho el amor.
Hueles a desorden y,en tu sudor, esta la luz.

Yo sólo quise coserme los ojos

La noche puso la promesa de silencio y quizás
si hubiera madrugadas en las que coserse los ojos al cielo con hilo negro
y aguja fina y silbido o cualquier cosa,
coserse los ojos rebuelta y en oscuridad bajo las sábanas.
¿Pero si no soy nada?
¿Pero si ayer caminé por la Gran vía llorando y nadie paró a decirme si quería un poquito de agua , o de abrazo, o de cielo,si quería un sofá granate y pequeño donde poder apoyar la cabeza y obserbar el mar, el mar o la calma, o la muerte o la principal estrella de los unicornios.
¿Y qúe es? No lo sé.
¿Y dónde está? No lo sé.
Yo sólo quise coserme los ojos y lloré Gran vías arriba, Gran vías abajo,y lloraba y ni pararse y ni dejar de vivir por mi, no paraba nadie para decirme...vete por ahí que llegas al mundo, y por allí a lo lejos estar viva y un trozo de suelo donde apoyarse y estarse durmiendo un rato, ni nadie ni otros paraban a cogerme de los hombros para sacudirlos con violencia y hacerme volver a la vida...
¡Despierta Princesa, muñeca, caricatura, flor, puta, vacía, gitana,rota entraña!
!Despierta y dejar de llorar que te harás más vieja y más pronto y en las arrugas se colgaran las arañas como hijitos sucios que no tuviste, ¡despierta máscara inútil!, no llores que destiñes tus zapatos rojos, y tu vestidos de hilo, y te quedarás descalza y entonces, ay, ya verás , qué frío, y que muerte y que nada más y nada más ,nada más, puta princesa, loca, ya verás ,llorona, descalza y muerta, deja de llorar o ya verás.
Nadie paró en la Gran vía...yo sólo quería coserme los ojos...


La ilustración tan hermosa de mi niña-amiga-flor Mercé López

MIrando a lo lejos, yo, otra vez, quizás.

"Panteisme" de Alexandre de Riquer

Estirada allí en el bosque fuí el infinito,
y mirando otra vez a lo lejos quizás,
yo,
otra vez,
quizás.

Las princesa suicidas

Noche.
Devuélveme las hijas que no he tenido ....Vagan por el cielo subidas y desnudas en caballos o en silencios...Y me parece reconocerlas en los rostros de mujeres que pasan por La Diagonal, bajo la lluvia se desahacen en mis ojos y creo reconocerlas a todas ellas...La mayor , la más chica y las cinco o seis que están en el medio...
Devuélveme locura mía las hijas que no he tenido,
hermosas de piel blanquísima y pelo anaranjado...¡No ves que son flores mías!¡No ves que las llevo engendrando desde antes de nacer!¡No ves que lloran de estar solas y tienen frío!...Pequeñas niñas de nieve...¡No ves que vagaran por el mundo dejando ojos fijos en poemas y abrazaran cuerpos desnudos!
Devuélvelas a mi luna, a mi pecho de herida...
Mi estirpe de princesas ...Mis hijas suicidas..Déjame acariciarles el pelo...
!No¡¡No quiero todavía verlas morir!


Título del cuadro; "Lady Godiva" de Jonh Collier

La rage.La rage. La rage.

Siempre debemos guardar saliva para los hijosdeputa que seguro se cruzarán en nuestro camino...
siempre debemos guardar un bolsillo inmenso repleto de rabia
y con ella escalar en el momento más oscuro...
La rabia hace subir la sangre hasta lo más concreto del cerebro,
desde donde encontrar la fuerza concreta para salir del suelo...
La rabia es un arma para escupir en la cara del que buscó,
tu corazón,pequeño y rojo, para convertirlo en un nudo de hierros
negros donde posar su risa cínica.
La rabia.

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La Gran KENY ARCANA